Gadins et bouts de ficelles

Glace ; Architecte de mes rêves

Angèle Casanova — 2017-06-18T19:45:54Z

J'ai le plaisir de vous annoncer la publication de mes séries poétiques Glace et Architecte de mes rêves, dans le °17, Esprit d'escalier, de la revue Sarrazine, publié en juin 2017, p. 135-143.

- publications / ville, mère, enfant, mort, enfance, maison, géométrie, amour, jeu, eau, rêve, solitude, inadéquation, poème, Sarrazine

Touché / Lucario faites la vague / Action

Angèle Casanova — 2017-04-02T09:27:53Z

J'ai le plaisir de vous annoncer la publication de mes poèmes Touché, Lucario faites la vague et Action dans le fanzine À L'ARRACHE, #1 (Juin 2016) publié par les Editions Catalpas.

sa mamie ne saura pas

Angèle Casanova — 2017-02-14T20:47:50Z

il
tient l'autre bout
du fil

elle raccroche et
va voir
le petit

il
lève le nez de son livre

elle
lui dit
le
ne jamais guérir
le mourir
bientôt
et l'au revoir

il
tâte le terrain
et le risque devient
la mort

elle
le regarde
parler d'esprits et de
squelettes
et de ce que deviennent les morts
après

il
dit
que sa mamie
ne saura pas
s'il est bien
habillé

Poème écrit pendant le cinquième atelier d'écriture de Séverine Daucourt-Fridriksson, poète en résidence à la Bibliothèque municipale de Belfort entre janvier et mars 2017.

je ne sais plus quand j'ai cessé d'être un enfant

Angèle Casanova — 2017-02-07T19:58:10Z

je ne sais plus
quel était le bruit
de la cloche

- ateliers de Séverine Daucourt-Fridriksson (Bibliothèque municipale de Belfort, février 2017) / enfant, enfance, mémoire, poème, Séverine Daucourt-Fridriksson

Ton être poussant, par Jean-Claude Goiri

Angèle Casanova — 2016-02-04T23:30:00Z

Je t'ai appris à tomber quand tu marches
je t'ai appris à parler avec nous
je t'ai appris à lire dans tes pensées
et je t'ai fait voir
comment ça tombe les feuilles
mais je ne t'ai jamais dit pourquoi je les ramasse

Je t'ai appris l'arrondi de la terre
je t'ai appris les carrures d'une maison
je t'ai appris les quatre coins du monde
et je t'ai fait voir
comment ça tombe la nuit
mais je ne t'ai jamais dit pourquoi j'en dors si peu

Je t'ai appris à faire des ronds dans l'eau
je t'ai appris toutes mes histoires de fées
je t'ai appris par où la souris passe
et je t'ai fait voir comment ça tombe les dents
mais je ne t'ai jamais dit que la souris c'est moi

Quand je pousse mon être dans ton être poussant
Caché dans mon buisson je sens ma peau perler
Quelques sons épuisés l'attirant vers tes branches
Qui détachent sans mal des morceaux choisis,
Et, tirant un peu plus, les déposent sur nos feuilles,
Sans bruit.

Quand
L'automne étant
Feuilles à terre et sans ombre
Tu me verras blanc
et nu sur mon tapis tombé
Je boufferai ma terre par les racines
Pour te trouver une parole ronde
A t'enchanter,
Sans bruine.

Hajime, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2016-02-04T23:00:00Z

Pour lire mon poème, allez là.

- écrire avec Jean-Claude Goiri (février 2016) / mère, enfant, enfance, géométrie, amour, jeu, vases communicants, poème, Jean-Claude Goiri

Lucario faites la vague, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2016-01-01T11:54:00Z

Pour lire mon poème, allez là.

- écrire avec Lamber Savigneux (janvier 2016) / mère, enfant, enfance, jeu, vases communicants, école, poème, Lamber Savigneux, Japon

le soutien-gorge (quelques notes)

Angèle Casanova — 2015-12-17T08:17:57Z

la lumière joue sur le plafond voûté
les statues émergent de l'ombre
fantômes voluptueux
l'eau rasante file droit au milieu

verte plane silencieuse
elle s'étend sur toute la longueur du bâtiment

***

la piscine
un peu moins de cinquante mètres
qui ne furent jamais olympiques
a été inaugurée en mille neuf cent trente deux
elle couvrait toute la surface de la fosse
là où sont les statues
le portique n'était pas là
au grand bain
elle était profonde de plus de trois mètres

***

ils avaient coutume de jouer sous ce lion qui n'en est pas un
de s'asperger avec l'eau de sa bouche
de s'y donner rendez-vous
en contrebas de la rosace qui rayonne toujours
en triangle maçonnique

***

elle se souvient
elle y venait souvent
son frère aussi
jamais en même temps
la piscine n'était pas mixte

elle le fut pourtant le jour où
elle passa son brevet de surveillante de baignade

ce jour-là
elle perdit son soutien-gorge
au début de l'épreuve
il ne lui manqua pas
après un instant d'hésitation
elle décida de finir la course
et sortit de l'eau
les mains en coupe sur ses jeunes seins

***

elle me raconte cette histoire
ses yeux pétillent
elle a presque quatre-vingts ans

Ce poème résulte d'une coincidence triple.
Ma visite au musée de la Piscine de Roubaix début octobre.
Ma rencontre avec la famille de mon amoureux, qui m'a parlé de cette piscine à l'époque où, précisément, elle était une piscine.
Et puis l'appel à contribution pour le numéro 0 de la revue La Piscine, qui n'a malheureusement pas retenu mon texte.

Ce poème est dédié à Marie-Claude et Xavier. Marie-Claude m'a confié ses souvenirs, et Xavier m'a envoyé de la documentation sur le musée. Qu'ils soient remerciés pour leur aide précieuse.

la quatrième dimension

Angèle Casanova — 2015-05-08T17:47:28Z

je suis assise
en tailleur
le nez levé
sur
l'écran

mon regard hésite
entre
deux inquiétudes

ma mère pourrait
passer la porte

des choses affreuses
pourraient
apparaître là
me faire sursauter
crier peut-être
et me trahir
ma mère pourrait alors survenir et…

toute à mon excitation
sur les charbons ardents
j'écarquille les yeux
fascinée par l'histoire qu'on me raconte

je découvre le temps
par l'issue de secours
par cette exception
fantastique
qui l'abolit

un homme trouve une montre
et se rend compte
qu'elle arrête le temps

il s'amuse
prend un malin plaisir
à détourner
le cours
des
choses

et puis la montre
tombe
se casse

l'écran se noircit sur sa terreur

canicule, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2015-03-05T23:00:00Z

Pour lire mon poème, allez là

- écrire avec Justine Neubach (mars 2015) / corps, oloé, ville, mère, enfant, enfance, géométrie, errance, eau, famille, photographie, New York, chaleur, poème, Justine Neubach, Weegee