Gadins et bouts de ficelles

le chien du bar

Angèle Casanova — 2012-09-26T18:59:00Z

Petit. Gris. Poils hérissés, tondu récemment. Terrier peut-être. Collier rouge. Trottine le nez au sol. Craintif. De temps en temps, émerge de sa panière, dissimulée sous l'escalier, à l'arrière du zinc. Une voix connue, une odeur alléchante, l'envie d'aller se dégourdir les pattes dans la rue. Alors il sort. Jappe un peu, histoire de dire qui est le maître. Passe à la vitesse supérieure, aboie à qui mieux mieux, si un enfant a le malheur de passer le pas de porte. A du se faire tirer la queue plus que de raison.

Il lui manque que la parole, qu'ils disent. Cette phrase m'obsède, alors que je suis le chien des yeux. Il lui manque que la parole.

Ca, oui. S'il l'avait, la parole. Je crois bien qu'il dirait. Chien de bar, y a pas à dire, c'est un sacerdoce. Du monde tout le temps, jamais tranquille. Des enfants chahuteurs, des chiens qui se permettraient de venir fureter jusque dans ma panière si je ne veillais pas au grain. Une vie bien remplie. De quoi mériter sa pâtée.

Mais bon. Personne ne lui demande. Ils passent juste leur temps à souhaiter qu'il ait la parole. Alors qu'il suffirait de la lui donner. Alors il dit rien. Se contente de se retourner dans sa panière en soupirant.

Le dindon de la farce, comédie en 2 actes pour 3 comédiens

Angèle Casanova — 2012-09-25T18:59:00Z

Décor unique. Le marché couvert, un mardi matin à 10h. Automne. Peu de clients. Juste quelques ménagères, les vieux du coin. Les commerçants discutent le bout de gras au coin de leur étal. Notre témoin (de sexe féminin) fait irruption sur la scène par la porte du fond, entre le stand fermé du bouquiniste et les toilettes. Après quelques arrêts de rigueur pour saluer vendeur de patates, volaillère et habitués du café, examiner un lapin à l'air avenant, laisser passer une grand-mère, elle vient se planter devant l'étal du marchand de fruits et légumes. Celui qui jouxte la première entrée latérale, côté boulevard de Strasbourg, face à Ronyprix. On sait jamais. Ce détail pourrait intéresser quelqu'un. Bref. Décor planté.

ACTE I

LE MARCHAND (Marchand de fruits et légumes, la cinquantaine épanouie, le cheveu gris blanc, lunettes, sympathique. Debout derrière son étal, parle en arabe au téléphone. S'interrompt, et dit au témoin :) : Bonjour madame, le petit va bien ?

LE TEMOIN (tout sourire) : oui, il est à l'école, je vais le chercher après le marché ! (dialogue riche, j'en conviens)

Le témoin palpe les fruits et réfléchit. Prenant un panier, il y dépose délicatement figues, prunes et grappes de raisin.

LA VIEILLE (petite, menue, tenue démodée, depuis l'autre côté de l'étal) : Ca vient oui ou non, j'attends, j'ai pas que ça à faire ! Je pourrais partir sans payer vous vous en foutez.

LE MARCHAND (toujours au téléphone, lui tourne complaisamment le dos. Absorbé par sa conversation, il sourit dans le vague) : ------

LA VIEILLE (venant se poster près de notre témoin qui n'en finit pas de choisir ses fruits) : En plus, il parle même pas français. Non mais je vous jure, vous pourriez me répondre quand même ! (ton véhément, cassant, définitivement désagréable)

LE TEMOIN (choqué) : Madame, un peu de retenue, s'il vous plaît ! (ton ferme, poli, mais n'en pense pas moins)

LA VIEILLE (n'a rien entendu) : Non mais franchement, je vais geler sur place, raccrochez, je veux vous payer !

LE MARCHAND (raccroche tranquillement, et se tourne vers notre témoin) : Alors, madame, vous avez choisi ? (grand sourire)

LE TEMOIN : Oui, mais je crois que madame est pressée… (dit-elle en désignant du regard la vieille qui attend, grappe en l'air)

ACTE II

LA VIEILLE (étonnée, regarde le témoin comme s'il tombait d'un wagon de pommes) : Mais non, pas du tout !

LE TEMOIN (ahuri) : Mais je vous ai entendue…

LE MARCHAND (éclate de rire, lève les bras au ciel) : C'est un petit jeu entre nous, on le fait à chaque fois.

LA VIEILLE (souriante que ç'en est étonnant) : On aime bien se faire des blagues. C'était pas sérieux, jeune fille.

LE TEMOIN (sur le cul) : Et bien ça alors, c'est la meilleure !

MORALITE DE L'HISTOIRE

Comment, croyant défendre la veuve et l'orphelin, si l'on n'y prend garde, il est fort possible que l'on se retrouve bien malgré soi dans le rôle du dindon de la farce.

de A en B

Angèle Casanova — 2012-09-20T18:59:00Z

Les itinéraires sont contraints. Le hasard ne les régit pas, n'a que peu à voir avec eux. Translations d'un point de départ A à un point d'arrivée B. A et B, la plupart du temps, connus, les pieds s'y rendent tous seuls. Pilotes automatiques. De A le domicile à B le lieu de travail, B' l'école des enfants, B'' la boulangerie etc. Un système de B étoilant à partir d'un A idéalement fixe.

Ceux qu'on dit sans domicile fixe ne peuvent eux-mêmes être écartés de ce modèle comportemental. Même si sans A fixe, sans point de départ et de retour quoi. Le SDF qui travaille à un coin de rue précis, qu'il défend comme son territoire, le considère en effet comme son point de départ. Son A à lui c'est le B des avec domiciles fixes lambda. Lieu de travail élu en domicile de jour. Le soir, retour vers un B, translation vers un lieu moins incarné peut-être, foyer ou autre porche. Et encore. Tout dépend. Un SDF peut avoir un A domicile (porche, cabane, tente, foyer) et un B lieu de travail tout aussi identifiés que le lambda avec domicile fixe. Pas simple.

Revenons à notre lambda. Ses pas se calent dans ses propres traces. Marchant, il imagine le tracé répétitif, lancinant, hypnotique, de ses passages antérieurs. Les lignes se chevauchent, se confondent. Invisibles pourtant. Sauf quand une trace est laissée. Déplacement. Empreinte. Objet tombé. Déjection corporelle. Comme un message, un rappel de soi à soi. Une toile d'araignée, tendant vers l'informe, se dessine. A comme araignée. A comme centre. Oscillation entre repli et sauts de puce. Finalement, rien n'est laissé au hasard, selon l'expression consacrée.

passe là parce qu'il y a du monde
(tourne en rond dans A, besoin de voir des gens)
parce qu'il n'y en a pas
(est agoraphobe, longe les murs)

parce que c'est plus court
(pressé d'atteindre B, du pain sur la planche)
parce que c'est plus long
(aime bien flâner de A en B)

pour changer
par fidélité

pour éviter quelqu'un
le chercher

cohérence, le maître mot de tout cela

Evidemment, toujours possible de suivre un autre, de s'abandonner à sa logique déambulatoire. Peut-être, alors, une forme d'errance pure est-elle possible, envisageable même, conceptuellement. Encore faut-il que cet autre soit radicalement autre. Différent. Etrange. Inconnu. Avec toujours à l'esprit que lui n'erre pas. Lui se déplace de A en B, selon une logique qui existe, même si le lambda cherchant l'errance ne la connaît pas. Renonçant à sa propre logique pour suivre celle d'un autre, alors, il approche l'idée de promenade. L'essence de la déambulation hasardeuse. Mais une approche qui se dérobe à lui. Toujours.

tous les jours, c'est lundi (variante)

Angèle Casanova — 2012-08-09T12:46:00Z

Lundi. Le boulevard est calme. Rideaux de fer baissés. Piétons au pas rapide. Peu de bruits. Juste les voitures.
Monoprix tel un phare guidant la foule vers ses étals rassurants.

- tous les jours, c'est lundi / corps, ville, errance, Aulnay-sous-Bois, quartier, animal, bistrot, boutique, sdf, marché, pauvreté, chien

tic-tac tic-tac tic-tac

Angèle Casanova — 2012-08-05T18:58:00Z

Des branches de bambou me caressent le cou et le dos. Je frissonne, et me tortille un peu sur le banc de bois. Il couine. Je me retourne, et repousse d'une main le feuillage importun. Puis je me cale confortablement, et reprends mon livre. Massif, lourd. Pages granuleuses, épaisses, jaunies par l'usage. Reliure de bibliothèque, qui traversera les décennies sans bouger.

Mon gamin rigolard passe et repasse devant moi, jouant à chat d'un bout à l'autre du parc, et venant régulièrement ranger de menus trésors au creux de mon cabas. Branche. Pomme de pin. Peluche indéterminée. Plume crasseuse de pigeon…

Je veux voler !

Plongée dans mon livre, j'entends ce souhait, qui sonne comme une affirmation. Plusieurs voix se mêlent et psalmodient cette phrase incantatoire. A des rythmes différents, sur des tons différents. Voix de fille, voix de garçons. Des adolescents. Dans le coin des tout-petits.

Je veux voler !

Je finis ma page, toute à ma lecture. Nul besoin de lever le nez, je repère mon poussin au cri. Plus ou moins proche, plus ou moins guttural. Alarme rassurante pour la mère avide de lecture.

Je veux voler !

Je pose le livre sur mes genoux, et regarde vers la droite. Une jeune fille élancée escalade le pont de singe, un truc à bulles en main. Elle avance, les bras en croix, funambule, recule d'un pas goguenard, se retourne vers deux garçons qui l'observent depuis le sol. L'un après l'autre, ils disent cette phrase. Joute sonore. Phrase de ralliement. Serment d'amitié. Vieux peut-être, datant de la prime enfance. Leurs gestes, leur aisance montrent qu'ils connaissent le parc à jeux comme leur poche.

Je veux voler !

Elle se dresse, fière, les yeux noirs, loin au-dessus des autres. La peau ambrée. Une tresse rebelle s'agite entre ses homoplates au gré de ses mouvements. Une chemise claire lui couvre pudiquement les fesses. Douze, treize ans peut-être. Déjà une jeune fille. Prête à toutes les conquêtes. Agile. Sûre d'elle. Elle dame le pion à ces deux pauvres gars, en contrebas.

Je veux voler !

Elle brandit son truc à bulles, les petits accourent. Elle désolidarise la tige du récipient en plastique, étire le bras et souffle. De grandes bulles allongées naissent de son geste ample. Elle s'appuie sur un poteau, et balance les bulles au-dessus de la marmaille qui exulte.

Je veux voler !

Son manège dure longtemps. Elle affermit son règne sur cette cour des miracles. Les petits s'égosillent, réclament, supplient. Les grands scandent.

Je veux voler !

Elle finit par descendre, et rejoint deux autres filles. L'une d'elle est toute jeune, à peine plus âgée qu'elle, et lit sagement un livre. Un joli visage, enserré dans un foulard sombre. Une coquette tunique, un jean à la mode. L'autre doit être leur sœur aînée. Plus mûre. Le visage un peu épaissi. Mais impossible de lui donner un âge sous ce voile. Elles s'occupent, bavardent, là, dans ce parc pour enfants, s'accompagnent les unes les autres. Les garçons sont leurs frères.

Je veux voler !

Je regarde la fille au truc à bulles.

tic-tac tic-tac tic-tac

Je me sens triste soudain.

tic-tac tic-tac tic-tac

Je veux voler !

au carrefour. Pimodan / Barbusse

Angèle Casanova — 2012-07-04T18:58:00Z

Le matin, je traverse la rue. Juste devant ce camion, garé tout au coin. Je joue un peu à la roulette, j'écoute, je tends la tête, je vérifie que la voie est libre, et très vite, je traverse.

Les jours passent, le camion reste. Il attire mon regard. De plus en plus. Je passe au large, au milieu de la chaussée, afin de mieux le voir.

Au carrefour. Pimodan / Barbusse.

Un camion ancien, en bon état. Une cabine, une plate-forme vide. Toujours vide. Transporte-t-il parfois des containers ? Coule-t-il une retraite, forcément paisible, au coin de cette rue ? Récitation interne de connaissances fraîchement acquises : en ville, un véhicule peut rester garé au même endroit au maximum sept jours d'affilée. Chaque jour, il m'agace, m'oblige à renouveler mon attention, la détourne.

Au carrefour. Pimodan / Barbusse.

Un camion blanc cassé. Des motifs étranges sont tracés sur les portières de sa cabine. Deux triangles rouges tête bêche, séparés latéralement par une droite bleue épaisse, qui se prolonge sur le devant de l'habitacle, longe le pare-brise, le traverse et vient jouer la symétrie sur l'autre portière, en compagnie de deux triangles jumeaux.

triangles / droite / oblique

carrefour / perpendiculaire / trajectoire piétonnière

Résistance géométrique. Quelque chose coince. Je dois encore réfléchir. Y retourner. Construire quelque chose. Encore. Et encore.

Au carrefour. Pimodan / Barbusse.