Gadins et bouts de ficelles

Un grain de sable, par Olivier Savignat et Angèle Casanova

Angèle Casanova, Olivier Savignat, Sébastien de Cornuaud-Marcheteau — 2015-03-30T12:57:00Z

"Ce qui reste accompagnera ce printemps et ce thème en publiant, chaque jour pendant deux semaines, une œuvre collective et inédite parmi les nombreuses propositions reçues lors de cet appel à contribution." (CE QUI RESTE, Insurrection poétique)

J'ai le plaisir de vous annoncer la publication dans la revue CE QUI RESTE (numéro spécial Printemps des poètes, consacré à l'Insurrection poétique) du poème Un grain de sable écrit à quatre mains avec Olivier Savignat (blog Sous mes doigts la pluie).

Le principe de ce numéro spécial étant des propositions élaborées en duo et mêlant au moins deux media, nous avons décidé de proposer une lecture en canon, afin de donner tout son sens à notre poème qui aborde l'insurrection sous l'angle de la solitude et de la révolte désabusée.

Nous avons ensuite choisi d'enregistrer deux fois ce canon au comptoir de l'Auberge des Moraines de Lepuix. Nous profitons de cette occasion pour remercier Pascale Delgrange pour son accueil toujours aussi chaleureux.

Sébastien de Cornuaud-Marcheteau (blog Labyrinthiques, directeur de publication de la revue), avec grand talent, au lieu de choisir une des deux lectures, a décidé, et nous ne saurions trop l'en remercier, de les mixer pour accentuer encore l'effet que nous souhaitions provoquer chez le lecteur. Il est donc véritablement le troisième larron de la foire, et est crédité ci-dessus comme auteur de ce poème au même titre que nous.

Un grain de sable

Angèle Casanova, Olivier Savignat, Sébastien de Cornuaud-Marcheteau — 2015-03-16T11:56:02Z

12e Printemps des Poètes des Afriques et d'Ailleurs, Auberge des Moraines (Lepuix)

Angèle Casanova — 2015-02-15T10:18:58Z

© Pascale Delgrange

Le Samedi 14 mars, à partir de 15 heures, le Printemps des poètes se fait africain à l'Auberge des Moraines, mon café-concert préféré. Insurrection poétique au rendez-vous, avec l'ouverture du 12e Printemps des poètes d'Afrique et d'ailleurs.

AU PROGRAMME

Toute la journée : exposition des toiles de Pascale Delgrange

15h : Scène ouverte poétique
J'aurai le plaisir d'y lire quelques uns de mes poèmes. Scène ouverte au sens strict, pas besoin de s'annoncer pour y participer. Il suffit de venir, de Belfort ou d'ailleurs, et de lire, de chanter ou de gueuler ses poèmes.

16h30 : "L'insurrection du mouvement littéraire de la négritude", une conférence-débat par Thierry Sinda

20h : Concert du griot Lamine Cissoko

Mot d'ordre de la journée : SPONTANEITE, CREATION SOUS TOUTES SES FORMES, IMPROVISATION, JOIE DE VIVRE !
Donc, en résumé. Vous jouez d'un instrument de musique ? Vous peignez ? Vous dessinez ? Vous écrivez ? Venez nous rejoindre !

in the middle, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2015-02-05T23:00:38Z

Mon texte est accessible là.

- écrire avec Sébastien de Cornuaud-Marcheteau (février 2015) / corps, route, géométrie, révolte, photographie, sang, main, vases communicants, poème, Sébastien de Cornuaud-Marcheteau

gueule cassée

Angèle Casanova — 2015-01-12T08:36:38Z

y a pas à dire
la liberté
c'est important

- oloés au jour le jour / oloé, deuil, mort, lecteur, écriture, liberté, révolte, violence, dessin, Charlie Hebdo, presse

tout ce qu'on veut

Angèle Casanova — 2015-01-07T20:32:14Z

écrire
dessiner

- oloés au jour le jour / oloé, deuil, mort, lecteur, écriture, liberté, révolte, criminel, violence, dessin, Charlie Hebdo, presse

Belfort, le 3 octobre 2014 à minuit, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2014-10-02T22:00:00Z

Chère Grisélidis Réal,
Je me promenais à Belleville quand je suis tombée sur ce mur. Je lui ai trouvé un petit air de ressemblance avec vous.

- écrire avec Cécile Benoist (octobre 2014) / corps, Paris, écriture, amour, femme, révolte, violence, photographie, sexualité, graffiti, vases communicants, Grisélidis Réal, correspondance, Cécile Benoist, prostituée

Belfort, le 3 octobre 2014 à minuit, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2014-10-02T22:00:00Z

Chère Grisélidis Réal,

Je me promenais à Belleville quand je suis tombée sur ce mur. Je lui ai trouvé un petit air de ressemblance avec vous.

Les mains apposées dans un coin, ce sont celles de l'écrivain. De la prostituée qui astique les bites. Délicates. Habiles.

Le nom affiché tout en haut, la Goulette, hommage à une ville tunisienne, me ramène vers vous. Comme le ressac. Il me fait traverser la Méditerranée en votre compagnie. Vous qui avez voué une passion dévorante, destructrice, à un gigolo tunisien. Ivrogne. Qui vous tabassait. Vous suçait la moelle. Et vous a pratiquement tuée.

La goulette, c'est aussi le gosier. La gorge. La boisson. Boire au goulot. A petites gorgées. Savourer. Le vin. Dont seule la maladie a pu vous dégoûter. Vous qui avez passé vos derniers mois à jeun. Nourrie par intraveineuse. La bouche sèche. Le ventre creux. A rêver d'un petit verre. D'une côtelette dégoulinante de jus.

Et puis cette fresque. Surmontée d'un tout petit panonceau. Abîmé. Débordé de toute part. Défense d'afficher. On le voit à peine. Petite touche de rouge au milieu d'un océan. Déchaîné. Vagues hurlantes. Rayées. Psychédéliques. De papier. Qui couvrent le mur sur toute sa hauteur. Jusqu'à la Goulette. Jusqu'aux mains tendues. De prostituée. D'écrivain. Ces vagues hurlantes. Ces mains. Comme une noyade. En direct. Vous. Vous. Noyez. Votre gorge. Votre poitrine. Se noie. Sous les humeurs. Les excrétions. Le cancer. S'échappe de vous. A grosses gerbes de vomi. Vous brûle la gorge. Et pourtant. Vous faites fi. De tout. De la mort. Des interdictions. D'afficher. De montrer. Les tripes à l'air. Vous ne savez pas vivre autrement. Que comme ça. Les tripes à l'air. Malgré la défense. Les barrières que la société met. Entre les gens. Et leur corps. Leurs désirs. Défense d'afficher. De montrer. Ça vous fait rire. A gorge déployée. Alors les vagues de votre indignation viennent lécher. Voluptueusement. Rageusement. Le panneau. L'interdiction. Pour faire la nique. Aux bien-pensants. A ceux qui dictent la loi. L'impose. Et sont pourtant. Dépassés. Dès qu'un esprit libre. Tel que vous. Surgit. Et vient tout dévaster. Leurs préjugés. Leurs croyances. Leurs valeurs. Juste pour ça. Rien que pour ça. La dévastation. La réalisation. De cet idéal. Le vide. La révolte. La liberté.

Je vous embrasse, ma très chère amie, que votre sauvagerie soit mienne. Amen.

Angèle Casanova (texte et photographie)

Texte initialement publié là

Belfort, le 22 septembre 2014

Angèle Casanova — 2014-09-22T20:22:05Z

Chère Grisélidis Réal,

Je pense singulièrement à vous, ces jours-ci. C'est bien simple, vous m'habitez. Littéralement. Tout me parle de vous. Le soleil. Les fleurs. Le thé que je lape doucement. En lisant.
Ce matin, je me suis assise sur le rebord du buffet de la cuisine, pour discuter toute à mon aise avec mon amoureux. Et nous avons évoqué la figure d'Antigone. Vous ai-je dit que nous écrivons ensemble ? Ces temps-ci, nous flirtons avec les mythes. Nous les transposons dans la société contemporaine. Le polar se prête bien à la démarche. Mon homme est poète. Il écrit des haïkus, et s'ingénie à saisir l'essence des mythes, à les rendre présents avec ces quelques mots à peine ébauchés. Une merveille d'orfèvrerie. Mes manières à moi, comme vous le savez, sont bien plus brutales. Je ne donne pas dans la finesse. Le sang. La violence. Je ne les expulse. Les libère que dans l'écriture. Joviale, d'apparence insouciante dans la vie, je m'empourpre. M'emporte. Dès que j'entre en écriture. Mais revenons à nos moutons. Tout comme vous, j'aime à m'égarer en digressions sans fin qui, certes, rendent la discussion plaisante, mais perdent quelque peu mes interlocuteurs. Donc, Antigone. J'ai écrit un texte sur elle il y a quelques mois. Un des tous premiers de ma série. Mon amoureux, lui, l'a mise en scène dans un bel haïku, et a décidé de lui consacrer une nouvelle. Nous parlions donc d'Antigone, dans notre cuisine, ce matin. De son enfance auprès de son père Œdipe. De son héroïsme. Du fait qu'elle s'est entêtée. Jusqu'à la mort. A rester fidèle à sa conception de la justice. En persistant dans cette tentative sans cesse réitérée. Malgré l'échec. Le danger. De recouvrir les restes de son frère. Afin de leur accorder une sépulture. Alors que la loi le lui interdit. Une loi inique qu'elle refuse de tout son être. Parce qu'elle sait. Que cette loi ne correspond pas à la loi divine. A l'ordre des choses. A la nature. Qui veut que l'on ne laisse pas les gens qu'on aime. Sa famille. Sans sépulture. Alors. Malgré le danger. Malgré la mort qui la menace. Elle court à découvert. Elle traverse le no man's land devant les murailles. Exposée aux yeux de tous. De son oncle Créon. Elle court. Elle s'agenouille devant la dépouille puante de Polynice. Elle prend une poignée de terre. Et elle la lance. Quand les soldats arrivent dans son dos. L'attrapent sous les épaules. Et la tirent en arrière. Elle hurle. Des imprécations d'une violence inouïe. Contre eux. Contre le roi. Contre le monde entier. Contre les dieux. Qui permettent de telles choses. Elle lève le poing au ciel. Elle les maudit. Elle nous maudit tous. Nous. Les lâches. Qui acceptons l'ordre établi. Les chaînes que notre sécurité. La garantie d'avoir à manger. De survivre. Nous imposent. Quand pourtant nous savons. Oui. Nous savons. Que d'autres souffrent. Au même moment. Que nous nous repaissons. De la viande. Du vin. Généreusement fournis par cette société. Qui nous engraisse. Et qui tue. Pourtant. En sourdine. Des gens innocents.
Alors. Antigone. Lève. Le. Poing. Et elle nous rachète. Mieux que le Christ en croix ne l'aura jamais fait. La souffrance ne rachète rien. N'excuse rien. La colère oui. La révolte. Alors. Merde. Oui. Antigone. C'est vous. Vous êtes peut-être un peu la Petite sirène. Un peu la Chèvre de Monsieur Seguin. Comme vous l'écriviez à Jean-Luc Hennig, quelques jours avant votre mort. Mais pour moi. Définitivement. Vous êtes Antigone. Ou plutôt. Antigone. C'est vous. Celle qui lutte contre l'ordre des choses quand il est inique. Alors que tout lui dit de ne pas le faire. Sa sécurité physique et psychique. Sa santé vacillante. Sa vocation d'écrivain. Quand tout lui dit de ne plus penser qu'à elle. Non. Antigone. Elle. Lève le poing. Et y met toutes ses forces. Ses ultimes forces. Avant le tombeau. Vous. Grisélidis. Etes mon Antigone. Mon modèle. Et à mon tour je lève le poing. Timidement. En pensant à vous. Je lève le poing. Votre visage au fond des yeux. Votre voix dans ma tête. Je lève le poing. Vous n'êtes pas morte. J'en suis la preuve.
Bonne nuit, chère Grisélidis, à bientôt.

Ronde de nuit, par Myriam OH

Myriam OH — 2014-09-04T22:00:00Z

j'ai dans le ventre un Lion qui n'en peut plus de compter les moutons pour s'endormir enfin
j'ai dans le cœur un Lion qui n'en veut plus de vos rêves à ronger en attendant mieux
prends ma main suis les chemins de mes caprices embarque pour ma ronde de nuit
prends ma main le ciel et Dieu te le rendront demain, même si ça vaut presque rien
j'ai dans le ventre un Lion qui n'y croit plus - les poules n'auront jamais de dents et tant pis ; dans le cœur un Lion qui ne ploie même plus sous leur bec bien trop mou - qui de l'œuf ou de la poule pour tout te dire il s'en fout bien, trois petits tours et puis s'en bat cocorico
prends les cailloux que j'ai semés suis les artères qu'aucun flâneur n'a jamais gonflés
prends les cailloux qu'aucun plagiaire n'a jamais sucé - vade retro vilain petit Poucet !
j'ai dans le ventre un Lion à la crinière mal peignée dans le cœur un Lion qui soupire ronfle avec peine désespère de se montrer sous son meilleur jour surtout les soirs de pleine lune

j'ai dans le ventre un Lion qui n'en peut plus de ces canines qui n'en finissent pas de finir
j'ai dans le cœur un Lion qui n'en veut plus de ces tumultes qu'il dissimule dans son antre
lâche ma main dévale les falaises de leurs oraisons sur ces genoux qui ne te supportent plus
lâche ma main le grand Absent payera la facture des priorités à droite qu'on lui a refusées
j'ai dans le ventre un Lion qui préfère déployer ces ailes qui ne sont pas les siennes plutôt que de se faire ces bœufs ces œufs corrompus ; dans le cœur un Lion qui ne volera jamais plus loin qu'au bout de ce nez rouge qui le fait basculer à gauche à droite - patatras
jette tes cailloux la première pierre sur cette danseuse qui s'est pris les pieds dans le tapis
jette tes cailloux et tes prières dans le caniveau sur le parvis de l'Église - vive les mariés !
j'ai dans le ventre un Lion qui tourne dans sa cage et traîne derrière lui l'ombre de ses chaînes dans le cœur un Lion au ventre qui grogne à la tête terrible un Lion qui a faim

j'ai dans le ventre un Lion qui tire la langue montre les crocs dans la glace du grand magasin
j'ai dans le cœur un Lion qui bat la chamade à s'agiter parce que la coquille de l'œuf a cédé
mors ma main plante tes canines dans ma chair molle mes os de verre mes nerfs brouillés
mors ma main mange-la comme tu as faim mors ma main et garde mes lèvres pour demain
j'ai dans le ventre un Lion qui se noie dans tes bras et jette ses bouteilles dans l'océan de tes yeux qui ne voient pas ; dans le cœur un Lion qui ne sait pas nager alors se laisse porter par le flot de tes larmes qui ne le mènent jamais plus loin que sur cette plage où tu ne vis pas
suce mes cailloux jusqu'à la lie qu'importe le flacon pourvu que le mirage nous désaltère
suce mes cailloux comme tu as faim suce mes cailloux promis juré t'auras plus jamais froid
j'ai dans le ventre un Lion qui a la fièvre d'exister d'aimer dans le cœur un Lion qui n'en peut plus de ce drapeau blanc qui flotte dans son gosier et l'empêche de rugir comme il a mal