Gadins et bouts de ficelles

Tout risque / La souffrance n'est rien / Le rat

Angèle Casanova, Blessmaille — 2017-04-02T09:51:08Z

J'ai le plaisir de vous annoncer la publication de trois de mes nouvelles illustrées par Blessmaille, Tout risque, La souffrance n'est rien et Le rat, dans le fanzine BAZAAR MANIAC, n°7 (novembre 2016), p. 11, 36-37 et 48-49.

- publications / philosophie, mort, maison, animal, solitude, nouvelle, horreur, folie, bibliothèque, sang, fantastique, Bazaar Maniac, Blessmaille

Yuichi, par Lamber Savigneux

Lamber Savigneux — 2015-12-31T23:00:00Z

YU-ICHI transmet son énergie artistique par des caractères « kanji » logographiques, qu'il utilise comme une métaphore pour communiquer son message artistique, son état. Ce faisant, il ne se concentre pas sur l'aspect esthétique des caractères mais plutôt sur le développement sans retenue de sa force intérieure directement exprimée par l'écriture. Il dépasse la calligraphie traditionnelle et atteint à une radicalité © Japan art, (http://www.japan-art.com/index.php?id=9&kid=3)

La tension de yu ichi ne nécessite pas que l'on parle, voire que l'on se taise, cela lui est indifférent. Il s'agit d'énergie et de tension intérieure qui libère une puissance artistique et habite l'encre, kanji si tu veux, encre sûrement et la trace d'une vie sur le bitume, dans l'éther brûlant d'une vie qui se consume, par la volonté du crin.
Le Noir sur le blanc conçoit tout, retient enfermé des milliers d'oiseaux dans la nasse de l'encre qui libère quand le corps enfin redonne un corps au corps, de l'effort, il y a les traces de ce passage comme des chapeaux de roue ou des traces de pneus dans la neige.
Des fumées maléfiques. On parle de fulgurance mais c'est un animal, une plante, un astre, un gong en pleine furie. Un jet qui casse le mur du son, condensé, délié il crache, éructe, or ou est psaume
Comment faire preuve de l'écriture ou prendre le tracé à rebrousse-poil.
C'est que je regarde le pinceau plutôt que la masse des muscles, je vois l'énorme culture mettre l'espace en mouvement transmettre au caractère l'étoffe et la peau hérissée. On ne voit bien que l'encre épaisse et est écarté le redondant comme le fait sur le sol l'homme accroupi qui s'apprête à écrire.

Métabolisme [série]

Angèle Casanova — 2015-03-16T20:56:35Z

J'ai le plaisir d'annoncer la publication de ma série poétique Métabolisme [série] sur LA REVUE DES RESSOURCES, dans la rubrique Création - Poésie (article paru le mardi 10 mars 2015).

- Métabolisme [série] / mère, philosophie, naissance, errance, inadéquation, photographie, photo-texte, graffiti, poème, La Revue des Ressources

Métabolisme [série]

Angèle Casanova — 2015-03-16T10:23:14Z

J'ai le plaisir d'annoncer la publication de ma série poétique Métabolisme [série] sur LA REVUE DES RESSOURCES, dans la rubrique Création - Poésie (article paru le mardi 10 mars 2015).

- publications / mère, philosophie, naissance, errance, solitude, inadéquation, violence, photographie, sang, ventre, photo-texte, graffiti, poème, La Revue des Ressources

Relativité, par Sébastien de Cornuaud-Marcheteau

Sébastien de Cornuaud-Marcheteau — 2015-02-05T23:00:04Z

Je marche sur la ligne blanche continue.
Il y a une route. Il y a une ligne qui longe la route, une ligne blanche continue. Infinie sans doute. A droite un espace où l'arrêt d'urgence est encore possible. Peut-être même, souhaitable. A défaut d'aire de repos, l'arrêt d'urgence est une alternative qu'il convient de ne jamais négliger dans les déplacements hasardeux qu'impose la rectitude. Mais il faut continuer d'avancer sur la ligne blanche continue qui sépare le monde en deux milieux distincts.
A gauche, l'infini mouvement de l'univers qui ignore que l'urgence mérite que l'on s'arrête. L'univers ne s'arrête jamais ! Et même : les cataclysmes sont de grandes accélérations qui ignorent la ligne blanche continue sur laquelle je pose, méticuleusement, un pied après l'autre, les bras écartés comme un funambule en péril, ayant perdu la perche qui le maintient en équilibre. Précaire. La précarité ne tient qu'à cette perche, à ce balancier qui me met dans l'alternative d'une urgence ou d'un arrêt imminent. L'enfance, elle, n'a pas besoin de perche car elle ignore, ou feint d'ignorer la peur du vide, l'effroi mortel de la chute, le vertige de la vitesse. C'est l'anticipation excessive qui fait pencher brusquement d'un côté ou de l'autre, l'hésitation qui nous maintient en départage constant. La biaporie de l'être.

Je marche, en équilibre précaire, sur la ligne blanche continue.
Parfois, la ligne est jaune. C'est alors une ligne blanche continue temporaire, circonscrite dans le temps.
Une ligne qui dit :
– « Je n'ai pas la prétention de durer indéfiniment ! Je suis dans l'en-deça de l'éternité. Comme toute ligne infinie de l'univers, je n'ignore pas que mon infinitude supposée s'estompe à l'orée du système dans lequel l'homme englobe présomptueusement le monde. Parfois, je croise une tangente blanche continue et nous discutons au carrefour de nos trajectoires et nous évoquons ensemble l'existence des lignes parallèles. Mais aucune n'en a jamais vu ! »

Je marche, en équilibre précaire, sur la ligne blanche, un peu jaunie, continue.
Parfois la ligne paraît courbe. Rien n'est plus galbé qu'une ligne droite qui s'étend à l'infini. La ligne est silhouette féminine et son ombre se perd dans les voussures de l'horizon. La faute à la rotondité de la terre, au cosinus et au sinus bouchés comme des coins. La droite est comme une courbature inscrite dans un esprit calculateur. Un accident de parcours dans un plan de l'espace fortuitement manipulé.

Je marche, en équilibre précaire, sur une abstraction de l'esprit, un peu jaunie, continue.
Parfois la ligne s'estompe sous mes pieds. Rayures, la ligne indique l'acceptabilité d'un dépassement. Dépassement de quoi ? Dépassement de soi ? Qui pourrais-je doubler, moi qui marche à cloche-pied sur la ligne, passant de biffure en hachure ? Je cherche, je cherche, et ce faisant je m'aperçois que même le moi, qu'en toute légitimité je pourrais distancer, n'a pas plus d'ombre que la ligne sur laquelle il marche. Ce moi plat, cet horizontal pays qui s'étale tout en moi, ne peut se surpasser, se contente de rester en tête de lui-même et entêté d'être ce moi lambinant en perpétuel dépassement de l'autre qui n'est pas moi et qui, pourtant, parmi les pointillés, cette alternance lasse de blanc et de noir qui longe la route, quand l'effacement, à bout de force, survient, me ressemble.

Je marche, en équilibre précaire, sur une abstraction de l'esprit, un peu jaunie, intermittente.
Parfois mon esprit s'égare et c'est un autre qui marche sur la ligne blanche continue. Un autre qui prend le relais et je n'ai pas vu venir. Est-ce ainsi sur la route ? Un autre saisit la trajectoire et prolonge le cap entrepris. Un autre comme à soi, un autre quant à soi que je reconnais et à qui je ressemble. L'autre est ce je qui n'a jamais abandonné et qui, de toutes ses forces, convoque l'altérité de saisir un flambeau toujours déjà éteint. De toute éternité, sur la route, entre l'arrêt d'urgence et l'eurythmie qui la tiraille.

"Un supposé je" marche en équilibre précaire, sur une abstraction de l'esprit, un peu jaunie, intermittente.

Ce faisant, je pense à l'altérité relative du monde qui me place, me déplace, me remplace, en ce moment précis, marchant sur une ligne blanche continue.

Dans ventre, ça a commencé…, par Franck Queyraud

Angèle Casanova, Franck Queyraud — 2014-12-04T23:05:31Z

Dans ventre, ça a commencé. « Dans le photoreportage, la célérité avec laquelle un moment d'histoire est saisi témoigne de l'extraordinaire talent nécessaire. Même avec l'aide de l'ordinateur et de pellicules à émulsion rapide, une énorme quantité d'information doit quand même être prise en compte en très peu de temps si l'on veut que le cliché soit réussi. »
Si l'on prenait les cinq photographies ci-dessus, on pourrait les arranger de telle manière à raconter l'histoire d'un homme. Peu après être sorti du ventre de sa mère, cet homme qui est peut-être photoreporter ou peintre ou poète ou raffineur…– mais peu importe – peu après être sorti du ventre de sa mère, cet homme a marché, marché, marché longuement, seul.
Un soir, peu après le coucher du soleil, il a rencontré une femme, une femme du désert. Elle, elle a aussi a marché, marché, marché longuement, seule… rencontré cet homme qui venait du Nord. Se sont accordés… Ou pour être plus précis, cet homme qui n'en était pas encore un, a accordé sa voix sur la voie de celle qu'il avait rencontré… Se sont aimés…
Cette voix, dans son ventre, cette voix qui ne pouvait le tromper… celle qu'il entendait depuis toujours… et puis, un soir, un midi ou un matin : le noir d'un mur, un reste de voiture… Cet homme, qui n'en était pas encore un, a découvert une règle… pour mesurer la douleur, sa douleur… pour continuer son chemin… La vie… Dans ventre, ça a commencé…

Sa voix… sa voix, qu'était-elle devenue ? Ce qui reste, tout de suite après ? Le silence. Ce que l'on entendra plus : cette immense joie… aussi aigue que le plus grave des chagrins. Ce frisson, chaque fois, de regarder un coucher de soleil. Dans ventre, ça a commencé…

Dans ventre, ça a commencé… Qu'est-ce qu'être un homme ? Un corps ? Marcher ? Quel est ta voie ? Bien entendu, on pourrait les mettre autrement les images, pour raconter l'histoire de cet homme légendaire. Légendaire : qui a vécu. On pourrait les mettre autrement, ces photographies. Ces répétitions ne conviennent plus. Je vous laisse faire…
On pourrait les battre comme cartes pour raconter une autre histoire, une des milliers d'autres histoires qui ont pu arriver à cet homme depuis la disparition de la femme du désert. « Il est incroyable de voir à quel point la vitesse est constamment confondue avec la facilité la plus crasse. »
Being Human being : dans ventre, aujourd'hui, tempos et cris de la trompette du musicien. Le sable finit toujours par ensevelir la muraille pour mieux la ronger. Tu te rappelles, toi, de tous les sons que tu as entendus ?

Dans ventre, ça a commencé… De tous les mots que sa voix t'a dit… « Troisièmement, vous devez être assez fort pour déterrer des faits, suivre des filons historiques ; exhumer des détails révélateurs. » … les cris, les chuchotements, le doux des mots, les mots des yeux aussi, et ceux emmêlés dans les longs cheveux, bouclés et noirs… Cet homme ne se souvient plus… Devenu sable, enfouisseur. A rongé son os de souvenirs jusqu'au…« Quatrièmement, vous devez être doté de patience pour défricher votre matériau et en faire quelque chose de rare. Cela peut prendre des mois ou même des années. Et c'est ce qu'on entend par – Raffineur – »

Dans ventre, ça a commencé. L'homme qui a un nom maintenant – le raffineur - a quitté la terre, un moment – à brûler ceci, à brûler cela, et tous les tableaux qui représentaient la voix. La voix répétitive qui revenaient et que pourtant, il n'entendait plus. La musique qu'il écoute cette nuit ressemble à ce vent qui produit la tempête de sable, celle qui déterre les souvenirs épars attendant en vain leurs effleurements.
« Améliorer et intérioriser. » Cette vie qui, toujours, est un cadeau. « Vous devez savoir votre destination une fois que vous êtes arrivé. Remarquez qu'une destination peut parfois être également un voyage. C'est que qu'on entend par – Arpenteur. » Sois heureux, arpenteur raffineur ou qui que tu sois désormais, malgré les faits et les circonstances… souffle La Voix… qu'il entend de nouveau. Dans ventre, ça a commencé…

Silence.

Les phrases en italiques proviennent toutes de La Maison des Feuilles de Mark Z. Danielewski, livre-ovni paru chez Denoël en 2002, traduit par Claro.
Being Human being écouté par le narrateur est l'œuvre d'Eric Truffaz et de Murcof autour de l'œuvre d'Enki Bilal.

Franck Queyraud (texte et photographie 1,2, 3 et 4)
Angèle Casanova (photographie 5)

le mur d'eau, par Angèle Casanova

Angèle Casanova, Franck Queyraud — 2014-12-04T23:00:00Z

J'imprime les photographies sur du papier machine. En noir et blanc. J'y perds beaucoup, mais je peux confronter les images. Je note des mots-clés au dos des feuillets. Je les pose et reviens au dossier informatique. Je réfléchis à ce qui pourrait faire sens. Là. A ce qui pourrait relier ces images. Les couleurs. Les lignes visuelles. Les rythmes. Quelque chose se dessine. Qui fait passer de la ligne montante de marcher à l'escalier qui mène à vox. De vox à douleur exquise la rime est évidente. L'œil rebondit d'un néon vertical rouge sur un triangle inversé tout aussi vertical et rouge.

Et puis la résonance change de sens. De douleur exquise on passe à crépuscule. Fin de vie. Du rouge au noir. Et puis le noir envahit tout. La voiture disparaît dans un mur d'eau.

tu marches dans le noir
j'entends ta voix

tu marches en marmonnant
tes pieds se cognent
aux angles
tu marches
sans fin
mains en avant
je le sais
je me retourne
dans mon lit
je me bouche les oreilles
je serre les dents
je m'entête à dormir

soudain
plus aucun bruit
j'ouvre les yeux
j'entends tes mains
qui actionnent une poignée
en tâtonnant
je me lève
je bondis comme un cabri
à travers la chambre
le cœur fou
je traverse le couloir
dans le noir
mes pieds
sont moites
et collent au carrelage
je dérape
me rattrape comme je peux
traverse la forêt de coussins
et de draps
et de vêtements
qui encombre
le salon
hôpital

en cinq secondes
je suis sur toi
je te secoue
en tremblant
tu as les mains tendues
en avant
agrippées sur la poignée
tu as ouvert la porte-fenêtre
et tu essaies de traverser le volet roulant
fermé
comme si c'était un mur
d'eau

tu creuses
doigts crispés
tu grattes
tes jambes sont nues
en slip
là
tu cherches
les toilettes
sur le balcon

Les images sont faites de vide. Tout comme le monde. Mais alors comment tiennent les choses. Qu'est-ce qui fait qu'elles sont ce qu'elles sont. Qu'on les reconnaît comme telles. Qu'est-ce qui fait qu'une voiture est une voiture, alors qu'au niveau atomique, la matière qui la compose est discontinue.

Lorsqu'on observe une image informatique en zoomant avec son smartphone, les pixels apparaissent comme les mailles d'une étoffe.

Au fur et à mesure que je zoome, le regard fixé sur l'écran, j'oublie l'image initiale, affichée sur mon explorateur. Elle n'est rien d'autre que la représentation informatique, pixellisée, d'une photographie. Reflet de reflet du réel. L'image devient un champ à explorer. Où se perdre. Plus rien n'a de sens que cette plongée en avant. Vers le toujours plus petit. Toujours plus décentré. Du monde clos de l'image à l'univers infini des pixels qui la composent.

Ma vision procède par filtres successifs, qui me perdent en translation. J'avance vers l'image. Je m'en écarte. Je la regarde autrement. Je la dénature. Je la fais disparaître.

J'observe la texture du monde, et je m'y perds. Plus de mur d'eau. Rien que des briques, qui montrent l'existence du vide entre les parcelles de matière, tout en donnant une impression étrange de continuité. De solidité simplificatrice.

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Angèle Casanova (texte)
Franck Queyraud (photographies 4, 6, 7 et 8) et Angèle Casanova (photographies 1, 2, 3, 5, 9 et 10)

Texte initialement publié là

le colleur d'affiches

Angèle Casanova — 2014-06-09T17:25:00Z

Au
fur
et
à
mesure
les couches
se détachent
apparaissent

Invisibles
jusque là
elles se désolidarisent
comme un mille-feuille
sous les coups
de butoir
d'une cuillère

En lieu
et
place
le colleur d'affiches
tire dessus
au crochet
il tire
et les couches
apparaissent
se déchirent

Elles se donnent
à voir
et se délitent
dans le même
mouvement

Être
et
ne plus
être
tout est là

La révélation
aux autres
à soi
le devenir
la fragilité
du maintien
dans l'être
et au final
la mort
sous les coups de butoir
du colleur d'affiches
déjà tendu
vers
l'après

Vers
l'affiche
nouvelle
qui va remplacer
celle-ci
et ses précédentes

Vers l'affiche
nouvelle
qui va initier
un nouveau
mille-feuille
promis
lui aussi
aux coups de butoir
lorsqu'il sera
arrivé
à
maturation

cosmologue

Angèle Casanova — 2014-03-26T20:56:00Z

le nutella
c'est la terre
la brioche
c'est le sol
l'assiette
c'est le ciel

- écrire avec / pour mon fils / mère, philosophie, enfant, géométrie, amour, jeu, poème

à ouvrir dans trente ans

Angèle Casanova — 2014-03-01T18:54:00Z

Elle regarde le plafond. Elle compte les fissures. Elle les apprend. Par cœur. Les dessins hasardeux qu'elles forment. Une biche. Une chaise. Constellations nouvelles sur ce ciel improvisé. Elle regarde le plafond. Des heures. Des jours. Elle ne sait plus. La lumière du jour vient. La lumière du jour part. Elle ne sait plus. Les persiennes font entrer le soleil. Et puis non. Tout semble aller très vite et très lentement. En même temps. Elle ne sait plus. Le temps disparaît. Seule compte l'attente. Et encore. Au début. Puis. Avec le temps. Justement. Même cela disparaît. L'attente. Elle se contente. De fixer le plafond. Sans fin.

Au fur et à mesure. Elle perd la sensation d'être là. Allongée. Sur ce lit. Elle perd jusqu'à cette sensation. Elle n'est plus qu'un regard. Orienté d'un point A. Situé sur le bord de ce lit placé face à la porte de cette pièce obscure. Vers un point B. Le plafond craquelé de cette même pièce. De A à B, deux mètres. Deux mètres. Rien de plus. Son monde. Sa vie se résume à ces deux mètres. Elle ne détourne plus les yeux de cette trajectoire unique. La seule qui lui soit possible. Non qu'elle ne puisse détourner le regard. Elle le faisait au début. Elle regardait. A droite. A gauche. Elle tordait ses bras. Tirait sur les menottes. Ouvrait la bouche démesurément au moindre bruit. Tendait la tête vers la porte quand la serrure annonçait le début. Elle regardait toujours. Avant. Qui allait entrer. Au début. Elle regardait leurs visages. Yeux grands ouverts. Cheveux tiraillés dans tous les sens sur ses cris de terreur. Elle regardait. La porte. Les gens qui la passaient. Qui venaient. Toujours plus près. De son lit. D'elle. Qui riaient d'elle. Elle les regardait.

Et puis. Au fur et à mesure. Des heures. Des jours. Des je ne sais quoi. Elle a cessé. De regarder. D'ouvrir grands les yeux. De crier. De se débattre. Elle a déserté la place. Elle s'est contentée de fixer le plafond. De matérialiser cette distance de A à B. Qui est la seule chose qui reste. Au fond. Quand on a tout perdu. La certitude que dans ce monde. Jusqu'à ce qu'il implose. Il y aura toujours une distance d'un point A à un point B. Que même si le monde plonge dans le désespoir, il sera toujours possible de s'échapper. Fut-ce par la pensée. En se projetant. D'un point A à un point B. En projetant tout ce qu'on est. Tout ce qui nous reste. Pour disparaître dans cette translation. Parce que. Enchaînée. Mise à disposition. Empêchée. On ne peut. Précisément. Pas. Disparaître. Alors. Se projeter. Tout y mettre. Comme si ce mouvement mettait sa personnalité, son essence, en sécurité dans une capsule spatiale. A ouvrir dans trente ans. Histoire de voir. Comment était le monde alors. A ouvrir dans trente ans. Histoire de voir. Si le monde tourne toujours aussi mal. Alors. Se lancer. D'un point A à un point B. Et. Dans un dernier éclair de lucidité. Avant la folie. Définitive. De celle qui éradique. Rire aux éclats. De la bonne blague qu'on fait. Ouvrir dans trente ans. La capsule spatiale. Ceux qui l'ouvriront s'en prendront plein la gueule. Bien fait. Je l'emmerde, le monde. Et tous ces connards avec.

Dire le monde tel qu'il est. Même si ça fait mal. Plonger la tête sous l'eau. Jusqu'à se noyer. Se foutre des beignes. Histoire de ne pas oublier. Que le monde est tel qu'il est. Que ce genre de truc. Ça se passe tout le temps. Ailleurs. Loin. Et encore. Peut-être derrière une porte. Sur votre palier. Alors imaginer ce que ça fait. De se retrouver dans cette situation. Quand on est une personne. Pas une plante. Une personne. Qui pense. Qui cogite. Qui a tout le temps. Puisque souffrir. Ça prend du temps. Surtout quand on vous en donne. Du temps. Quand nul besoin de dilater un instant de pure terreur. Le dernier instant. Celui où on sent qu'on va mourir. Quand nul besoin. Parce qu'ici. Il n'est nullement question de mourir. La question. C'est de maintenir en vie quelqu'un qui voudrait pouvoir mourir. En avoir la permission. La possibilité. Alors imaginer. Ce temps. D'attente. D'espérance. Ce temps où on s'abstrait. De son corps. De sa pensée. Où ON. N'est. Plus. Une. Personne. Où ON prend tout son sens. ON comme quelqu'un d'autre. Qu'on regarde de loin. En oblitérant tout JE. Toute notion de personne du paysage. Où ON regarde un autre ON. ON et ON se regardent. Mais il n'y a plus de JE. Plus rien même. Qu'une situation précise. Avec des gens qui font des choses à d'autres gens. Sans que cela n'ait aucun sens. Aucune finalité autre. Que le geste même. Puisqu'en l'absence de JE. Il n'y a plus personne à détruire. Plus de but. Alors imaginer ça. Ce moment. Où JE est parti. Où il ne reste plus que des ON. Et des gens en face. Qui bougent. Qui manœuvrent ce ON. Lui font des choses. Sans que cela n'ait plus aucun sens. Imaginer. Ecrire. Faire être ici. Dans cette chambre close. Où je ne crains rien. Faire être ici. Cette vie-là. Qui pourrait être mienne. Être vôtre. Faire être ici. Pour que ce quelque part qui existe. Où une personne est enchaînée à un lit. Parce qu'il y a forcément. Quelque part. Un ON enchaîné à un lit. Il ne peut en être autrement. Faire être ici cette situation. Ce temps. Cette fuite du JE. Pour dire le monde tel qu'il est. Tel que nous ne voulons pas le voir. Mais qu'il est pourtant. Malgré nous. Malgré les murs. Malgré la propreté aseptisée de nos rues. Malgré la distance qu'il faut faire pour aller dans des pays en guerre où on imagine que forcément. Ces choses-là se déroulent. Alors que peut-être. Le linge sale. Est là. Derrière une porte. Sur votre palier. Ou même. Dans votre album de famille. Sous les sourires glacés. Dans le cœur de vos morts. Dans le vôtre peut-être.