Gadins et bouts de ficelles

Journal tenu pendant le Cross-border Workshop, The Great Offshore (le grand large)

Angèle Casanova — 2018-01-22T19:16:20Z

Objet de ce Cross-border Workshop : tester le système de navigation GPS créé par les artistes de RYBN.ORG, instrument de navigation psycho-géographique afin de déambuler et de dériver dans les villes à la frontière suisse, à la recherche des adresses révélées par les « leaks ».

[texte écrit à posteriori, le lundi 22 janvier, de mémoire]

Dans le bus, nous est remis un sac à dos gris contenant une boussole noire et blanche avec une aiguille rouge dont le cadran couvert d'un opercule en plastique atteste qu'elle est neuve, un casque d'écoute, une carte de Bâle, une batterie noire glissée dans une housse en toile et un Raspberry Pi cousu sur la face interne de la poche avant du sac. Sur ce dispositif, une carte est branchée, qui permettra, une fois l'ensemble câblé, de nous donner notre localisation via le casque et d'enregistrer un signal GPS, restitué en fin de parcours. On branche le casque et la batterie sur les ports du Raspberry Pi. Une ligne de lumières bleues apparait sur le devant de la batterie. 3 points minuscules qui attestent de son fonctionnement. Nous remettons l'ensemble dans le sac. Une lumière orange et une lumière verte, émises par le Raspberry Pi, traversent le tissu. En fronçant les yeux, si et seulement si on a tourné la batterie dans le bon sens avant de la glisser dans la poche avant avec le Raspberry Pi, on perçoit également la ligne de lumières bleues. Lorsque je mets en marche ce menu matériel, je me rends compte que je dois aménager mon sac. J'ai apporté un sac à dos avec mon porte-feuille, une bouteille d'eau, 2 sachets de savane, une paire de gants en laine, un carnet de note et un stylo. J'ai suivi les consignes, si ce n'est pour le carnet : je n'avais pas fait attention à la consigne d'en apporter un, mais l'ai fait malgré tout. Je regarde mes deux sacs, et prends quelques secondes pour réfléchir. Le casque est rangé, pour le moment, dans le compartiment principal du sac fourni par RYBN. Le câble sort du compartiment, au ras de la fermeture éclair, et entre, du côté opposé, dans la poche avant. Il y a là un problème de logique insoluble, et je choisis de laisser le casque pendre en dehors du sac. Je glisse mon portefeuille, ma bouteille d'eau, mes savane et mes gants dans le sac. Par-dessus, je dépose le carnet, le stylo, la boussole, et la carte de Bâle. Je suis prête. Une voix monocorde me parle déjà dans les écouteurs, mais je choisis de différer son écoute. Je descends du bus et je rejoins le groupe.
Nous sommes entre la gare et un immeuble gris argenté. Derrière nous, une passerelle. Zugang en allemand. Je me demande déjà comment on dit toilettes en allemand. Toilet ? Restroom fera l'affaire. Nous montons l'escalier jusqu'à la passerelle qui distribue les voies de chemin de fer, d'un côté ou de l'autre, en contrebas. Nous la traversons et descendons vers le hall de la gare. J'ai le temps d'entrevoir de grandes fresques de lacs et de montagnes à la mode 19e. Il y a du monde, je respire. Le casque me chatouille les joues. Mon écharpe bien enroulée autour de mon cou le fait remonter jusqu'aux coins de ma bouche. Il me gêne. Je rallonge ses branches.
Nous quittons la gare et nous rassemblons, par-delà les lignes de trams entrecroisées en un gros noeud, devant le Train bleu.

Nous avons rendez-vous à 17h à l'intérieur, pour faire le point en buvant une boisson chaude. Je demande où nous sommes sur la carte, quelqu'un me donne son numéro de téléphone, j'apprends alors que mon forfait fonctionne, je mets mes écouteurs, et je pars. Je préfère rester seule, j'ai envie de flâner et d'écrire.
J'écoute la voix me proposer de choisir entre 4 adresses de personnes physiques ou morales impliquées dans l'évasion fiscale. Le choix est donné comme suit : 1. nom (je n'arrive pas vraiment à discerner les mots qui composent ces noms, et encore moins à les retenir), distance (ex : 120 mètres), direction (ex : Nord-Ouest), 2 (idem), 3 (idem), 4 (idem). J'écoute toute la série, et me dirige droit sur le nord, vers le point 1, qui me semble le plus proche et le plus simple à rejoindre. La série de chiffres et d'indications se répète régulièrement, peut-être toutes les minutes.
Je marche tout droit sur Aeschengraben. Je longe un chantier de construction, et prends quelques photos.

Puis je tourne à gauche sur Aeschenvorstadt. Je n'arrête pas de tourner sur moi-même pour aligner le N du nord avec l'aiguille rouge indiquant le nord.
Je tourne à droite sur Brunngässlein et m'arrête au milieu du paté de maisons.

J'ai l'impression d'être arrivée au point 1. Je regarde de l'autre côté de la rue. Un café, "Nomade", un porche menant à une arrière-cour. Je les observe. J'écoute encore la série. La boussole m'indique le chemin, droit à travers le porche.

[notes prises pendant la promenade]

Je traverse la rue et m'avance sous le porche. Le long du café, un salon est aménagé dans le passage. Je me souviens qu'il y a des fourrures sur les sièges. Sur le mur en face, une projection.

Il me reste encore 29 mètres à faire, en direction du sud. Je continue à avancer, boussole en main, concentrée. Je contourne deux types, jeunes, qui sortent d'un lieu friqué, dans les tons à dominante orange, on dirait un hôtel, ou une résidence de luxe. Je m'avance jusqu'au fond de la cour, et je m'arrête. Je consulte ma boussole, il me faudrait encore avancer pour rejoindre le point 1. Mais je ne peux pas. Je relève le nez. Des crayons géants, des immeubles hauts, un mur aveugle sur lequel est adossé un vélo.

Je me retourne pour partir, les types me disent hello. Je leur souris en focalisant mon regard sur eux, boussole en main. Je repars.

Je reviens sur Aeschenvorstadt et, après quelques hésitations, entre dans un petit centre commercial situé au 55 Aeschenvorstadt, presque au coin de Brunngässlein. Des cafés fermés, une place au bout de l'allée, un banc circulaire, une banque. Je ne peux pas aller plus loin, les magasins et la banque sont fermés. Il me reste 30 mètres à parcourir, direction sud-est. RYBN nous avait indiqué, plus tôt, que le GPS ne captait pas à l'intérieur. Il semble pourtant bien fonctionner dans cette galerie, puisque les distances évoluent à chaque série.

Je me dis que le point 1 doit être entre le 8 Brunngässlein et le 55 Aeschenvorstadt, à l'intérieur du pâté de maisons. Je renonce à le retrouver, et passe au point 2.
Je reviens sur Aeschengraben et repars dans la direction de la gare, sur le trottoir opposé. Je change brusquement d'avis, et me rabats sur le point 1, dont je suis étonnamment, de nouveau très proche, à 47 mètres nord-ouest, alors que j'ai fait bien 100 mètres. Je n'y comprends rien, mais choisis de me laisser mener par cette incompréhension. Je change d'avis au niveau de la Basler Bank, devant laquelle j'ai photographié mon reflet à l'aller.
Le GPS me fait-il changer de direction à tout moment, histoire de me paumer ? J'ai pourtant bien aligné le nord sur le nord.

Je reviens un peu sur mes pas et tourne à gauche dans Hermann Kinkelin-Strasse. Un coude divise la rue, au niveau d'un "gymnasium", juste après une fontaine haute avec une figure christique en surplomb.

Je suis à 22 mètres du point 1. Je m'arrête au niveau de Hirschgässlein, ça refroidit de nouveau. La rue est déserte.

Une porsche blanche, un homme poussant un chariot d'entretien, une entrée de parking sous-terrain avec un digicode émettant une lumière bleutée.

Je comprends. Les lieux changent à chaque écoute. Il faudrait que je tienne la liste de tous les noms de lieux et que je note l'évolution de la situation à chaque fois pour aboutir.

Je cherche la banque Sarazin et j'attends de nouvelles indications.

Il se peut que j'aie des hallucinations auditives à force de chercher les traces de traces de fantômes qui peut-être se foutent de ma gueule. Je suis devant le passage Elisabethenstrasse et je réentends "banque sarazin" en choix 4, alors que, depuis plusieurs cycles, c'était un autre énoncé qui était associé au 4.

Je n'ai pas le temps de démêler le vrai du faux dans cet itinéraire foutraque, et je choisis de me laisser mener au gré des indications contradictoires jusqu'à l'heure dite. Je sais de toute façon où je suis. Je peux donc me permettre de me perdre un peu.

Et si je me baladais, maintenant, dans des lieux de mon choix, hors parcours, afin que RYBN se demande pourquoi je suis passée par là ? Peut-être suis-je, d'ailleurs, espionnée en direct, comme le savoir.

Revenant vers la gare via Elisabethenstrasse, je tombe par hasard, au 45, sur $ SAFRA SARASIN.

Tout de suite après, émergeant sur la place, je discerne, au loin, un immeuble estampillé Banque Sarasin.

La voix m'indique que la banque Sarasin est à 109 mètres, direction sud-ouest.

Je note les noms des personnes physiques et morales de la liste pour la première fois. Je cherche à comprendre le mécanisme psychologique qui m'a égarée.

xxxxMANUEL MEURIAN
BANQUE SARASIN (tiens, elle est passée en choix 2)
THE BÉARÉ
Je me suis focalisée sur la boussole sans chercher à retenir les noms, et c'est pour cela que j'ai mis autant de temps à me rendre compte que ces noms incompréhensibles changeaient de numéro d'ordre.
L'erreur me semble induite par l'envie de réussir à trouver au moins un point. La peur de l'échec nous écarte des points d'incohérence et des occurrences répétées des noms, oubliés sitôt prononcés. Seule leur répétition hypnotique pendant une heure fait qu'au fur et à mesure des échecs, on remarque un accroc dans le système.

Revenue au Train bleu, j'apprends par une de mes comparses que le numéro d'ordre évolue en fonction de la proximité plus ou moins grande. Lorsqu'il s'avère qu'un lieu devient plus proche de nous que les autres, il passe en 1, et le suivant en 2, etc. Je ne m'en étais pas aperçue.

Voici mon parcours.

bad x 15

Angèle Casanova — 2017-05-22T07:00:00Z

SSTTJJ toute une troupe intraduisible WWNNFFBBPPMM ces mots énigmatiques HH émergent et tracent des signes RRDKVQLYXP dans ma tête je les comptabilise bad x 15 pointe mon doigt

- petits bouts de vie / oloé, lecteur, poème, Guillaume Basquin, Tinbad, Salon de la Revue

qu'est-ce qu'une bibliothèque

Angèle Casanova — 2017-01-14T20:07:07Z

Qu'est-ce qu'une bibliothèque ?

Le sens commun voudrait répondre, de but en blanc : une bibliothèque, c'est une collection de livres. Et puis de cd, de dvd, de documents numériques, aussi.

Mais qu'est-ce qu'un livre ? Qu'est-ce qu'un cd, un dvd, un document numérique ? A cette question, je serais tentée de répondre : une vision du monde. A travers un texte (roman, nouvelle, poème, essai), un ensemble complexe de texte et d'images (album, bande dessinée), un album musical, un film ou une application, une vision du monde, qui peut être individuelle ou collective, se fait jour.

Une nouvelle réponse pourrait alors être apportée à la question : qu'est-ce qu'une bibliothèque ? Une bibliothèque, c'est une collection de visions du monde. Un livre, ce n'est pas de la pensée morte, déposée dans un objet. C'est une vision, un regard, apporté par une personne qui a vécu ou vit encore.

Un livre peut être publié à compte d'éditeur, à compte d'auteur, ou pas publié du tout. Il reste une vision du monde. Les Urban Sketchers tiennent un journal, un cahier de leur vie quotidienne. Ils dessinent aussi en groupe lors d'événements particuliers. Ils documentent leur vie et la nôtre, puisque nous découvrons dans leurs dessins des éléments architecturaux qui ont du sens pour nous. Le marché, le café, la bibliothèque. Des lieux où nous vivons. Et puis, ils dessinent aussi des lieux où nous ne sommes jamais allés, nous les font découvrir. Comme Yves Hänggi. Chacun dans son langage graphique propre, avec sa vision du monde propre.

La présence d'artistes dans la bibliothèque, même sans l'existence du moindre livre présentant leur travail, est donc essentielle. Les artistes actualisent cette prise de conscience que nous partageons, ici, dans ce lieu, des visions du monde. Ils nous montrent la leur, et nous aident à aiguiser la nôtre.

C'est ce qui va se passer durant ces deux mois, où vous êtes invités à devenir croqueur urbain. Puisse cette collaboration nous emmener là où nous n'aurions jamais pensé aller.

Quand écrire est dangereux. Lettre à Asli Erdogan, jeudi 29 décembre 2016, 15h30

Angèle Casanova — 2016-12-30T08:33:44Z

Chère Asli,

Pour décider d'écrire, il faut parfois le temps d'une vie. Lorsqu'aucune contrainte extérieure ne s'exerce sur lui, l'écrivain ne le devient parfois que tardivement, quand il se sent à même de donner un ordre à ce chaos qui l'habite. C'est mon cas. Je n'ai pu mettre en réseau les choses, expliciter ces signaux obscurs qu'après avoir dompté mes peurs, mes doutes et cette course permanente qu'est la vie d'adulte.
Je suis libre d'écrire sans m'inquiéter des conséquences, sans douter de ma liberté pour demain, libre de me mettre en colère, de tempéter, de me révolter contre l'ordre établi, de me mettre à poil inopinément, de rire de tout.
Aussi, ces mots que j'écris, librement, au café, je vous les dédie, je vous les envoie, par-delà la mer. Qu'ils éclairent votre prison, qu'ils la fassent éclater et vous habillent de douceur, vous qui avez le courage d'écrire quand écrire est dangereux.
A bientôt, Asli. Quand votre prochain livre paraîtra, nous serons là, tous, pour célébrer votre liberté retrouvée et la joie d'écrire, de lire, de partager. Ensemble.
A bientôt.

Angèle

abécédaire au vent

Angèle Casanova — 2014-06-30T12:45:12Z

On les voit de loin. Ils flottent au vent. Tout là-haut. Nous nous approchons. Ils sont attachés au sommet de grands mâts blancs. Éoliennes de pacotille. La couleur est la même. Le vent aussi. Mais ils ne tournent pas. Eux. Ils se contentent de claquer au gré de la brise. Sèchement. En un chœur désaccordé qui rappelle les bords de mer. Les parasols malmenés par l'air du large, les serviettes qui s'envolent dès que les corps qui les couvent s'en arrachent. La qualité de l'air est pourtant différente ici. Urbaine. Elle est imprégnée de fraîcheur. Celle de la pluie juste tarie. Celle de ce soleil qui joue avec nos nerfs. Je me montre. Je me cache. Coucou me voilà. Coucou je n'y suis plus. Alors on fait comme si. Comme si la mer était là. Comme si l'insouciance aussi. C'est dimanche qui veut ça. On s'approche des mâts. On lève le nez. Vers eux. Ils s'alignent le long d'une double rangée qui fait procession. Qui souligne la solennité de l'endroit et pointe vers le Parlement. Au tout début, le drapeau bleu plein d'étoiles. Et puis les pays. Classés, semble-t-il, par ordre alphabétique. Et non l'Albanie ne fait pas partie de l'Europe, dit-elle en gloussant. Pour ma part, je regarde. Sans participer au jeu. Les drapeaux sont beaux. Quelle que soit leur signification. Leur chatoiement me suffit.
Les enfants jouent à tricoter les mâts. Un à l'endroit. Un à l'envers. Avec leurs jambes. Ils courent en tout sens. Se cachent-cachent. Se colin-maillardent. Rigolent à gorge déployée. Le petit lève le nez. Ses baskets jaunes. Son jean jaune. Les couleurs tout là-haut. Qui claquent. Eclats de jaune au ciel. Je le prends par la main. Il se refuse. S'ébroue. Par devant avec les grands. En s'esclaffant.

l'orgueil

Angèle Casanova — 2013-12-20T20:00:00Z

Quand on touche le fond. Quand rien ne va plus. Quand on s'abaisse. A traîner les genoux au sol. Yeux en l'air. Tristes. Implorants. Rien de mieux. Qu'un bon petit coup de pied au cul.

- petits bouts de vie / dépression, colère, amour, liberté, révolte

des priorités

Angèle Casanova — 2013-10-20T19:00:00Z

Il sort de l'ascenseur et s'arrête. Un tout jeune bambin lui rentre dans le gras des mollets. L'homme penche en avant comme un navire à l'ancre et sourit dans le vague. Se retournant légèrement, il fait signe au petit de monter à l'abordage. Un casque de vélo jaune pétant vissé sur la tête, à moins d'un mètre du sol, celui-ci ne le voit pas. Il empoigne les jambes de son père et serre le plus fort possible. Le museau fermé, têtu. Le père est arrêté net dans son élan. Empêtré, rigolard, il tente de se dégager, mais rien à faire. Le petit le serre farouchement. Essentiellement. Plus question d'avancer. Plus question d'aller lire des livres à la bibliothèque. Plus question d'autre chose que de ça. Ses sentiments. Cette porte d'ascenseur lui semble parfaitement convenir à leur expression. Son père, il le serre. Il lui dit de s'arrêter. De l'écouter. Tant pis pour le casque. Tant pis pour les jambes. Tant pis pour les livres. Dans la vie, tout est affaire de priorités.

voyageuse

Angèle Casanova — 2013-10-19T19:00:00Z

Penchée au-dessus des braises, elle prend un piquet métallique et déplace par à-coups les patates enrobées de papier alu. Les braises crépitent, rougeoient irrégulièrement. Elle n'en a cure et continue sa besogne. Elle s'accroupit, attrape une fourchette dans un plat déposé à même le sol et retourne la viande qui cuit sur une grille. Alors seulement, elle pose ses ustensiles, se relève et, les mains sur les hanches, s'étire en regardant le ciel. Se figeant un instant, elle se prend à contempler les étoiles.

Tout d'un coup, les enfants déboulent en riant. Ils se courent après. Attrape-moi si tu peux. C'est toi le loup. Dans un sens, puis dans l'autre, jusqu'au tournis. Quand ils sont bien fatigués, rouges comme des pommes mûres, ils s'assoient près d'elle et présentent leur visage au feu. Leurs souffles saccadés dansent à la lueur imprécise des braises. Ils parlent sans discontinuer, entre deux respirations rauques. Deux oisillons hystériques, qui n'en finissent plus de se tordre les bras, de se tirailler les cheveux joyeusement. Le repas se fait attendre. La tension monte.

La mère, stoïque, leur tourne le dos. Ils en profitent, font pleuvoir les coups bas, les blagues tordues. Elle retourne la viande, déplace un peu les patates. L'heure approche. Elle prépare des assiettes en plastique et attend le bon moment, assise en tailleur, bien droite. Lorsque le steak est cuit, elle le transfère rapidement dans une assiette. Elle le coupe, consciencieusement, en trois morceaux. Deux grands, un petit. Puis, elle dépose chaque morceau dans une assiette différente. Pour elle, le petit. Pour eux, les gros. L'arithmétique des parents n'a rien d'égalitaire. Chétive, elle l'est déjà. Eux, ils doivent grandir. Prendre des forces. S'ils ne mangent pas assez, elle pourrait être dénoncée et les perdre. Elle ne peut se permettre la moindre négligence. Avoir faim, mais pas les perdre. Les patates suffiront à la rassasier. Même sans beurre. Elle se tourne vers le ciel. Les étoiles seront le beurre sur ses patates. Elle ferme les yeux. Elle entend les pépiements de ses enfants qui dévorent la viande à belles dents. Ses épreuves lui semblent désormais bien dérisoires.

sens critique

Angèle Casanova — 2013-10-18T18:59:00Z

Le sens critique je ne l'ai pas. Je gobe tout. Comme une mouche. Je ne comprends pas les blagues. Je minimise les défauts des gens. Tout me parvient étouffé passé au crible d'une douceur de vue qui m'accable quand atterrée je me rends compte. Que je suis encore une fois restée à la surface des choses. Immanquablement cela se produit. On me demande ce que je pense. Souvent j'hésite. Mon radar interne devrait alors savoir. Que l'hésitation est un appel de phare. Hé regarde dans le rétro poulette y a une croûte dans l'potage. Mais non. La croûte je ne la vois pas. Le potage je le discerne mal. Dans ma bulle je vois le monde selon un filtre qui m'est propre. Lorsque par hasard je rencontre quelqu'un qui a le sens critique je suis bouleversée par cette clairvoyance qui m'échappe. J'en reste coite. Honteuse. Quand je me rends compte. A quel point je suis à côté de la plaque.

hobo

Angèle Casanova — 2013-09-25T18:59:00Z

La maison est en carton, pirouette cacahouète, la maison est en carton, les escaliers sont en papier, les escaliers sont en papier…

- petits bouts de vie / errance, joie, liberté, sdf, train, hobo, Etats-Unis, pauvreté, travailleur itinérant