terre creuse

Angèle Casanova — 2013-09-16T11:32:00Z

Le visage peint, l'œil immuable, les mains tournées vers le ciel, elle est délicatement assise sur le secrétaire, près d'un flacon de parfum et d'une collection de boîtes anciennes. Elle fait face à la bibliothèque. Son regard vide fixe les livres. Monstres assoiffés de sang face à poupée belle époque. Aucun sentiment d'effroi sur son visage peint. Aucun mouvement de repli. Les cheveux blonds n'en finissent pas d'onduler. Statiquement. Elle regarde les livres où s'agitent démons et assassins sans vergogne, et elle reste là, paumes en l'air, innocente, assise un peu de travers, sa jupe rosée sagement étalée sur le bois du secrétaire. En son cœur, rien ne bat. Le vide y règne. Terre creuse, elle attend. Que les gens meurent. Qu'elle passe en d'autres mains. Qui se souviennent à sa place. De qui l'a mise en scène. Au fur et à mesure. Que le siècle passait. Pour l'heure, terre creuse, elle est assise. Sur mon secrétaire. Pour combien de temps.

vide/plein

Angèle Casanova — 2013-09-14T11:36:00Z

Envisager le vide à partir du plein et vice versa. Funambule, jouer de l'équilibre entre les deux. Bras écartés, langue tirée, un pied devant l'autre, la démarche hésitante. Funambule. Entre vide et plein. A la frontière. Un faux pas, et c'est la chute. Sans fin. Pas de rivière où plonger, souffle coupé, lame de rasoir de l'eau gelée. Pas de béton où s'écraser comme un fruit trop mûr, soulagé d'advenir. Rien. Une absence. De l'air brassé. Alors regarder en bas, l'oeil en coin, le menton haut, la bouche tremblante. Et fermer les yeux. Bien joints. Plissés sous l'effort. Compter jusqu'à trois. Les rouvrir. Et avancer. Entre vide et plein. A la frontière. En attendant la chute.

Gadins et bouts de ficelles

terre creuse

vide/plein