Gadins et bouts de ficelles

repentir, par Olivier Savignat

Angèle Casanova, Olivier Savignat — 2014-08-05T07:38:00Z

Prédateur de la nuit
j'aspire au repos
de mes proies

- terre natale / mort, nuit, suicide, sommeil, monstre, vampire, poème

terre natale, par Olivier Savignat

Angèle Casanova, Olivier Savignat — 2014-08-05T07:33:00Z

Comment regretter
le noir tombeau
qui me donna le jour ?

- terre natale / mort, nuit, suicide, monstre, Olivier Savignat, vampire

terre natale, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2014-08-04T17:58:18Z

Il fait noir. Des bruits étouffés lui parviennent à travers les parois capitonnées. Klaxons, éclats de voix, bruits de circulation. Ils seront bientôt à destination.
Bercé par les cahots du camion, il laisse ses pensées errer, se perdre dans les méandres enlisés de sa mémoire. Ses joues tressautent. Ses dents claquent dans le vide. Au rythme des vibrations du moteur.
Il tente d'ouvrir les yeux. Rien à faire. Ses paupières résistent. Lui rappellent quelle heure il est. Il soupire. Hausse imperceptiblement les épaules. Et se rendort.
Il rêve de sa terre natale. Son enfance. Sa destinée. La liberté qu'elle lui donne. Et pourtant. Il en pleurerait presque. S'il pouvait encore le faire.
A demi endormi, machinalement, il étire ses bras le long de ses flancs engourdis. Tend ses doigts. Caresse la soie souillée du capiton. Et saisit une poignée de terre qu'il fait lentement rouler dans ses mains. Au fur et à mesure, sa peau devient brûlante. Alors il imagine ce qui se passerait. Si par miracle. Il parvenait à induire un frottement suffisant. Entre le silex que devient son corps la nuit et ces quelques sédiments. Pour déclencher un feu. Il se demande quelle énergie. Quelle quantité de braises serait nécessaire. Pour le transformer en torche humaine. Mettre fin à cette vie. Qu'il traverse. Dans une mer de capitons. Endormi. Attendant. Que la nuit tombe. Que sa faim monte.
Il est encore suspendu à cette question quand le camion s'arrête.
Ses hommes ouvrent le portail de son nouveau logis. Y font entrer le véhicule. Et s'éloignent. Ils ne reviendront pas le chercher avant la tombée de la nuit. D'ici là, au bistrot, entre deux bières, ils se raconteront sur tous les tons la bonne blague que c'est. De faire comme si. Ils étaient des déménageurs. Et de sillonner l'Europe en tous sens. Dans ce camion. Arborant. Cette banderole. Provocatrice. Cocasse. Déroutante.
Déménagements Terreaux.

Chronos, par Olivier Savignat

Olivier Savignat — 2014-07-31T11:46:00Z

Monstre des environs
quotidien que j'apprivoise
et me dévore sitôt le jour

- mythes selon Olivier Savignat / père, nuit, criminel, horreur, mythe, monstre, Olivier Savignat, poème

Cerbère, par Olivier Savignat

Olivier Savignat — 2014-07-09T11:41:00Z

Monstre alloué à la défense
des lieux maudits
vaine et mortelle tâche

- mythes selon Olivier Savignat / mort, animal, strates, mythe, monstre, Olivier Savignat, poème

Polyphème, par Olivier Savignat

Olivier Savignat — 2014-06-30T08:54:00Z

Personne ne vit
plus que moi
la douleur de la nuit

- mythes selon Olivier Savignat / corps, nuit, horreur, mythe, monstre, Olivier Savignat, poème

Gorgone, par Olivier Savignat

Olivier Savignat — 2014-06-24T08:25:00Z

La pierre a ses regards
ses cris ses pleurs
fantômes de Méduse

- mythes selon Olivier Savignat / eau, horreur, fantôme, visage, mythe, monstre, Olivier Savignat, pierre, poème

Minotaure, par Olivier Savignat

Olivier Savignat — 2014-06-23T08:21:00Z

Dans ces entrailles de pierre
un monstre digère
les amants fugitifs

- mythes selon Olivier Savignat / corps, géométrie, errance, amour, horreur, fuite, mythe, ventre, monstre, Olivier Savignat, poème

tant pis pour l'improbable, par Angèle Casanova

Angèle Casanova, Philippe Aigrain — 2013-07-05T09:27:00Z

De son passage, il ne reste qu'une trace, qui court de barreau en barreau, le long de cette clôture métallique.

Elle a longé le collège. Elle s'est appuyée un instant contre la grille. Pour se reposer. Elle avait parcouru un long chemin. Fatiguée, elle s'est contentée de glisser de côté, de s'affaler contre la surface froide qui lui a arraché un soupir d'aise. Sa peau lisse s'est adaptée à la forme des barreaux. S'y est incrustée. Elle a pris tout son temps. Personne ne la voit. Alors, pourquoi se presser. Personne ne la voit, et pourtant de temps à autre, des gens passent. Un noctambule pressé de rentrer chez lui. Un chat en maraude. Elle ne bouge pas. Se fait le plus petite possible. Ils ne la voient pas. Jamais. Elle dépasse d'une tête les plus grands des hommes. Mais ils ne la voient jamais. Ils ne voient jamais ce qui les dépasse.

Une limace mesure au maximum cinq centimètres.

C'est connu. Alors personne ne la voit. Elle passe aisément pour un défaut de vision. Un voile nuageux. Une hallucination due à l'alcool. Les gens haussent les épaules, et passent leur chemin. Alors, elle n'hésite pas. Elle reste là. Le long de ce mur. A se reposer. Lorsqu'elle part, au petit matin, elle a laissé une trace brillante sur le métal. Une trace d'escargot. Géante. Personne ne la remarquera. Pour sûr. Ils ne voient que ce qu'ils sont censés voir. Tant pis pour l'improbable.

Angèle Casanova (texte)
Philippe Aigrain (photographie)

Texte initialement publié sur atelier de bricolage littéraire, le blog de Philippe Aigrain