Gadins et bouts de ficelles

mp3 wma audacity et caetera, une recension des Vases communicants de mars 2015, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2015-03-13T19:39:59Z

Au fil du temps, ma recension des Vases communicants a pris de l'ampleur. Les participants se sont multipliés, leurs textes se sont parfois faits fleuve et j'ai dû m'adapter, de manière à continuer de vous proposer une recension agréable à parcourir et simple d'accès.
Comme, le mois dernier, beaucoup de lecteurs m'avaient fait part de leurs difficultés pour ouvrir l'article et accéder aux lectures des textes, j'ai réfléchi aux solutions techniques à apporter à ce problème. Et puis, au dernier moment, mon choix initial (héberger les lectures sur mon site, pour gagner du temps de chargement) s'est avéré difficile à mettre en oeuvre : mon enregistreur crée les fichiers sons au format .wma, qui ne permet pas d'intégrer des podcasts sous spip (enfin, je n'y suis pas arrivée). J'ai mis un certain temps à trouver un logiciel qui permette de convertir les fichiers .wma en .mp3. Audacity a été compliqué à installer, mais fonctionne désormais. Cependant, une fois cet écueil dépassé, Sébastien de Cornuaud-Marcheteau qui, non content d'être un auteur de talent, est aussi un webmestre averti, m'a conseillé de rester sous Soundcloud : il m'a dit que les capacités de stockage de mon site ne sont pas infinies, et que je risque d'avoir rapidement des problèmes. Il m'a proposé la solution suivante, qui est mise en application dès ce mois-ci : il m'a fourni un bout de code qui permet d'intégrer des sortes de pliures dans le corps de mon article. Lorsque vous cliquez sur la flèche à gauche de Lecture de xx, le cartouche de la lecture Soundcloud apparaît. Vous recliquez dessus, il s'efface. Vous pouvez donc, après avoir lu une piste, la replier et passer à la suivante. Le temps de chargement de la recension reste long, mais l'article ne plante plus, normalement. Signalez-moi tout problème de navigation, au demeurant.
Je tiens à finir cette introduction en m'excusant pour les retards cumulés pour cette recension. En vacances la semaine dernière, je ne suis rentrée que dimanche soir. Depuis, j'ai accumulé les difficultés, comme vous avez pu le constater. Ce cas de figure se renouvellera, je l'espère, le plus rarement possible.
Olivier Savignat n'a pu réaliser la moindre lecture pour cette édition des Vases communicants, et s'en excuse également.
Bonne lecture, et à dans trois semaines.

Note du 3 janvier 2017 : Les lectures ont été supprimées de cet article, mon quota maximal de lectures étant atteint sur Soundcloud. Veuillez m'en excuser.

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François Bonneau et Franck Queyraud
"Principe de ce vase : quelques photos échangées, une expression trouvée (mains humaines) dans Les racines du ciel de Romain Gary. Et le tour est joué…" (Franck Queyraud)
"En ce début mars, j'ai le plaisir d'accueillir Franck Queyraud, chef de projet médiation numérique à Strasbourg à qui l'image parle ; c'est assez naturellement que nous nous sommes lancés autour d'un échange de photos. Je n'ai plus eu qu'à acquiescer quand Franck a également proposé le thème Mains Humaines, formule, bien que parlante, tirée au hasard d'une de ses lectures en cours, Les racines du ciel. Et nous étions partis." (François Bonneau)

Ça n'est pas qu'elle me regarde, non., par François Bonneau @francoisbonneau (blog L'irrégulier)
"Abolir le vacant, digérer le néant
Avec quelques lentilles de verre, en guise de vision."
Une main, une plante. Le jeu de l'une sur l'autre. Un poème léger, qui évoque quelque Daphné saisie en plein vol, avant que l'on ne comprenne que ce n'est là qu'une main, qu'un bouquet de feuilles qu'elle effleure, et que cette simplicité-là est bien agréable. Comme une douce brise sur la peau.

Demain, humaines..., par François Queyraud @MemoireSilence (blog Flânerie quotidienne)
"Demain, humaines mémoires… Elle était très âgée. Elle se souvenait de ce froid glacial, de sa pauvre tunique déchirée, de sa faim et de ses ongles noirs, noirs à force de gratter le sol."
Un texte fort, comme Franck nous a habitués à en lire de lui. Ces mains humaines, ce sont celles de sa grand-mère. Et elles en ont vu, ces mains. Et elles en ont sûrement fait, pour rester en vie.
Un texte plein d'amour, décidément, pour la femme qui a ces mains-là.
Ce faisant, Franck, par une belle pirouette, nous fait réfléchir au monde dans lequel nous vivons. Où le danger rôde. Où les hommes seraient encore capables d'utiliser leurs mains humaines pour charger du bois dans des fours crématoires.

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Pierre Cohen-Hadria et Giovanni Merloni
"En accueillant très volontiers la « provocation » de Piero Cohen-Hadria pour ces #vasesco de mars 2015, je suis vraiment heureux de cette occasion de me plonger dans le souvenir de Gênes… cette ville qui secrètement m'appartient, que je ne connaîtrai jamais jusqu'au bout et que j'aime pourtant sans réserve. Je ne pourrai pas en dire tout ce que j'aimerais en expliquer, en décrire, en raconter… Je me bornerai à des images, forcément fragmentaires, comme le sont les belles photos que Piero m'a envoyées… Parfois, nous passons de moments importants de notre vie dans des endroits uniques sans avoir pourtant le temps ni l'envie de fixer leurs merveilles dans des images, physiques ou virtuelles…" (Giovanni Merloni)

Ce n'est que la lumière. Si Paris est dite de cette qualité, c'est Rome qui la diffuse., par Pierre Cohen-Hadria (site Pendant le week-end)
"si Paris alors avait sa lumière dans la cour de la rue Fabert, chez ma mère, Rome avait aussi la sienne quand une de mes tantes descendait en se dandinant un peu via di Ripetta, prenait-elle via del Fiume, rejoignait-elle le Tibre qui à une coudée de là passe et serpente et va à la mer ?"
Un texte-phrase, sans aucun point, qu'on lit comme on se noit, mais sans pourtant y parvenir. Le phrasé se fait vague, on esquisse des pauses, on reprend son souffle, et on se laisse emporter au fil des voyages de Pierre Cohen-Hadria vers cette Italie qui est sienne au coeur de l'exil familial. Les souvenirs d'enfance, les sensations, les anecdotes s'égrainent et éclairent ce texte d'une lumière toute incarnée.

"Gênes pour moi", par Giovanni Merloni @GiovanniMerloni (site le portrait inconscient)
"Gênes est un port, une plage, une ville aristocratique, une ville populaire. Toutes ces réalités et ces âmes cohabitent dialectiquement et parfois dramatiquement. Mais c'est une cohabitation où chacun est nécessaire à l'autre, la plage battue par le vent et le port industriel, tout comme les quartiers différents qui se vissent l'un sur l'autre profitant de la verticalité, du soleil et du vent."
Giovanni Merloni nous parle de Gênes. Il veut nous faire connaître cette ville qu'il aime. Son analyse, historique, sociologique, est passionnante, et menée sous le signe de la métaphore. Il nous apprend beaucoup. Et ce faisant, se livre à nous. Beaucoup.

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Marianne Desroziers et Stéphane Murat
"Nous sommes partis de l'idée de disparition, de déambulation et de lieu pour écrire chacun un texte." (Stéphane Murat)

Orage au-dessus d'un jardin, par Marianne Desroziers @MarianDesrozier (blog Marianne Desroziers)
"J'allais souvent au jardin
Ecouter le bruit de l'eau
Je l'écoutais en silence
A la fois vidée et repue
Ma respiration au diapason"
Un long poème onirique, qui flirte avec le fantastique, et m'évoque notamment Tom et le jardin de minuit, de Philippa Pearce. Une promeneuse, un jardin au bord de l'orage, un changement imminent... Un rêve éveillé, peut-être.

Une disparition, par Stéphane Murat (site Notes photographiques)
"C'est un homme qui faisait partie du quartier. Depuis tout petit je le voyais. Il était toujours seul. Il portait un manteau noir. Ses cheveux étaient noirs aussi. Nous, les enfants en avions peur. Nous l'appelions le corbeau. Il habitait seul dans une immense maison magnifiquement décorée de frises, de statues et de bas relief en stuc et en plâtre."
Un homme est mort. Seul. Il a laissé derrière lui sa maison et son patrimoine, celui de la famille Giscard. Un texte très intéressant sur la mort, sur la solitude et l'amitié. Bienvenue à Stéphane Murat, dont c'est la première participation aux Vases communicants.

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Eric Dubois et Marie-Noëlle Bertrand
Un échange autour l'observation contemplative du monde.

Pour rêver, par Eric Dubois @EricDubois (site Les Tribulations d'Eric Dubois)
"Comme le pourquoi des pavés nus
oublie les ciels menaçants"
Un poème lancinant, qui se veut principe de vie. Pour rêver... La langue d'Eric Dubois, toujours aussi belle, nous emporte dans une ronde enchantée, faite de rêve, de silence et de beauté.

Instantanés : petit poème pas tout à fait en prose, par Marie-Noëlle Bertrand @eclectante (blog La dilettante)
"Le temps d'une cigarette d'une photo de quelques notes Elle ne fut qu'une passante"
Un poème en prose, ou le slash figure le saut à la ligne. Entre chaque slash, une anecdote. Elle se promène, traverse un parc peut-être, regarde autour d'elle et prend des notes. Un poème-promenade pour Marie-Noëlle Bertrand, nouvelle venue parmi nous (enfin, pour de faux, puisque je lis depuis longtemps ses twittaccroches des textes des Vases communicants), dont j'ai eu le plaisir d'apprendre, en lisant sa biographie, qu'elle est également bibliothécaire.

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Françoise Gérard et Dominique Hasselmann
Un échange sur le thème de l'immensité.

Le Rimbaldien, par Françoise Gérard @leventquisouffl (blog Le vent qui souffle)
"L'eau est vive pour les vivants. Les souvenirs des noyés scintillent à la surface de l'écume qu'ils ont caressée. Les noyés nagent en compagnie des sirènes, ils sont les créateurs d'un monde nouveau. Le monde réel n'existe plus, ne reste que les possibles du monde rêvé, le ciel est frère de l'océan, et les âmes naviguent là-haut avec toute la bravoure des marins au long cours."
Un texte au souffle épique, où la mer n'est jamais loin de la mort. Où le Hollandais volant pourrait surgir au détour de la jetée. Et où parfois, un enfant attend, des jours durant, le retour de son père.

Sous la surface sans fin, par Dominique Hasselmann @dhasselmann (blog Métronomiques)
"Je me demande si l'on peut matérialiser cette surface de l'eau, comme une vue plane et géométrique. Y-a-t-il un Pythagore dans les parages ?"
Ce texte est simple. Ce texte est beau. Un nageur part du Havre, et vise l'Amétique, au jugé. Entre deux eaux, il nage. Son voyage se fait géométrique. Son voyage se fait musical. Un vrai plaisir de lecture, tout en sensations, illustré par une belle toile de Françoise Gérard, sous le signe de Turner.

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Danielle Masson et Marie-Christine Grimard
"Un échange de photos et de mots autour du titre, très bien trouvé par Marie-Christine : "Ombres et silhouettes"" (Danielle Masson)

La fin du monde, par Danielle Masson (blog Jetons l'encre à Saint Maximin la Sainte Baume)
"Est-ce du givre paradant sur la vitre d'une fenêtre ?
Qui se cache derrière l'objectif ?
Dans quel monde veut-on m'entraîner ?
La soucoupe d'un extra-terrestre a-t-elle été surprise au lever du jour ?"
Quand la volaille examine une photographie, Chicken run n'est pas bien loin. Les questions fusent, l'angoisse monte, la fin du monde est pour aujourd'hui, peut-être. Un texte drôle et amusant.

Dans l'ombre de Cézanne, par Marie-Christine Grimard @GrimardC (blog Promenades en Ailleurs)
"Les gens du village pensaient qu'il avait tant aimé ce pays que son âme ne l'avait pas quittée et que lorsque la lumière était belle, il venait encore peindre pour décorer le paradis des artistes."
Une nouvelle prenante, qui fait marcher le personnage dans l'ombre de Cézanne. Jeune retraité, il s'achète une maison au pied de la montagne Sainte Victoire. Le quotidien s'installe, jusqu'au jour où le fantastique fait irruption dans sa vie. Une ombre étrange se profile.

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Camille Philibert-Rossignol et Rixile
"Pour cet échange de blogs qui participe des Vases Communicants, Clothide Daubert et moi sommes parties sur le vagin." (Camille Philibert-Rossignol)

Mais, pourquoi Wonder Woman possède deux vagins ?, par Camille Philibert-Rossignol @Kmillephilibert (blog la pelle est au tractopelle ce qu'est la camomille à camille)
"En une demi-seconde l'écran indique 37 notices ayant pour objet vagin. Pas bézef. Juste pour me faire une idée je lui demande de compléter par une recherche thésaurus de phallus, et là devant mes yeux esbaudis s'affiche le chiffre 289. Dix fois plus. Incompréhensible. Visiblement le vagin n'intéresse pas des masses."
Camille Philibert-Rossignol a écrit toute une série de textes autour de la figure de Wonder Woman. A l'occasion de la dite journée de la femme, elle réutilise cette figure superhéroïque pour étudier la notion de vagin. Drôlatique, farfelue et mimant le sérieux avec beaucoup de panache, elle se livre à une étude statistique très précise de l'occurrence du mot vagin dans les résultats de recherche sur mon outil professionnel préféré, Electre. Une réflexion intéressante, sous un habillage réjouissant.

Dans le creux, par Rixile @Rixilement (blog Rixile)
"Il fallait aller chercher la définition à la page 1062, entre vagabonder et vague, la vague étant illustrée par l'estampe de Hokusai, Dans le creux d'une vague au large de Kanagawa.
Le vagin n'était pas dessiné mais sa place entre le vagabond et la vague l'illustrait mieux que n'importe quelle représentation saugrenue."
Rixile approche le vagin par le dictionnaire. Celui de l'enfance, que l'on feuillette en cachette de ses parents, pour voir enfin à quoi ressemblent les corps des papas et des mamans. Le vagin s'y dessine dans le creux entre vagabonder et vague et peine encore à exister. Le corps reste une abstraction qui se découvrira, de l'apprentissage vers la maîtrise du français.

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Olivier Savignat et François Vinsot
"Plaisir partagé d'une écriture à deux voix" (François Vinsot)

La poésie s'est inventée elle-même un soir de grande solitude., là et là, par Olivier Savignat @oliviersavignat (blog Sous mes doigts la pluie) et François Vinsot @francoisVinsot (blog francoisvinsot)
CITATIONS
"La poésie s'est inventée elle-même un soir de grande solitude" (François Vinsot)
"Malmenés par la tourmente
grains de sable épuisés
déposés dans la nuit" (Olivier Savignat)
Un poème mélancolique, sous le signe de l'insurrection et de la cosmogonie. Les éléments traversent le poète, seul, qui goûte le vent du bout des lèvres. En silence.

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Justine Neubach et Angèle Casanova
Partir d'une oeuvre aimée, plastique, littéraire, musicale, cinématographique... Et en parler.

Nathalie Granger, par Justine Neubach @JNeubach (site "Mettre sa nuit en lumière")
"C'est une enfant qui suit des chats, qui les attrape, qui les dépose dans sa poussette, mais les bêtes fuient. Toujours. Un chat, cela vous glisse entre les mains. Cela refuse. L'enfant, alors, a ce geste brutal, tandis que la poussette roule, de l'envoyer voler sur le côté, sans émotion ; puis de s'arrêter froidement, et l'instant d'après sans la ramasser, de quitter le cadre."

Justine Neubach a choisi de parler du film Nathalie Granger, de Marguerite Duras. Ce film, je ne l'ai pas vu. Mais je le verrai. Une petite fille y apparaît. Dans toute sa complexité. On y voit un peu le petit garçon abandonné à lui-même dans le film Le petit fugitif de Morris Engel, Ruth Orkin et Raymond Abrashkin. Ou bien, dans la série télévisée Six feet under, le personnage de Brenda Chenowith qui, enfant, avait été étudiée comme un rat de laboratoire par ses parents psychiatres. Un enfant sauvage, seul, étrange aux yeux des adultes.

canicule, par Angèle Casanova @PoivertGBF (site gadins et bouts de ficelles)
"loin de la touffeur du logis
la peau offerte à la brise de l'East River
les corps reposent en confiance
sous le balancement
infime
du linge étendu"

Pas de recension sur ce texte.

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Wana Toctouillou et Angèle Casanova
Colette, c'est la femme de Wana Toctouillou. Et la Sainte Colette, c'est le 6 mars, jour des Vases communicants de mars 2015. Il n'en fallait pas plus pour donner envie à Wana Toctouillou de partir sur ce fil-là. Le proverbe "Au jour de la Sainte Colette on entend chanter l'alouette" était le point de départ tout trouvé pour cet échange.

Au jour de la Sainte Colette, par Wana Toctouillou @Wanatoctouillou (site Emaux et gemmes des mots que j'aime)
"Une nourrice à Sainte Agathe
Voit son téton qui se dilate"
Une suite de variations factices, plus ou moins paillardes, sur le modèle du proverbe point de départ, tisse ce poème primesautier, printanier, qui se lit avec un plaisir bondissant.

vol d'alouettes, par Angèle Casanova @PoivertGBF (site gadins et bouts de ficelles)
"le vent dans tes cheveux
comme un vol d'alouettes"

Pas de recension sur ce texte.

du temps qui passe, une recension des Vases communicants de février 2015, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2015-02-08T20:01:26Z

"Nul ne doit être inquiété pour ses opinions, même religieuses, pourvu que leur manifestation ne trouble pas l'ordre public établi par la Loi."
Déclaration des Droits de l'Homme et du Citoyen, article X (Assemblée nationale, 1789). Source : Wikisource

"La liberté d'expression totale, illimitée, pour toute opinion quelle qu'elle soit, sans aucune restriction ni réserve, est un besoin absolu pour l'intelligence."
Simone Weil. L'enracinement (1943)

Le mercredi 7 janvier, un attentat était commis dans les locaux du journal Charlie hebdo. 12 personnes étaient tuées. Elles s'appelaient Frédéric Boisseau, Franck Brinsolaro, Cabu, Elsa Cayat, Charb, Honoré, Bernard Maris, Ahmed Merabet, Mustapha Ourrad, Michel Renaud, Tignous et Georges Wolinski.
Le jeudi 8 janvier, un attentat était commis à Montrouge, en pleine rue. 1 personne était tuée. Elle s'appelait Clarissa Jean-Philippe.
Le vendredi 9 janvier, un attentat était commis à l'Hypercacher de la porte de Vincennes. 4 personnes étaient tuées. Elles s'appelaient Philippe Braham, Yohan Cohen, Yohav Hattab et François-Michel Saada.
Le dimanche 11 janvier, avant de me rendre à la manifestation à Belfort, je publiais, la gorge serrée, la liste des Vases communicants de février 2015. Je proposais alors, sans avoir consulté personne, de dédier cette édition des Vases communicants aux victimes des attentats et de réaliser un méta-vase sur le sujet.
Le contre-sens d'une telle démarche, j'en ai eu l'intuition dès le début, mais le temps doit passer, parfois, pour confirmer les impressions. Il doit passer pour nous permettre de digérer les événements. Aujourd'hui donc, cette idée d'élaborer ensemble un méta-vase sur les attentats et la liberté d'expression ne me semble plus aussi bonne. Surtout si l'on ressent, comme moi, la nécessité impérieuse de maintenir ce principe de la liberté d'expression. Et qui dit liberté d'expression, dit liberté de ne pas être Charlie. Liberté de parler d'autre chose, du temps qui passe, des oiseaux dans le ciel.
Aussi, au fil du temps qui passait, je me suis dit que cette édition des vases serait un hommage d'autant plus vrai si elle s'évertuait à rester ce qu'elle est toujours. Un assemblage hétéroclite de projets variés, de duos esquissés le temps d'une danse, aux modalités toujours surprenantes.

Alors oui, les Vases communicants de février 2015 sont plus graves que d'habitude. La mort rôde dans le coin.
Mais oui, le vent de la liberté y souffle également.

Et je laisse le mot de la fin à Brigitte Célérier, dont j'ai attendu en vain la recension hier. Espérons qu'elle nous revienne le mois prochain... Elle me manque déjà.

"Ce vendredi 6 février pensais qu'il y a aujourd'hui un mois que l'horreur nous a tétanisés un moment, pensais que déjà nous avons laissé s'effacer l'union qui semblait être notre choix instinctif le dimanche (les officiels eux se réunissant contre le terrorisme - fort bien - et donc pour la surveillance généralisée selon leur pente naturelle), pensais que ce que - pas seule - j'avais redouté dès le début se passait, pensais qu'il est vraiment devenu difficile, sauf peut être pour quelques privilégiés dont je suis, de se refuser au conformisme des défenseurs de la libre-expression (encadrée), qu'il ne suffisait pas d'être horrifié par la barbarie des tueurs et en grande douleur pour les victimes, qu'il fallait obligatoirement en faire des modèles en tout, pensais que certains flicages nous promettent des fissures devenues gouffres, rageais, n'osais me sentir fraternelle puisque suis privilégiée..."
Brigitte Célérier. Ce vendredi 6 février — Paumée (samedi 7 février 2015)

Note du 3 janvier 2017 : Les lectures ont été supprimées de cet article, mon quota maximal de lectures étant atteint sur Soundcloud. Veuillez m'en excuser.

Je suis Charlie Hebdo, par Giovanni Merloni @GiovanniMerloni (blog le portrait inconscient)

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François Bonneau et Dominique Giudicelli
"La question était de parler de ce mois de janvier passé, de parler de ces chocs, oui mais que reste-t-il à en dire, et comment ? J'ai proposé un lot de photos à Dominique, qui en a choisi une ; j'ai commencé un texte, elle l'a fini. Le plus simplement possible. Avec en tête, le présent et la suite." (François Bonneau)
"Il m'a proposé un lot d'images de bâtiments en destruction, j'en ai choisi une. Il a écrit le début d'un texte, j'ai écrit la suite. Travail à deux, tentative de réparation, suture des deux rives d'une plaie..." (Dominique Giudicelli)

Ruines, par François Bonneau @francoisbonneau (blog L'irrégulier) et Dominique Giudicelli @travauxetjours (blog Des Travaux et des Jours), accessible là et là
"Est-ce que l'on peut lier tous ces débris-vestiges ?
Est-ce que les plaies des ruines pourront se reboucher ?" (François Bonneau)
"La béance au fond est noire,
Et en rouge et cendres, triomphe
Le présent aux dents d'acier." (Dominique Giudicelli)
François Bonneau commence, Dominique Giudicelli finit. A partir du cliché d'un bâtiment éventré, ce long poème prend la forme d'une réflexion languissante sur ce qui se joue au cœur de la destruction. Qui fait apparaître la structure. L'anatomie. Le sang. Ce qui devrait rester caché et se montre pourtant. Sans pudeur. Apparaît et persiste à apparaître. Là. Sous nos yeux. Quelque chose du temps qui suspend son cours, de l'horreur qui reste, nous traverse à la lecture de ce texte.

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Pierre Cohen-Hadria et Ana Nb
Un échange sous le signe du "voyage d'hiver".

du vent dans les cheveux, par Pierre Cohen-Hadria (blog Pendant le week-end)
"C'est un voyage d'hiver, qui emprunte des corridors tracés par une sorte de machine, pour regarder comment le monde vit à présent que j'en suis revenu, ici devant cette table alors que les enfants dans leur chambre, les portes fermées le long du couloir, dorment et rêvent, peut-être que l'hiver dehors neige et gèle, tandis que sur les images des avions, au sol, en été, verts et beiges, des avions d'armée de l'aéroport de Samouco, de l'autre côté du Tage, stationnent où retournent au hangar"
L'hiver venu, il est rentré de voyage, mais continue d'explorer le monde via google map, pendant que sa famille dort. A partir du cliché d'un aéroport portugais, d'avions de l'armée, son esprit vagabonde, l'emporte en un voyage dans le passé, le ramène au 25 avril 1974, à minuit quinze, à une chanson. Grândola, Vila Morena de Zeca Afonso.

"Le 25 avril 1974, à minuit quinze, cette chanson fut diffusée à la radio portugaise Radio Renascença et servit de signal pour commencer la révolution qui renversa le régime[réf. nécessaire]. Elle est ainsi associée à la Révolution des œillets et à la restauration de la démocratie au Portugal." (Wikipédia, article Grândola, Vila Morena)
Les temps ont changé, il a vieilli, mais cette chanson demeure, traverse le temps, sa vie, pour le ramener à ce qui compte aujourd'hui, le bonheur d'être ensemble.

et

on ne sait rien / le voyage commence là, par Ana Nb @anaN2B (blog Le jardin sauvage)
"tu veux un verre d'eau – j'ai un verre d'eau dans chaque main – ça commence comme ça - une histoire d'eau offerte - et puis une adresse – une adresse indéchiffrable"
Un long poème en prose, hypnotique, qui raconte les allers retours de Nancy à Hanovre, les voyages vers Ebi.
Qui est Ebi ? Un amour, un ami ?
Les soubresauts du train, qui "heurte coeur heurte corps heurte voix" rythment le voyage et drainent la pensée, l'emportent, entre deux refrains syncopés, dans des méandres réflexifs où il est question de sons, de musique, de voix. Le voyage remonte le temps, remonte le cours des choses, jusqu'au début. Là où il commence. Là où.
J'ai pris énormément de plaisir à me laisser porter, lors de ma lecture, par le style heurté d'Ana Nb, par ces bouts de phrases séparés par des tirets, qui permettent de jouer sur le sens, de partir dans des envolées expressives qui retombent aussitôt, pour se faire languides, faites de l'attente et de la frustration du voyage.

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Eric Dubois et Camille Philibert-Rossignol
Ils ont choisi de suivre le thème de la ville.

La douleur est muette, par Eric Dubois @EricDubois (blog Les Tribulations d'Eric Dubois)
"Hier est comme l'écho sourd d'un geste répété à l'envi
comme le miroir qui apprivoise les gestes
dans un quotidien feutré mais opaque"
Ce long poème parle de douleur, des mots incapables d'en rendre compte, de la mémoire et du silence. De la cicatrisation des plaies, peut-être.

et

l'effritement du vide de son édifice, par Camille Philibert-Rossignol @Kmillephilibert (blog la pelle est au tractopelle ce qu'est la camomille à camille)
"SI VEINE la coupe. Et de ses lèvres viens.Tu ne délivres que la structure de ses évidées, espère pire.
L'a choisi de sauter de ligne infranchissable,
appréhender la texture de ce qui sera, pour,
pour sûr, tu dégradais la poussière de son édifice
branlant
de ce qui constituerait sa stature et la faisait se poser au centre du rond point, parmi les autres."
Un long poème à la langue opaque et belle. Le chaos surgit au cœur des mots qui ne parviennent plus à s'accorder et jaillissent, fougueux, comme revenus à l'état sauvage. Seul fil conducteur, le rer en banlieue sud.

Ce film silencieux, fait du montage de photographies prises dans différents lieux sur le trajet quotidien de Camille, montre une perte de repères, ou plutôt des repères pervertis, qui se suivent, se mélangent et recréent un réel fragmenté, discontinu, fait de 0 et de 1.
J'ai lu son texte comme on ferait couler du sable dans ses mains, sans chercher à rien saisir, en me laissant porter par sa langue. De temps en temps, un éclair de sens me faisait prendre une direction, très vite avortée, et je reprenais cette lecture à l'aveuglette, qui m'a épuisée et nettoyée en profondeur.

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Marianne Desroziers et Murièle Modély
Un échange autour d'une photographie de Francesca Woodman. Je ne connaissais pas cette photographe, merci à vous deux pour cette belle découverte, je vais je pense emprunter des livres sur son œuvre si étrange. La nudité, l'autoportrait, les serpents, associés au corps ou, ainsi que sur cette photographie, sortant de la bouche. Le lien entre corps, sexe, solitude, clairvoyance et secret. L'opacité d'un corps qui se donne là, sur l'image, tout en se refusant.

Roumaine, par Marianne Desroziers @MarianDesrozier (blog Marianne Desroziers)
"Cela ne change rien.
La liberté n'est pas pour tout de suite."
Marianne écrit, comme à son habitude, un court poème qui part de la photographie de Francesca Woodman et de lettres échangées avec Stéfana. Ce poème prend la forme d'un journal fictif, qui ramène Stéfana à Bucarest, en 1990, à la chute de Ceaucescu, à l'espoir et à la désillusion. Stéfana chante la liberté. Mais la liberté se dérobe. Jusqu'à l'exil.

et

tu vois ce qui se passe quand on parle trop, par Murièle Modély (blog L'oeil bande)
"tu vois ce qui se passe
quand on parle trop
les mots se perdent
te perdent
tu ne comprends plus la joue
sur laquelle ta phrase rebondit
tu ne comprends plus la bouche
qui écarte des jambes donne vie"
Un long poème heurté, charnel, violent. Qui passe de sa bouche à elle, qui parle trop, selon lui, à la sienne à lui, grande ouverte, béante, qui dévore la nourriture et la dévore elle. Sans rien dire, elle le regarde. L'agonir. Elle observe sa bouche à lui mâcher. Déchiqueter. Violenter. Elle ne dit rien. Mais elle fait le lien entre bouche et sexe, bouche et liquides corporels. Ceux qu'on avale. Ceux qu'on reçoit dans son sexe. Ce sexe qui donne aussi la vie.
Vous l'aurez compris, j'ai beaucoup de mal à évoquer ce poème si riche et nuancé, dans sa violence. Je vous laisse le découvrir.

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Françoise Gérard et Eric Schulthess
"Sur nos cieux échangés, nous avons imaginé des mots. Haïkus lancés audelà des frontières. Quelques fleurs colorées disposées par chacun dans un même vase au-dessus de nos têtes. Elles se côtoient entre azur et nuages. À les lire et les réciter, personne ne saura qui les aura placées là, en majesté." (Françoise Gérard et Eric Schulthess)
J'ai demandé un complément d'information aux auteurs. Françoise m'a répondu ceci : "J'ai choisi des photos sur son site carnets de Marseille, rubrique Ciel, ces cieux et lui en a choisi sur mon deuxième site Regards, rubrique Regarder le ciel.
Nous avons ensuite écrit chacun séparément nos haïkus à partir des photos que nous avions choisies sur nos sites respectifs."
Je ne sais qui a écrit tel ou tel haïku. Le mystère demeure. Aussi, j'ai choisi de proposer une citation pour les deux compositions différentes réalisées par Françoise Gérard et Eric Schulthess. Si je cite deux fois les créations du même poète, j'espère que l'autre ne m'en voudra pas.
Leur échange semblait couler de source. Leur attention respective au ciel, à ses humeurs changeantes, ne pouvait que les rapprocher.
Je les imagine, rêvant leurs haïkus, puis les découpant sur de petits bouts de papier, les assemblant d'une façon, puis d'une autre, jusqu'à ce que l'ensemble corresponde, pour chacun, à ce qui leur semble au plus près de leur intériorité.
Le ciel d'ici appelle le ciel d'ailleurs. Les oiseaux vont le lien. Les textes se lisent d'un côté, se lisent de l'autre, toujours différents, toujours semblables. Ailes d'oiseaux emportées par le vent.

Regarder le ciel, par Françoise Gérard @leventquisouffl (blog Le vent qui souffle)
"Nuage
île du ciel
clin d'œil"

et

Regarder le ciel, par Eric Schulthess @ESchulthess (blog CarnetDeMarseille)
"oiseau funambule
entre ciel et terre
comme un point d'intersection"

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Marie-Christine Grimard et Dominique Hasselmann
Un échange de photographies, autour du thème "Arborescences".

Arborescences [1/2], par Marie-Christine Grimard @GrimardC (blog Promenades en Ailleurs)
"Un baobab passe devant mes yeux, exhibant ses branches dénudées. Il traverse la ville dans l'indifférence générale. Ses congénères enluminés de la place du marché le regardent passer, un peu condescendants."
A partir d'une photographie de Dominique Hasselmann, Marie-Christine Grimard tisse un petit récit urbain frisant le fantastique. Un logo sur un camion en forme de baobab, et elle rêve aux racines où ce baobab puise sa force, voyage par la pensée en Afrique et, ce faisant, manque de se faire écraser en traversant la rue. Un texte fait de rencontres, incongrues, amusantes, qui révèlent une foi dans notre capacité à provoquer les choses, une foi dans la destinée peut-être. Un destinée qui prend la forme d'un jeune garçon malicieux, mi artiste mi brigand.

et

Arborescences [2/2], par Dominique Hasselmann @dhasselmann (blog Métronomiques)
"Le ciel est encadré par les immeubles qui semblent vouloir se toucher d'un bord à l'autre. Une feuille navigue dans l'air et atterrit sur une marche comme un oiseau mort."
A partir d'une photographie de Marie-Christine Grimard, un arbre fait voyager Dominique de Paris à Lyon, du Sacré-Coeur à Fourvière. Dans une langue limpide, qui coule comme une rivière tranquille de mes lèvres, il évoque la Croix-Rousse, les traboules, les deux fleuves, les filles, et finit sur l'amour et la musique... Géométrie de la ville, courants qui s'y affrontent, le présent, le passé, la guerre, se mêlent dans cette rêverie partie d'un arbre les pieds dans l'eau.

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Danielle Masson et François Vinsot
Un échange autour des attentats de janvier 2015.

@ la vitesse de la lumière, par Danielle Masson (blog Jetons l'encre à Saint Maximin la Sainte Baume…)
"Un silence de plomb, une chape de béton, il se passe quelque chose. La mort rode. Les fourchettes restent en l'air plus de temps que le temps normal pour aller de l'assiette à la bouche."
Le mercredi 7 janvier, à l'heure du déjeuner. La nouvelle tombe. Comment la gérer ? Mimer sa vie, faire comme s'il ne s'était rien passé ? Céder à l'angoisse comme une digue se rompt ? Les mots "attentat" et "mort" courent d'une personne à l'autre à une vitesse vertigineuse, reviennent dans toutes les bouches. Les gens en sont réduits à l'état de pantins désarticulés, répétant les mêmes mots.
Faire toucher du doigt ce que l'on ressent quand on est en état de choc, voilà l'enjeu de ce texte, qu'il me fut très difficile de lire à voix haute.

et

Écrits à chaud, par François Vinsot @francoisVinsot (blog francoisvinsot)
"Si je savais dessiner
Je ne sais pas ce que je dessinerais
Peut-être que je déciderais de ne pas dessiner
et de regarder la feuille blanche
et puis le dessin viendrait me tendre la main
avec le crayon
et alors on verrait bien
mais je ne sais pas dessiner
alors la question ne se pose pas"
Un journal au long cours, qui couvre pourtant une période très courte, puisque François le commence le 7 janvier et le finit le 12. Il le voit passer par toutes les émotions, de la douleur à la colère, en passant par la révolte. Le journal d'une réception qui doit non seulement être publiée pour sa beauté, mais pour son intérêt anthropologique.
Chaque jour, plusieurs fois par jour les 9 et 10 janvier, François revient à l'écriture, qui se fait impérieuse. Il doit écrire, puisqu'il ne sait pas dessiner. Il doit dire sa colère. Son angoisse. Le vacillement qu'il ressent au cœur-même de ce qui le constitue. Sa foi en l'humanité. Dessine-moi un mouton. C'est la liberté de le dessiner, ce mouton, comme bon nous semble, qui est en danger. C'est la création, dans tout ce qu'elle a de spontané, d'enfantin, et puis d'infiniment responsable et impliqué socialement, que ces attentats mettent en péril. François veut y croire. Il pleure les morts, il gémit sur cette liberté en déroute. Mais continue d'espérer. Il se bat contre les autres. Il se bat contre lui-même. Et en cela, il est infiniment humain.

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Franck Queyraud et Olivier Savignat
Offrir à l'autre un texte et des photographies, et partir du thème du labyrinthe.

Je suis un simple d'esprit…, par Franck Queyraud @MemoireSilence (blog Flânerie quotidienne)
"L'éternité, merde à elle. Je préfèrerai toujours la mère qui va vers son soleil. Saigneurs qui êtes au cieux, restez-y avec vos hordes de sbires."
Un court texte rageur qui se dresse contre le pouvoir des religions et parle de la seule foi qui compte aux yeux de Franck, l'amour. L'amour de sa mère, de son père. L'amour. Comme seul rempart face à tous les dogmes, les fanatismes. Être un simple d'esprit, avoir un esprit simple, guidé par l'amour, voilà une belle profession de foi, élaborée dans la douleur et le choc.

et

Les ruines du levant jonchent les allées, par Olivier Savignat @oliviersavignat (blog Sous mes doigts la pluie)
"Les ruines du levant jonchent les allées
nos pensées pêle-mêle
se sont figées et obstruent l'horizon
aucun moyen de sortir des marécages"
Brigitte Célérier ne réalisant pas de recension ce mois-ci, j'outrepasse ma résolution de réserve pour vous parler brièvement du poème d'Olivier. Il y explore toutes ses obsessions. Les faux-semblants, les lueurs de fin du monde, la vie qui s'acharne, exprimés dans une langue tendrement violente, estompée comme un pastel rouge sang.

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Alice Scaliger et Wana Toctouillou
intro

Il n'y a pas d'image à faire figurer, par Alice Scaliger (blog Carnet d'Alice)
"Nous ne voulons pas fuir car nous sommes les clous."
Ce sont les mots qui parlent. Qui enfoncent le clou. Celui de la liberté d'expression. Clous, ils le sont. Ils s'opposent, dans leur richesse, à l'univocité de le pensée, à tous les dogmes. Alice est en colère. Alice écrit. Enfonce sa profession de foi à coups de mots. Accompagnée du chant de Damien Saez, Les anarchitectures.

Quand et comment être Charlie, par Wana Toctouillou @Wanatoctouillou (blog Emaux et gemmes des mots que j'aime)
"En ayant été Charlie, on ne se doute pas que les kalachnikov ne font pas que dormir."
Wana Toctouillou conjugue être Charlie à tous les temps, et dit qui il est en disant qu'il est Charlie. A tous les temps. Se faisant, il parle de sa vie. Revient sur ce qu'il fut, sur ce qu'il est, sur ce qu'il sera. Ce texte précis, chirurgical, dresse donc le bilan d'une vie, sous le prisme de Charlie Hebdo et de la défense des valeurs que ce journal incarne.

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Sébastien de Cornuaud-Marcheteau et Angèle Casanova
intro

Relativité, par Sébastien de Cornuaud-Marcheteau @labyrinthiques (blog Labyrinthiques)
"Il y a une route. Il y a une ligne qui longe la route, une ligne blanche continue. Infinie sans doute. A droite un espace où l'arrêt d'urgence est encore possible. Peut-être même, souhaitable."
Longer une route. Osciller autour d'une ligne blanche continue, qui change progressivement de nature, au gré de répétitions, d'enrichissements, de déviations. Jouer des formes géométriques, de leur résonance philosophique. Évoquer, métaphoriquement, l'existence, ses errances, entre deux. Où est le sens ? Quelle direction suivre ? Pour aller où ?

et

in the middle, par Angèle Casanova @PoivertGBF (blog gadins et bouts de ficelles)
"j'y arriverai
même si je dois perdre
dans la manœuvre
tout mon sang
en longues traînées
sales
sur l'asphalte"

Merci à Giovanni Merloni d'avoir autorisé la diffusion et la mise en avant comme symbole de la recension de février 2015 de son tableau Je suis Charlie.