Gadins et bouts de ficelles

attrapons-les tous

Angèle Casanova — 2014-12-24T11:59:25Z

il se lève
sourcils froncés

il observe le rayon de lumière franche
qui descend de la fenêtre
jusqu'au sol

il passe sa main dedans
rigole
essaie d'attraper
quelque chose

il fait ham
je vais te manger
et toi aussi
et toi aussi
en portant
sa main vide
à sa bouche grande
ouverte
qui happe les petits
grains
de
lumière

il fait un carnage
les grains n'en mènent pas large

hänsel chef d'orchestre

Angèle Casanova — 2014-11-18T16:39:13Z

A l'école
on a joué
à
Hänsel et Gretel

Je vous montre

Alors
moi je joue
Hänsel

Il ouvre les bras

tout grand

en souriant

et puis

regarde autour de lui

Gretel
c'est ta botte
maman

Il nous tend

la botte

noire

élégante

il la planque

derrière la porte de la chambre

La sorcière
c'est ta croc
maman

Il rigole

et met la croc sous le lit

La maman des enfants
c'est l'autre croc

Il met la croc au pied du lit

sous la fenêtre

Le papa
c'est l'autre botte

La botte rejoint la croc

maman

au pied du lit

Attendez
j'ai oublié
la maison
de la sorcière
elle est là

Il court dans le couloir

et délimite

en tournoyant des bras

le carrefour

entre

le bureau

la chambre

et le couloir

Et puis
la cabane
où Hänsel
se fait prisogner
c'est là

Il montre le bas de l'escalier

juste devant la porte d'entrée

Bon
voilà
tout est prêt
je vous raconte
l'histoire ?

cosmologue 2

Angèle Casanova — 2014-09-21T11:01:15Z

Il avance ses dents
vers le croque-monsieur
déjà attaqué
par le milieu
de la tranche

il croque
prudemment
un de ses coins dorés

il tire

essaie de dégager sa mâchoire
sans succès

une languette
de fromage
le retient

il s'ébroue

éclate de rire

et
le morceau
toujours
en bouche

encore
accroché
au pain
par le fromage

il dit
dans sa barbe

le fromage
ça fait un pont
et puis
le jambon
un chemin

vivants

Angèle Casanova — 2014-09-21T10:33:04Z

L'écran éclaire par intermittence nos visages tournés vers lui. Blottis au creux des fauteuils, nous nous laissons emporter par le début du film. Un babouin avance à pas lents sur le promontoire. Sa canne à grelots heurte régulièrement le sol de pierre. Au rythme de la chanson qui commence. Je regarde mon fils. Je lui prends la main. La canne heurte le sol. Encore. Encore. Et puis le singe s'arrête. Lève les bras. Et d'un ample mouvement. Montre aux yeux de tous. L'enfant juste né. Les pattes avant tendues, le corps souple, il regarde. De ses yeux à peine ouverts. Encore absents au monde. Qu'il effleure pourtant avec étonnement. Innocence.
L'émotion m'étreint. Je serre la main de mon petit. Le singe prend le lionceau dans ses bras et le marque d'un trait de terre. Derrière ce geste baptismal, très connoté, quelque chose me frappe. Un sens primal. Instinctif. Sans âge. M'apparaît. La terre. Le front de l'enfant. Ses grands yeux. Le désignent. Comment appartenant à la communauté des vivants. A une lignée. Sans fin. Avant. Après. Le cycle éternel. Le singe montre l'enfant. Il est là. Pour combien de temps. Mais il est là. Et ses ancêtres le sont aussi. A travers lui. Ses enfants y sont déjà. Par rebonds. Essentiels. L'humanité entière. Est. Là. Dans ce geste. Qui me ramène. A ma famille. Aux enfants qui remplacent les morts. Un à un. A cette arithmétique simple. Un mort. Un vivant. Je regarde mon fils. Je pense à nos petits. Si frêles. Si neufs. A peine venus au monde. A ce qui les attend. L'espoir. La joie. Inondent mon corps et mes joues.

à Lukas, Octave et Sacha

je fais le tour de mon oreille

Angèle Casanova — 2014-08-02T12:31:12Z

Comment ça s'appelle
ça
il me montre son oreille
ou plus précisément
il fait
du doigt
le tour
de son oreille

je réfléchis
en torturant
le bout érodé
de ma lèvre supérieure
qui en a vu d'autres

et puis
je retourne le pavillon
de mon oreille
à moi
et tapote la bosse
là
juste derrière

il s'approche
la touche
et me redemande

comment ça s'appelle
ça

je lui dis
il y a des trucs
que je ne sais pas
et là
je donne ma langue
au chat

il me regarde
l'œil acéré
toute mécanique
en branle

ses yeux s'agrandissent
avec son idée
il me regarde en riant
c'est comme mon genou
il soulève le bas de son short
d'abord
et puis
avec un air entendu
tapote sa bosse
là
derrière son oreille

c'est comme mon genou
un
genou
d'oreille
et toi
tu as
deux
non quatre
genoux

deux en haut
et
deux en bas

scoubidoubidou

Angèle Casanova — 2014-08-02T07:55:53Z

Il entend nos mots d'amour
lève la tête de son couscous
me regarde
s'approche
et se jette à mon cou

mon amoureuse
qu'il dit

je le reprends
aussitôt
non
tu es mon enfant
à moi
mon petit

d'accord
qu'il fait
d'accord

alors
il pose
sa joue
contre
ma joue
et me dit

ma jolie maman
et puis

après une courte pause
il crie

scoubidoubidou !

guidé par le caillou

Angèle Casanova — 2014-07-01T18:57:43Z

Il prend le caillou en main. Le soupèse. Il est gros. Un peu moins qu'une pierre. Un peu plus qu'un caillou ordinaire. Un gros caillou. Irrégulier. Gris. Qui épouse agréablement la paume de sa main. Il le pose par terre. Et propose de jouer au foot. A tour de rôle, les trois enfants tapent dans le caillou. A coups de pied, ils traversent la place en courant. Il y en a toujours un pour griller celui dont c'est le tour. Le petit n'est pas en reste. Il se faufile à pas rapides et tape dans le caillou en rigolant. A l'approche de la rue, je lui prends la main. Fermement. Le rappelle à l'ordre. Il tient son caillou bien serré dans son poing fermé. Il traverse au passage piéton. Il me dit. Je suis le caillou. Le caillou, il me montre le chemin. Et puis, arrivé à bon port, il lance le caillou, de toute la hauteur de ses 5 ans. Le caillou, en heurtant le trottoir, fait un bruit mat, sonore, qui se répercute sur les façades de la rue. De loin en loin, il ramasse le caillou, le lance. Choc du caillou sur les dalles du trottoir. Bruit minéral. Presque métallique. Addictif. Je l'écoute. Je regarde la pierre cogner la pierre. J'attendrais presque, pour un peu, j'espérerais presque, voir surgir des étincelles.

Le petit, tout du long, il dit. Je suis le caillou. Il me montre le chemin. Il me montre le chemin.

Non. Petit. Tu ne te perdras pas. Mon Hänsel. Mon Poucet. Tu ne te perdras pas. J'y veillerai. Je serai ta mie de pain. Tes cailloux gris. Je te mènerai à bon port. Au chaud. Chez nous. Au fond de ton lit douillet. Où tu me parleras de ton amour des cailloux. Du bruit qu'ils font en cognant les trottoirs. Et des jeux avec eux. Les grands. Que tu aimes déjà.

ils ont des osses

Angèle Casanova — 2014-04-15T20:00:00Z

Je lui cache les yeux
je lui dis
ce n'est pas pour toi
tu es trop petit
on éteint
non
qu'il dit
on éteint
c'est tout

Il pleure
maman
je vais faire des cauchemars
je t'avais bien dit
que ce n'était pas pour toi
c'est malin

Maman
j'ai peur des morts
des morts ou de la mort ?
de mourir
quand on est mort
on est fantôme
je veux pas être fantôme
ils ont des osses
j'aime pas les osses

Ses yeux
sont
comme
deux
trous
noirs
je serre
ses
mains
dans
les
miennes

Les joues crispées
sur une moue
de souffrance
il me regarde
dans les yeux
il me dit
qu'il a peur
de mourir
je lui demande
ça fait longtemps
il me dit
oui

Depuis que
papi
et
pépé
sont
morts
?
non
depuis
que j'ai vu le film avec les pirates
massacre à bord
c'était des fantômes
ils avaient
un
bateau
en
os

Tu sais
on a tous peur
tous
moi aussi

Je le prends dans mes bras
je l'y blottis
ses épaules
sont secouées
de gros sanglots
je lui essuie
le nez
je l'embrasse

Je suis là
je te tiendrai la main
jusqu'à ce que tu t'endormes
et tu verras
demain
ça ira mieux
loin de la nuit
des ombres
qui te font peur

Ris
joue
mon petit
oublie
la
mort

cosmologue

Angèle Casanova — 2014-03-26T20:56:00Z

le nutella
c'est la terre
la brioche
c'est le sol
l'assiette
c'est le ciel

- écrire avec / pour mon fils / mère, philosophie, enfant, géométrie, amour, jeu, poème

mon ombre elle grandit

Angèle Casanova — 2014-03-10T18:22:00Z

Il dit
mon ombre elle grandit
regarde
mon ombre
elle va
bientôt
être aussi grande
que la tienne
oh elle bouge
mon ombre
elle est passée où
elle a disparu
on a tourné
mon petit
on a tourné
on est à l'ombre
elle reviendra
ton ombre
elle est sous l'ombre
ombre et ombre se mélangent
on ne voit plus rien
attends
voilà
elle est revenue
regarde
on a tourné
maintenant
elle est de biais
tordue
elle a suivi le soleil
notre ombre

A mon petit Octave qui aime les ombres

Poème offert à la Bibliothèque Municipale de Belfort pour le troc numérique de poèmes organisé dans le cadre du Printemps des poètes 2014.