Gadins et bouts de ficelles

La première allumette, par Camille Philibert-Rossignol

Camille Philibert-Rossignol — 2014-11-06T23:01:31Z

S'étioler à votre fenêtre en contemplant une chouette orangée et les ragondins du marécage, ils vaquent entre la boue et le rocher, tout en se demandant s'il n'est pas temps de se lever pour éteindre le poêle sur lequel chauffe une casserole de liquide dont le croassement crépitant des bulles bouillantes se précise alors qu'il serait peut-être temps aussi d'aller éteindre l'océan, quoique...

Surveiller le cramage de l'étang, première étape d'un processus aboutissant à l'incendie de l'océan, un projet certes ambitieux qui nécessite de progresser par étapes, la flaque c'est fait, la fontaine c'est fait, et maintenant le marécage ouf se dit on en essuyant la sueur au front quand surnagent à la surface quelques formes indistinctes recouvertes d'une poudre blême...

Grimper le flanc de l'Etna, un jerrycan vide sur le dos, de cavaler de quelques dizaines mètres dans son cratère puant l'oeuf pourri, tout en toussotant, de récolter du souffre en fusion, de remplir le jerrycan à ras, de remonter en toussant, d'essuyer le torrent de sueur, de gambader dans une descente de gravier calciné, à dévaler enfumée en claironnant à tue-tête - il était un petit pompier oh feu au feu...

Débiter les immenses hêtres brésiliens à la tronçonneuse, à la hache, à une cadence crescendo, pour obtenir 807 mille cure-dents et des poussières dont les extrémités, quand elles seront souffrées, les métamorphoseront en autant de belles allumettes / cacahuètes / c'est chouette... Et de s'enfoncer dans la nuit en levant haut les jambes à chaque pas pour ne pas être capturée par la boue que l'on ne distingue pas, en reprenant son souffle pour ne pas être repérer par les chouettes, s'engloutir dans la nuit avec, comme cap unique, l'étouffé fracas des lames océanes quand bientôt, bientôt, bientôt et de mollarder dans cette satanée boue...

/ stop / là on s'arrête extrémité des godillots alignée sur le bord la falaise, d'emplir lentement ses poumons du vent salé, et sans sauter faire doucement tomber son sac à dos par terre, d'apercevoir au loin le spectre acier de la lune, d'attendre que la nappe de pétrole noircisse encore l'océan jusqu'au rivage et de gratter précautionneusement la première allumette dans le creux de sa main ! Avant de rêver de retourner s'étioler dans votre ferme aux volets disjoints...Et de regarder la mer crâmer...

Ramener le pied gauche à la hauteur du droit, se tenir au bord, juste au bord, bien se camper, sentir les pieds nus se recroqueviller un peu, redresser le cou, porter le regard droit en face, baisser le menton de 21 degrés, fixer en bas le plancher d'eau, emplir lentement ses poumons tout en abaissant de peu les paupières, écarter les épaules, détendre la paume dans mains, expirer en silence, fléchir les genoux à minima, courber le cou en avant de 7 degrés, se répéter qu'on va y aller, expirer, laisser tomber les épaules, plier l'avant-bras droit à la verticale en le montant, expirer plus longuement, inspirer jusqu'au ventre, tenter de dénouer le nid de serpents qui se tord à l'intérieur, pincer légèrement les narines entre le pouce et l'index, on y va se le dire.

Pincer fort les narines, mais fixer le mur flou en face, être lourde, mais déglutir, brusquement plier les genoux, crisper les doigts de pieds, basculer sur l'avant des pieds, l'eau imprime les rétines, peser de toute sa carcasse, mais prendre appui sur le sol, faire partir une décharge électrique du milieu des pieds jusqu'en haut du crâne, influx déclenché se déplier, sauter en haut et en avant de 33 centimètre, retomber, ouvrir grand les yeux, se pincer le nez plus fort, rabattre ses paupières, sentir l'air s'enserrer, vent, vitesse s'inserrer les pieds tendus dans l'eau bouillante, mise en eau coté chevilles, ne rien voir, sentir l'eau monter le long des mollets, froncer le nez et les doigts, je ne sais pas, est-ce qu'il faut ouvrir les yeux, mais je ne vais rien voir, à quoi ça sert, dans l'abîme c'est pas pareil.

Au secours, trop tard, personne ne va me retrouver, c'est foutu, qu'est-ce que je fous là maman, quelle idée de merde, atrocité, je vais attraper la mort, c'est complètement con, glagla, sentir l'eau dépasser la ligne du nombril, y plonger jusqu'aux oreilles, mais avoir froid des lobes, ouvrir les yeux ça pique, toucher des talons le fond, le nid de serpents s'effrite, mais remonter en à la surface enflammée et se dissoudre dans les flammes ?

l'écran tremblote

Angèle Casanova — 2014-05-05T17:20:00Z

Le bar est encore ouvert. Portes béantes sur la nuit. Lueur froide et feutrée. Celle des veilleuses que le barman a laissées après avoir éteint les plafonniers. De mon poste d'observation, au volant de ma voiture, je discerne les tabourets retournés sur le comptoir. Bien alignés. Le sol carrelé nu. Lessivé. Les fantômes des gars qui viennent y boire leur pression sont à peine perceptibles. Un reflet moiré qui tient à l'ambiance du lieu. Ils y sont pourtant. Quelque part dans les limbes. Prêts à revenir. Comme dans les films de braquage de banque. Quand les monte-en-l'air font flancher la caméra de surveillance en y enregistrant un film qui les rend invisibles. Un court instant, l'écran de surveillance du vigile tremblote. Il n'a rien vu. Trop occupé à manger un sandwich en papotant avec ses collègues. L'écran tremblote et puis tout disparaît. Normalité factice. La vie continue. Dessous. Mais les vigiles ne voient rien. Je suis ce vigile. De temps en temps, la réalité tremblote. Je sens qu'ils sont là. Les clients du bar. Quelque part. Derrière. Qu'ils ne sont jamais partis. Qu'ils ne peuvent pas. Attachés à ce lieu. Le Wheeling. Qui a l'air d'un phare paumé dans la nuit. Ce dimanche soir. Où rien n'est ouvert à part lui dans le coin.

A l'angle de mon champ de vision, sous la tonnelle, devant son bar, il balaie. Consciencieusement. Les mégots du jour. Sous les réverbères. Blafard et concentré. Tout à sa tâche. Je jette un dernier regard sur lui. Sur son café. Mes yeux remontent vers le toit de la grosse maison qui l'abrite. Au-dessus des tuiles, la lune. Croissant mince. Orné d'une mouche étoilée. Le ciel violet profond. Même couleur que celui de Giorgone.

coup de soleil, par Angèle Casanova

Angèle Casanova, Olivier Savignat — 2014-03-24T17:52:00Z

leur signe de reconnaissance
ils le choisissent
au coin d'une banquette de café
autour d'une bonne bière
ils se le disent
on devrait
marquer
notre territoire
d'un coup de soleil
montrer
qui on est
où on vit
où on rayonne
ouais
on devrait

alors
faisons-le
dès ce soir
avec quoi
des bombes
on n'en a plus
c'est vrai ça
comment procéder
des collages
non
des pochoirs
non
hé les gars
je vous arrête
on est peintres
hein

alors
utilisons
ce qu'on connaît le mieux
nos pots de peinture
ce soir
on sort tous nos pigments
on se fait une belle tambouille
on prend les plus gros pinceaux qu'on ait
et on y va
à la nuit noire
mal fagotés
l'œil louche
enguirlander
la grisaille
rudoyer
la tristesse
rigoler
nus
sous la lune
pinceaux
au bec

mettre
le
soleil
sur
les
murs
de
la
ville

Angèle Casanova (texte et photographie)

voyage au bout de ma nuit

Angèle Casanova — 2013-12-08T15:51:00Z

Je prends l'autoroute. Direction. Tout droit. J'appuie sur l'accélérateur. La vitesse me décolle le cerveau. L'aère. Le fait respirer. Mon champ d'action s'élargit. La nuit me tombe dessus comme une chappe de plomb. Ici. Elle est noire. Sans tache. Profonde. Aucune lueur rose à l'horizon. Mes seuls repères. Les phares des voitures. Les silhouettes grises des carrosseries. Droit devant. La lune. Un quartier bas. Comme un hamac. Une balancelle. Enorme. Jaune. Morcelée pourtant. Droit devant. Au-dessus de la route. Je la regarde en conduisant. La nuit. La lune. Mes mains sur le volant. Détendues. Calmes. Apaisées. Alors, je la suis. A toute berzingue. Je la suis. Sur cent kilomètres. Je ne sais pas où je vais. Je m'en fiche. Seul le chemin compte. Quand la fatigue se fera sentir, je m'arrêterai sur une aire. Et je ferai demi-tour à la première bretelle venue. En attendant, je me laisse griser. Par cette sensation. La musique. La lune. Je ne suis plus vraiment là. Je me fonds dans le décor. Seuls mes yeux continuent. Ils continuent. Et ils me guident. Vers elle. La lune. De guingois. Que je suis. Jusqu'au bout de ma nuit.

***

Je suis rentrée chez moi. Fourbue. Mais satisfaite. Pleine de ce voyage. J'ai dormi comme une masse. Et le lendemain matin. Lorsque j'ai regardé par la fenêtre de ma cuisine. Et que j'ai vu cette lumière. Spéciale. J'ai eu l'envie furieuse. D'y retourner. Sur la route. A la poursuite. De quoi. De moi peut-être. Alors. Je suis partie. Tout simplement.

***

Je tourne au coin de ma rue. Le soleil me fait plisser les yeux. J'ai envie de les fermer. De me laisser glisser le long de cette rue. A l'aveuglette. Le soleil me réchauffe la peau. En réponse, mon corps se met. A irradier. La chaleur. La vie. J'ai l'impression, peu à peu, de renvoyer la lumière que j'accueille. Comme une lampe solaire. Mon corps devient phosphorescent. Mes vêtements disparaissent. Dans une nuée. Je suis nue. Irradiante. Au volant. De ma voiture. En plein midi. Et je souris. A la lune invisible. Au soleil qui me nourrit. A tout. A rien. A ma joie revenue.