mon corps numérique

Angèle Casanova — 2013-12-02T08:11:00Z

Parfois, on ouvre par mégarde le compte facebook de quelqu'un d'autre. Pas un membre de sa famille. Quelqu'un d'autre. Cela m'est arrivé la semaine dernière et m'a portée à réfléchir. Je me suis rendue compte. Que cela me faisait rougir jusqu'au blanc des yeux. Pourquoi. Rien de secret sur ce compte. Et pourtant. Quand cela m'arrive. Je ferme les yeux. Tout de suite. Je bats des mains en poussant de petits cris hystériques. Et puis j'arrête. Car comment se déconnecter tout en continuant de battre des mains. J'entrouvre les yeux. Je clique sur Paramètres – Déconnexion. Je referme les yeux. Je soupire de soulagement. Je me pique un fard puissance mille. Je vais devoir lui dire. Que je suis entrée dans sa tête. Par effraction. Quand je le lui avoue, confuse, il ne comprend pas. Que voir son interface facebook. Ce n'est pas seulement voir ses statuts. C'est plus profond. C'est comme enfoncer la porte de sa salle de bain et le surprendre à poil à la sortie du bain. En le lui disant, je me rends compte. Que je ne parle pas de lui. Mais de moi. Rien qu'à l'idée de montrer mes comptes facebook et blogger, je frissonne. Je suis face à un paradoxe. Capable de me retourner les tripes dans mes textes, je ne peux imaginer qu'on puisse visiter mes comptes numériques sans ma bénédiction. Entrer dans ma tête par effraction. Non, pas dans ma tête. Autre chose est en jeu ici. Cette mosaïque de comptes personnels est devenue au fil des années un double de mon corps. Autant que de chair, je suis désormais constituée de 0 et de 1. Ma peau dissimule du code. Ma peau, mon corps, mon esprit sont numériques. Je suis en mutation. Mes outils numériques deviennent des organes à part entière, au même titre que mes yeux, mes oreilles, mes doigts, ma bouche. Je me divise. Je ne suis plus un corps, mais une mosaïque de morceaux de corps synthétiques, reliés entre eux par un principe de vie unique. Finalement guère moins rationnel que le fait qu'il existe des objets dans la nature qui soient conformés de telle sorte que cette sorte et celle-là seule induise la vie et la pensée.

Oui. Je suis un corps numérique.

Et oui. Montrer mes dessous numériques me fait rougir.

rectangle amoureux

Angèle Casanova — 2013-11-24T08:22:00Z

Elle sort de la douche. Un nuage de buée s'échappe de la porte en plexiglas. Elle essuie le miroir du plat de la main, écarte sa tignasse trempée pour mieux voir son visage. Elle attrape la serviette, frotte énergiquement ses cheveux retournés puis le reste de son corps. Alors elle se relève, glisse la serviette autour de ses fesses et la noue sur son ventre comme un pagne. Ses cheveux hirsutes dégoulinent dans son cou.

Elle sort de la salle de bain, s'assoit sur le bord du lit, une jambe repliée sous elle. Elle prend sa tablette d'une main, appuie sur le bouton de fin de veille. La photographie surgit du néant. Le visage la regarde. Elle en jurerait. Elle maintient la tablette un peu loin de son ventre pour ne pas la mouiller et elle regarde. Fixement. Le visage. Qui a l'air de la regarder. Un peu sévèrement. Elle le regarde, et elle se rend compte. Qu'elle se voit également. Qu'elle se voit le voir. Le regard vague, alourdi par l'eau brûlante de la douche. Elle se voit le voir. Alors elle joue. Elle approche la tablette de son visage. Elle ne voit plus que lui. Elle l'éloigne. Elle se voit aussi. Ombre immense reflétée sur la surface de la tablette. Elle se voit. Elle le voit. Tous les deux dans cet espace réduit. Ce rectangle amoureux. Imaginaire. Ses cheveux emmêlés gouttent dans son cou. Un ruisseau se forme. Sur son épaule. Une goutte descend doucement le long de sa poitrine jusqu'au bout de son sein. Et tombe.

Gadins et bouts de ficelles

mon corps numérique

rectangle amoureux