Gadins et bouts de ficelles

la cascade

Angèle Casanova — 2014-11-05T16:18:52Z

Tu as l'habitude
de venir jouer
dans ce vallon
il te voit grandir
devenir femme

Tes cheveux
ruissellent
cascade brune
sauvage
en accord
avec l'esprit
du vallon

Tes cheveux
cascadent
au son de l'eau
qui court
dans le ruisseau

Tes cheveux cascadent
l'eau ruisselle
la fée te tend
un bouquet
de jacinthes
des bois

Tu la regardes
une moue assurée
au bout des lèvres

Menton haut
mèche au vent
tu affirmes
ta féminité

La fée n'a qu'à bien se tenir
on oublie presque
de la regarder
de s'en étonner

Tu
es là
Elsie
tu cascades
et ta beauté
vient jusqu'à nous
qui savons
que tu es
menteuse
que la fée
n'est qu'une
silhouette charmante
en carton
découpée
dans un magazine de mode
et montée
sur une baguette

Alors
Elsie
tu sais
que
oui
c'est
toi
la
plus
belle
en
ce
royaume

Sans
conteste

la danse des fées

Angèle Casanova — 2014-11-03T13:14:10Z

Elle pose
yeux droits devant
elle ne les regarde pas
jamais

Et pourtant
elles dansent
devant elle
au bout de son nez

Elle devrait
n'avoir
d'yeux
que
pour
elles

Et pourtant
elle regarde l'objectif
regard droit
franc
sûr
du monde
dans lequel elle vit

Comment l'expliquer…

Arthur en perd son latin
devient fou
argumente
argutie
s'y perd
envoie experts et théosophes
au risque d'y perdre
sa réputation

Pourquoi

Pour un regard
droit
sûr de lui
qui dit

Et bien quoi
les fées existent
et alors
un appareil photo
oui
ça
c'est
épatant

Les fées
j'en ai toujours vu
y a pas d'quoi en faire
un fromage
même parapsychique

nervure

Angèle Casanova — 2014-03-03T20:00:00Z

Menton contre poitrine
Je lis
Sans lever le nez
Jamais
A un moment
Pourtant
L'avion tremble
J'émerge
Tourne mon visage vers le hublot
Un court instant
Qui tressaille
Car revenant à mon livre j'ai hésité
Une impression fugitive
M'a retenue
Une ville
En contrebas
Dérange mes habitudes
Je l'observe
Sourcil en coin
Je me concentre
Mais trop tard
Elle a déjà disparu de mon champ de vision
Reste juste
Un sentiment d'étrangeté
Car cette ville a la forme
D'une feuille
Dont les nervures seraient
Les rues
Rectilignes
Sans aspérités
Maisons alignées à intervalles
Réguliers
Sans surprise
Sans rien qui amuse l'œil
Juste des maisons alignées
Qui donnent une paroi solide à ces rues
Où rien ne circule
Ni sève ni sang
Rien
Le vide d'une petite ville de banlieue
Qui aurait la forme d'une feuille
Parfaite
Une ville dépaysante
Pour qui ne connaît qu'amas désaccordés
Agrégats anarchiques
Superbes jeux de hasard sans queue ni tête.
Alors à la réflexion
Je reconnais cette ville
Pour ce qu'elle est
La trace
L'empreinte
D'une autre manière de penser
Car sans m'en rendre compte
J'ai traversé la Manche
Je suis ailleurs.

Poème offert à la Bibliothèque Municipale de Belfort pour le troc numérique de poèmes organisé dans le cadre du Printemps des poètes 2014.

sac qui claque

Angèle Casanova — 2014-02-27T16:14:00Z

Je petit-déjeune au café Ruskin. Je suis assise dans le coin intérieur droit du café. A ma gauche, à ma droite, de grandes baies. Je suis assise au coin de ce café situé au carrefour de Little Russell Street et de Museum Street.

- Bloomsbury spleen / perte, ville, deuil, mort, joie, bistrot, solitude, Etats-Unis, Royaume-Uni, soleil, chant, rock, Nirvana, plastique, mémoire, escalier, musée

ombre

Angèle Casanova — 2014-02-26T16:25:00Z

Ailleurs je rôde. Peut-être un peu plus même. Un peu plus qu'en temps normal. Parce que je suis seule. Ailleurs que chez moi. Que je n'ai pas ma voiture. Alors je rôde. Pied ferme. Œil fixe. Je joue à faire comme si je savais où j'allais. Alors que non. Je joue à. Je rôde. Je fais comme si. Et ça me va. Quand mes pieds n'en peuvent plus. Je m'arrête. Pour me reposer. Pour manger. Pour lire. Je n'entre que dans les restaurants et les cafés. Je ne mets le pied dans aucun monument. Aucun musée. Aucun magasin. Je marche. Je rôde. Je pense. Rien d'autre. Pour cette fois.

Pour cette fois, juste sillonner cette ville. Retrouver des éclats d'enfance. Des lieux déjà parcourus. Il y a longtemps. Dans le même manteau bleu. Mais avec presque vingt ans de moins. Je marche dans mes pas. Dans ceux de celle que je fus. Qui n'osait rien. Qui marchait dans l'ombre des murs.

Le temps a passé. Je marche toujours dans l'ombre des murs. Mais c'est un choix maintenant. Je pourrais marcher au milieu des trottoirs. Bousculer mon monde. Pourtant. Je préfère l'ombre des murs. Marcher vite. Filer droit. Mais à l'ombre. Passereau discret filant au vent mon chemin. Ombre sans contours. Sans matière. Je file droit. Le long des murs. Je regarde devant moi. Je sais où je vais. Quoi qu'il arrive. Je sais où je vais. Pour de faux. Je regarde à peine Big Ben. Je m'arrête une heure dans un salon de thé Regent Street. Alors que le soleil brille. Que je devrais être ailleurs. Je m'arrête une heure. Et je lis. Sans lever le nez de mon livre. Je lis. Je vais à contre-courant. Les touristes attendent devant le parlement. Une file interminable, en colimaçon. Je les caresse des yeux en passant. Droite comme un i. La tête très légèrement inclinée vers eux. Je les regarde du coin de l'oeil. Et je passe mon chemin. Je reste à la surface des choses. A l'ombre des murs. Et je me repose.