schizophrénie

Ecrire. Vivre. Séparer son écriture de sa vie. Quand on sent que c’est impossible. Alors. Arrêter d’écrire un temps. Le dire. Mentir. Continuer d’écrire. En secret. Tous les jours. Intarissablement. Des mots qui ne figureront jamais ici. Que vous ne lirez jamais. L’expérience première de ce "vous ne lirez jamais". Nouvelle pour moi qui ai montré en ce lieu tous les textes que j’aie jamais écrits. Beauté de cette expérience nouvelle. De cette nouveauté. Qui me déroute. Ecrire. Ailleurs. En dehors. Pour être lue. Mais pas de tous. Etre lue. Par qui on a choisi. Vouloir être lue. Par qui on a choisi. Ecarter tous les autres. Vous. Y réfléchir. Se demander si la schizophrénie est possible. Si on peut écrire pour qui on a choisi et pour tous en même temps. En deux lieux différents. Presque en deux temps différents. Scindée. Coupée. De moi à moi, un gouffre. Un abîme. De complexité. De décision. De couper les amarres. Et de me découper par là même. Découper mes mots. Certains pour le dehors. D’autres pour le dedans. Découvrir ce que ça fait. De se couper en deux. L’étrangeté de la chose. Mais écrire. Vivre. Les deux. En même temps. Les deux. Côte à côte. Ecrire. Vivre. Dedans. Ecrire. Vivre. Dehors. Ne rien écarter. Ne rien rejeter. Ne rien abandonner. Tout prendre. Devenir ogresse.