Gadins et bouts de ficelles

Journal tenu pendant le Cross-border Workshop, The Great Offshore (le grand large)

Angèle Casanova — 2018-01-22T19:16:20Z

Objet de ce Cross-border Workshop : tester le système de navigation GPS créé par les artistes de RYBN.ORG, instrument de navigation psycho-géographique afin de déambuler et de dériver dans les villes à la frontière suisse, à la recherche des adresses révélées par les « leaks ».

[texte écrit à posteriori, le lundi 22 janvier, de mémoire]

Dans le bus, nous est remis un sac à dos gris contenant une boussole noire et blanche avec une aiguille rouge dont le cadran couvert d'un opercule en plastique atteste qu'elle est neuve, un casque d'écoute, une carte de Bâle, une batterie noire glissée dans une housse en toile et un Raspberry Pi cousu sur la face interne de la poche avant du sac. Sur ce dispositif, une carte est branchée, qui permettra, une fois l'ensemble câblé, de nous donner notre localisation via le casque et d'enregistrer un signal GPS, restitué en fin de parcours. On branche le casque et la batterie sur les ports du Raspberry Pi. Une ligne de lumières bleues apparait sur le devant de la batterie. 3 points minuscules qui attestent de son fonctionnement. Nous remettons l'ensemble dans le sac. Une lumière orange et une lumière verte, émises par le Raspberry Pi, traversent le tissu. En fronçant les yeux, si et seulement si on a tourné la batterie dans le bon sens avant de la glisser dans la poche avant avec le Raspberry Pi, on perçoit également la ligne de lumières bleues. Lorsque je mets en marche ce menu matériel, je me rends compte que je dois aménager mon sac. J'ai apporté un sac à dos avec mon porte-feuille, une bouteille d'eau, 2 sachets de savane, une paire de gants en laine, un carnet de note et un stylo. J'ai suivi les consignes, si ce n'est pour le carnet : je n'avais pas fait attention à la consigne d'en apporter un, mais l'ai fait malgré tout. Je regarde mes deux sacs, et prends quelques secondes pour réfléchir. Le casque est rangé, pour le moment, dans le compartiment principal du sac fourni par RYBN. Le câble sort du compartiment, au ras de la fermeture éclair, et entre, du côté opposé, dans la poche avant. Il y a là un problème de logique insoluble, et je choisis de laisser le casque pendre en dehors du sac. Je glisse mon portefeuille, ma bouteille d'eau, mes savane et mes gants dans le sac. Par-dessus, je dépose le carnet, le stylo, la boussole, et la carte de Bâle. Je suis prête. Une voix monocorde me parle déjà dans les écouteurs, mais je choisis de différer son écoute. Je descends du bus et je rejoins le groupe.
Nous sommes entre la gare et un immeuble gris argenté. Derrière nous, une passerelle. Zugang en allemand. Je me demande déjà comment on dit toilettes en allemand. Toilet ? Restroom fera l'affaire. Nous montons l'escalier jusqu'à la passerelle qui distribue les voies de chemin de fer, d'un côté ou de l'autre, en contrebas. Nous la traversons et descendons vers le hall de la gare. J'ai le temps d'entrevoir de grandes fresques de lacs et de montagnes à la mode 19e. Il y a du monde, je respire. Le casque me chatouille les joues. Mon écharpe bien enroulée autour de mon cou le fait remonter jusqu'aux coins de ma bouche. Il me gêne. Je rallonge ses branches.
Nous quittons la gare et nous rassemblons, par-delà les lignes de trams entrecroisées en un gros noeud, devant le Train bleu.

Nous avons rendez-vous à 17h à l'intérieur, pour faire le point en buvant une boisson chaude. Je demande où nous sommes sur la carte, quelqu'un me donne son numéro de téléphone, j'apprends alors que mon forfait fonctionne, je mets mes écouteurs, et je pars. Je préfère rester seule, j'ai envie de flâner et d'écrire.
J'écoute la voix me proposer de choisir entre 4 adresses de personnes physiques ou morales impliquées dans l'évasion fiscale. Le choix est donné comme suit : 1. nom (je n'arrive pas vraiment à discerner les mots qui composent ces noms, et encore moins à les retenir), distance (ex : 120 mètres), direction (ex : Nord-Ouest), 2 (idem), 3 (idem), 4 (idem). J'écoute toute la série, et me dirige droit sur le nord, vers le point 1, qui me semble le plus proche et le plus simple à rejoindre. La série de chiffres et d'indications se répète régulièrement, peut-être toutes les minutes.
Je marche tout droit sur Aeschengraben. Je longe un chantier de construction, et prends quelques photos.

Puis je tourne à gauche sur Aeschenvorstadt. Je n'arrête pas de tourner sur moi-même pour aligner le N du nord avec l'aiguille rouge indiquant le nord.
Je tourne à droite sur Brunngässlein et m'arrête au milieu du paté de maisons.

J'ai l'impression d'être arrivée au point 1. Je regarde de l'autre côté de la rue. Un café, "Nomade", un porche menant à une arrière-cour. Je les observe. J'écoute encore la série. La boussole m'indique le chemin, droit à travers le porche.

[notes prises pendant la promenade]

Je traverse la rue et m'avance sous le porche. Le long du café, un salon est aménagé dans le passage. Je me souviens qu'il y a des fourrures sur les sièges. Sur le mur en face, une projection.

Il me reste encore 29 mètres à faire, en direction du sud. Je continue à avancer, boussole en main, concentrée. Je contourne deux types, jeunes, qui sortent d'un lieu friqué, dans les tons à dominante orange, on dirait un hôtel, ou une résidence de luxe. Je m'avance jusqu'au fond de la cour, et je m'arrête. Je consulte ma boussole, il me faudrait encore avancer pour rejoindre le point 1. Mais je ne peux pas. Je relève le nez. Des crayons géants, des immeubles hauts, un mur aveugle sur lequel est adossé un vélo.

Je me retourne pour partir, les types me disent hello. Je leur souris en focalisant mon regard sur eux, boussole en main. Je repars.

Je reviens sur Aeschenvorstadt et, après quelques hésitations, entre dans un petit centre commercial situé au 55 Aeschenvorstadt, presque au coin de Brunngässlein. Des cafés fermés, une place au bout de l'allée, un banc circulaire, une banque. Je ne peux pas aller plus loin, les magasins et la banque sont fermés. Il me reste 30 mètres à parcourir, direction sud-est. RYBN nous avait indiqué, plus tôt, que le GPS ne captait pas à l'intérieur. Il semble pourtant bien fonctionner dans cette galerie, puisque les distances évoluent à chaque série.

Je me dis que le point 1 doit être entre le 8 Brunngässlein et le 55 Aeschenvorstadt, à l'intérieur du pâté de maisons. Je renonce à le retrouver, et passe au point 2.
Je reviens sur Aeschengraben et repars dans la direction de la gare, sur le trottoir opposé. Je change brusquement d'avis, et me rabats sur le point 1, dont je suis étonnamment, de nouveau très proche, à 47 mètres nord-ouest, alors que j'ai fait bien 100 mètres. Je n'y comprends rien, mais choisis de me laisser mener par cette incompréhension. Je change d'avis au niveau de la Basler Bank, devant laquelle j'ai photographié mon reflet à l'aller.
Le GPS me fait-il changer de direction à tout moment, histoire de me paumer ? J'ai pourtant bien aligné le nord sur le nord.

Je reviens un peu sur mes pas et tourne à gauche dans Hermann Kinkelin-Strasse. Un coude divise la rue, au niveau d'un "gymnasium", juste après une fontaine haute avec une figure christique en surplomb.

Je suis à 22 mètres du point 1. Je m'arrête au niveau de Hirschgässlein, ça refroidit de nouveau. La rue est déserte.

Une porsche blanche, un homme poussant un chariot d'entretien, une entrée de parking sous-terrain avec un digicode émettant une lumière bleutée.

Je comprends. Les lieux changent à chaque écoute. Il faudrait que je tienne la liste de tous les noms de lieux et que je note l'évolution de la situation à chaque fois pour aboutir.

Je cherche la banque Sarazin et j'attends de nouvelles indications.

Il se peut que j'aie des hallucinations auditives à force de chercher les traces de traces de fantômes qui peut-être se foutent de ma gueule. Je suis devant le passage Elisabethenstrasse et je réentends "banque sarazin" en choix 4, alors que, depuis plusieurs cycles, c'était un autre énoncé qui était associé au 4.

Je n'ai pas le temps de démêler le vrai du faux dans cet itinéraire foutraque, et je choisis de me laisser mener au gré des indications contradictoires jusqu'à l'heure dite. Je sais de toute façon où je suis. Je peux donc me permettre de me perdre un peu.

Et si je me baladais, maintenant, dans des lieux de mon choix, hors parcours, afin que RYBN se demande pourquoi je suis passée par là ? Peut-être suis-je, d'ailleurs, espionnée en direct, comme le savoir.

Revenant vers la gare via Elisabethenstrasse, je tombe par hasard, au 45, sur $ SAFRA SARASIN.

Tout de suite après, émergeant sur la place, je discerne, au loin, un immeuble estampillé Banque Sarasin.

La voix m'indique que la banque Sarasin est à 109 mètres, direction sud-ouest.

Je note les noms des personnes physiques et morales de la liste pour la première fois. Je cherche à comprendre le mécanisme psychologique qui m'a égarée.

xxxxMANUEL MEURIAN
BANQUE SARASIN (tiens, elle est passée en choix 2)
THE BÉARÉ
Je me suis focalisée sur la boussole sans chercher à retenir les noms, et c'est pour cela que j'ai mis autant de temps à me rendre compte que ces noms incompréhensibles changeaient de numéro d'ordre.
L'erreur me semble induite par l'envie de réussir à trouver au moins un point. La peur de l'échec nous écarte des points d'incohérence et des occurrences répétées des noms, oubliés sitôt prononcés. Seule leur répétition hypnotique pendant une heure fait qu'au fur et à mesure des échecs, on remarque un accroc dans le système.

Revenue au Train bleu, j'apprends par une de mes comparses que le numéro d'ordre évolue en fonction de la proximité plus ou moins grande. Lorsqu'il s'avère qu'un lieu devient plus proche de nous que les autres, il passe en 1, et le suivant en 2, etc. Je ne m'en étais pas aperçue.

Voici mon parcours.

T'es trop près

Angèle Casanova — 2016-06-27T09:36:00Z

une boîte à livres je te retiens met un masque pschitte dans un bout de papier et commence serre ta bombe t'es trop près ça coule faut essuyer faut avoir de la force dans les doigts bouge un peu ça coule t'es trop près

- La boîte à livres : journal / Belfort, enfant, quartier, art, bibliothèque, poème, Les Ateliers polychromes, Nicolas Rozier, Séverine Nest, Ziné, journal

Le sac ouvert

Angèle Casanova — 2016-06-27T09:34:00Z

Dans son sac, pire qu'un sac de fille, il y a un chiffon, un masque de chantier, des bombes vides, des bombes pleines, on ne s'en rend compte qu'en pschittant en l'air, tout un fatras intime bien difficile à démêler.

- La boîte à livres : journal / Belfort, quartier, art, bibliothèque, Les Ateliers polychromes, Nicolas Rozier, Séverine Nest, Ziné, boîte à livres, journal

Premier contact

Angèle Casanova — 2016-06-20T09:31:00Z

Lors d'une réunion de travail avec l'équipe des Ateliers polychromes, je propose de suivre la fin du projet de boîte à livres, initié depuis plusieurs mois, et d'écrire des textes à lire lors de l'inauguration – qui aboutiront au présent journal.

- La boîte à livres : journal / Belfort, quartier, art, bibliothèque, Les Ateliers polychromes, Nicolas Rozier, Séverine Nest, boîte à livres, journal

au bord de la route

Angèle Casanova — 2016-04-18T18:24:48Z

J'ai le plaisir de vous faire découvrir une photographie de mon poème au bord de la route, prise dans le cadre de PAQCAD - la poésie a quelque chose à dire. Elle a été publiée le 19 janvier 2016 sur la page Facebook du dispositif.
Je n'ai pas demandé à Xavier Frandon, qui se cache derrière PAQCAD, où il avait scotché mon poème. J'imagine qu'il s'agit d'un panneau indiquant une salle de cours dans un Conservatoire de musique... Le mystère reste entier !

Le poème au bord de la route est également publié sur mon site, ici.

Présentation de PAQCAD
"La poésie errante, sauvage, intrépide, insurrectionnelle, généreuse ; la poésie qui s'installe là où personne ne la commande, dans la rue, sur des murs".
Le principe est le suivant : ceux qui souhaitent voir leurs poèmes voyager les envoient à Xavier Frandon par mail. Ensuite, au péril de sa vie (!), celui-ci les dépose dans les lieux les plus improbables de son environnement, au milieu des poireaux au supermarché, dans un hall de gare, etc, créant à chaque fois une interaction vivace entre le poème et le lieu.
Mon poème, je le lui avais envoyé début 2015, il l'avait bien déposé quelque part, mais ne se rappelait plus où. Quand je lui ai écrit pour en avoir des nouvelles, il m'a dit de le lui renvoyer, et voici le résultat !

Yuichi, par Lamber Savigneux

Lamber Savigneux — 2015-12-31T23:00:00Z

YU-ICHI transmet son énergie artistique par des caractères « kanji » logographiques, qu'il utilise comme une métaphore pour communiquer son message artistique, son état. Ce faisant, il ne se concentre pas sur l'aspect esthétique des caractères mais plutôt sur le développement sans retenue de sa force intérieure directement exprimée par l'écriture. Il dépasse la calligraphie traditionnelle et atteint à une radicalité © Japan art, (http://www.japan-art.com/index.php?id=9&kid=3)

La tension de yu ichi ne nécessite pas que l'on parle, voire que l'on se taise, cela lui est indifférent. Il s'agit d'énergie et de tension intérieure qui libère une puissance artistique et habite l'encre, kanji si tu veux, encre sûrement et la trace d'une vie sur le bitume, dans l'éther brûlant d'une vie qui se consume, par la volonté du crin.
Le Noir sur le blanc conçoit tout, retient enfermé des milliers d'oiseaux dans la nasse de l'encre qui libère quand le corps enfin redonne un corps au corps, de l'effort, il y a les traces de ce passage comme des chapeaux de roue ou des traces de pneus dans la neige.
Des fumées maléfiques. On parle de fulgurance mais c'est un animal, une plante, un astre, un gong en pleine furie. Un jet qui casse le mur du son, condensé, délié il crache, éructe, or ou est psaume
Comment faire preuve de l'écriture ou prendre le tracé à rebrousse-poil.
C'est que je regarde le pinceau plutôt que la masse des muscles, je vois l'énorme culture mettre l'espace en mouvement transmettre au caractère l'étoffe et la peau hérissée. On ne voit bien que l'encre épaisse et est écarté le redondant comme le fait sur le sol l'homme accroupi qui s'apprête à écrire.

La surprise (à partir de La chemise enlevée de Fragonard)

Angèle Casanova — 2015-12-07T13:01:41Z

elle a attendu son retour
aussi longtemps que ses paupières
mais le sommeil lui est tombé dessus sans crier gare

chaude du désir pressenti elle somnole

bien-être
certitude

et se rend compte
qu'elle est toute habillée

entre deux eaux
cheveux ébouriffés
elle invoque alors les dieux et les amours
pour l'aider à se dépareiller

la chemise par-dessus tête
s'envole au coin du lit

vite elle se rendort

lorsqu'il se glissera entre ses draps
tout encore à la fête
de surprise il oubliera
ses pensées vagabondes

Ce texte n'a pas été proposé pour le concours de poésie Le poète amoureux : "Fragonard Amoureux" au Musée du Luxembourg, et pour cause. Malgré mes tentatives (multiples, sur tous les supports - comptes Twitter, forums, etc.), ni le Musée du Luxembourg, ni WeLoveWords, n'ont répondu à mes appels. Je leur demandais pourtant de l'aide pour le chargement de mon poème sur l'interface WeLoveWords, qui s'est avéré impossible. Je publie donc le poème sur Gadins et bouts de ficelles, avec le lien vers le tableau choisi (parmi les 10 proposés), La chemise enlevée, pour l'écriture de cette petite fantaisie qui, je l'espère, vous plaira.

Le programme de "Zinzoline s'expose 2016"

Angèle Casanova — 2015-11-28T18:30:01Z

J'ai le plaisir de vous présenter le programme de Zinzoline s'expose 2016, qui se déroulera à la Citadelle de Blaye, chez moi, en Gironde, les 27 et 28 février 2016. Le thème retenu cette année est "La trace, l'empreinte".
Je participe à ces rencontres avec :
– le samedi 27 février 2016 à 17h, un pecha kucha littéraire créé en duo avec le photographe Philippe Martin, dans le cadre du Cabaret poétique (en compagnie notamment de Marianne Desroziers et Alice Scaliger).
– le dimanche 28 février 2016 à 15h : une animation pour les enfants de 6 à 9 ans, avec Olivier Savignat, dans le cadre du Temps du conte. Nous avons décidé, l'un comme l'autre, de lire des textes créés pour l'occasion.

Pour en savoir plus, allez visiter le blog de la revue Zinzoline et sa page Facebook.

Zinzoline s'expose, édition 2016

Angèle Casanova — 2015-03-24T16:25:17Z

J'ai le plaisir de vous annoncer ma participation à la manifestation Zinzoline s'expose, édition 2016 (Citadelle de Blaye, Gironde, 27 et 28 février 2016), dont le thème sera "La trace, l'empreinte".

Marianne Desroziers nous avait livré un compte-rendu alléchant de l'édition 2014 sur son blog Marianne Desroziers, et avait attiré mon attention sur la revue Zinzoline .

Pour lire le dossier de presse de l'édition 2014, allez là.

La dite revue incertaine d'art et de littérature, dirigée avec talent et passion par Alain Cotten, a la particularité d'être une revue accueillant tout aussi bien des oeuvres plastiques que littéraires. Gratuite, elle peut être lue en ligne et/ou téléchargée (sauf le dernier numéro), ce qui n'est pas le cas de toutes les revues accessibles sur le web. Allez consulter le tableau de bord de la revue sur le blog d'Alain Cotten.

J'ai envoyé une première contribution, au petit bonheur la chance, à Alain Cotten, en fin 2014. Mon poème Le trottoir outré a été publié dans la rubrique Abonnés de Zinzoline #8, p. 218-219. Et Alain Cotten, par le sérieux de son suivi, son écoute des auteurs et la beauté de sa mise en page, m'a d'emblée séduite. Je suis donc bien décidée à participer au prochain appel à contribution pour Zinzoline #9, sur le thème suivant :

"Pour le numéro neuf, je lance un appel aux graveurs de mots, souffleurs de vers et autres écrivains.
Le principe est simple : il s'agit de rédiger un texte court respectant trois contraintes (cf. ci-dessous).
Poème, fiction, micronouvelle : libre à toi de choisir la forme qui te convient le mieux.

Date limite : 6/06/2015

Les trois contraintes :
1) commencer par la phrase “J'étais dans ma maison et j'attendais que la pluie vienne.*” ;
2) texte de moins de 2000 signes (espaces comprises) ;
3) texte contenant l'adjectif “zinzoline” ou “zinzolin”.

*Titre d'une pièce de de Jean-Luc Lagarce et d'un opéra de Jacques Lenot."

Amis poètes, n'hésitez pas à répondre à ce beau projet !

Pour ma part, lorsque j'ai vu l'appel à participation à Zinzoline s'expose, je n'ai pas réfléchi, j'ai répondu positivement ! Rendez-vous donc (presque) chez moi, en février 2016, pour un temps de rencontres et d'échanges artistiques qui sera, j'en suis sûre, passionnant !

le trait, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2014-05-02T13:19:00Z

« Le corps contient le tout. Il s'écrit par l'entremise du mouvement de la main alors qu'il ne bouge pas. Ne pas bouger est une attitude de désir. Le corps est suspendu au désir. De tout et de rien. De quelqu'un à qui je prête un visage. De quelqu'un dont je cherche le visage. Désir de Dieu. L'écriture qui s'insinue sur le cahier réveille le désir de faire l'amour. L'amour et l'écriture perçoivent la même musique. Distraitement, le stylo caresse la blancheur couchée, et je sens la caresse ténue sur moi. »

Silvia Baron Supervielle. L'alphabet du feu : petites études sur la langue. « Du côté de l'amour », p. 89

Le dessin. La mère. L'amour. La relation entre les trois. Fondatrice. Le dessin que la mère n'a jamais maîtrisé. Elle, la peintre. Celui qui a fondé mon rapport au monde. Un défi déjà. Un art rien que pour moi. Où elle n'excellait pas. Le dessin donc. Quand. Enfant. Mutique. Je parlais en dessinant. Disais mes rêves. Mes peurs. Ma folie. Tout cela se résumant à un trait. Simple. Au crayon de couleur. A l'encre de Chine. De plus en plus dépouillé. De plus en plus ténu. Sans hésitation. Ce fil du rasoir. De fil en aiguille. A fini par devenir. Trait. Continu. Sans début. Sans fin. Arrogant. Qui se joue du voyeur qui le lit. Qui lui dit. Cherche la jointure. Tu ne la verras pas. Il n'y en a pas. Je me suffis à moi-même. Ni début ni fin. Cercle. Rond. Ventre maternel. Pas de cordon ombilical qui annoncerait la fin. La coupure. Le ciseau. La naissance. Rien. Un ventre clôt sur lui-même. Forever. Alors je dessine. Ca. Ce ventre. Je ne sais pas ce que je dessine. Je me rebelle. J'envoie chier tout le monde. Père. Mère. Univers entier. Poing levé. A l'intérieur de ma tête. Dehors rien ne transparaît. Mes tenues sont de plus en plus voyantes. Provocatrices. Mes attitudes aussi. Sexe à tout va. Couche-toi là. Mais je suis la ligne. Consciencieusement. Ventre. Clôture. Dehors. Rien ne va. Dedans. Rêve d'une unité jamais atteinte. Du séjour où je pourrais être une. Entière. Où j'aurais les mots. La pensée. Pour dire. Le désordre du monde. Alors je trace le trait. Je me nourris de la vue de ce trait se déroulant. Je découvre que je jouis. D'une certaine manière. En le traçant. Que mon corps bouge. Danse. Ce faisant. Que j'oublie tout. Café. Chambre. Amoureux. Tout. En le traçant. Que c'est là la chose la plus secrète. Celle que je montre en dernier. A qui j'ai choisi. Mon corps traçant ce trait. Extase qui donne une fin aux choses. Au monde. Qui m'enferme dedans. Dans un utérus géant où je jouis de cette fermeture. Alors. Celui qui regarde. Je l'enferme avec moi. Dans ce frémissement. Infini. Du dessin qui se trace. Là. Sur cette feuille blanche. Qui n'en finit pas de dérouler visages contrefaits sur visages contrefaits. Toujours béants. Bouche ouverte sur un plaisir indéfini. Sans source. Qui se répand sur le blanc angoissant de la page. Ouverture de ces visages qui n'existent que de la fermeture du trait. Ouverture. Fermeture. J'explore inlassablement ce paradoxe. Je dessine ces visages. Je cherche leurs yeux. Leurs bouches. Leurs nez. Je n'arrive pas à descendre plus bas que leur menton. Dessiner des seins. Des pubis. Des bites. Je m'arrête au menton. Au cou. Parfois je trace la ligne d'une poitrine asexuée. Je me perds dans cette recherche abstraite. La jouissance dans l'effroi. Dans l'enfermement. De ce trait. Qui me fait jouir de sa simple existence sous ma main gauche qui le trace. Œil démesurément ouvert. Fixe. Qui regarde à peine la feuille blanche. L'effleure. Ailleurs. Perdu. Dans ce plaisir immense. Incongru. Du dessin qui se fait. Là. Sous mes doigts. Parfois je me montre à quelqu'un. En train de dessiner. Je montre. Cette jouissance. Sans la dire. Je me concentre. Comme je peux. Pour rester entière. Dans le dessin. Ne pas jouir d'autre chose. Du reluquage. C'est difficile. Mes dessins sont toujours moins bons. A mon sens. Moins bruts. Moins violents. Moins. Moins. Moins. J'ai peur que l'autre me voit. Voit ces visages vides. Ces yeux éclairs où souvent rien ne transparaît qu'une absence. Quand je n'arrive pas à y insuffler ma révolte. Ma colère. Quand rien d'autre n'y sourd que ce vide angoissant. Qui est le terreau de mon être. Sur lequel je m'appuie. Car oui. On peut grandir en équilibre sur du vide. Faire de ce vide un plein. Avec trois fois rien. Un trait. Un. Indivisible. Qui enferme le manque. L'absence. Dans un champ connu. Maîtrisé. Où il peut hurler de colère en moi. Me transporter. Me faire jouir. Devenir moi. Alors je dessine. Sans fin. Toute une vie. Et puis. Un jour. Elle meurt. Son ventre meurt avec elle. Son talent de peintre aussi. Tout ce qui me reliait au dessin meurt. Le 3 octobre 2006 j'arrête de dessiner. Je commence à écrire. Le vide. Indéfini. Commence à prendre forme. Je l'écris. Sur la feuille blanche. Je lui donne mots. Ponctuation. Forme. Je dis le cri. Nu. Je m'observe. Je m'entomologise. Je deviens moi. Adulte. Très vite je donne naissance à un enfant. A mon tour je deviens ventre. Un temps je me perds. Et puis je me retrouve. Je vis. Pleinement. Je m'épanouis. Dans l'écriture. J'aime dans toutes les acceptions possibles du mot aimer. J'aime et cet amour me redonne envie du trait. De cette jouissance du trait. Qui ne cherche plus qu'elle-même. Simplement. Alors j'ouvre le tiroir de mon secrétaire. Je prends ce carnet accordéon que ma mère m'a offert avant de mourir. Et je trace le début de mon trait. Dans le coin supérieur gauche de la page de garde du carnet. Des visages vides. Des yeux éclairs. Des bouches ouvertes. Des profils énigmatiques. Bonjour moi. Je suis de retour.

Texte et dessin Angèle Casanova

Texte initialement publié sur grande menuiserie, le blog de Nolwenn Euzen