Gadins et bouts de ficelles

schizophrénie

Angèle Casanova — 2014-02-05T20:00:00Z

Ecrire. Vivre. Séparer son écriture de sa vie. Quand on sent que c'est impossible. Alors. Arrêter d'écrire un temps. Le dire. Mentir. Continuer d'écrire. En secret. Tous les jours. Intarissablement. Des mots qui ne figureront jamais ici. Que vous ne lirez jamais. L'expérience première de ce "vous ne lirez jamais". Nouvelle pour moi qui ai montré en ce lieu tous les textes que j'aie jamais écrits. Beauté de cette expérience nouvelle. De cette nouveauté. Qui me déroute. Ecrire. Ailleurs. En dehors. Pour être lue. Mais pas de tous. Etre lue. Par qui on a choisi. Vouloir être lue. Par qui on a choisi. Ecarter tous les autres. Vous. Y réfléchir. Se demander si la schizophrénie est possible. Si on peut écrire pour qui on a choisi et pour tous en même temps. En deux lieux différents. Presque en deux temps différents. Scindée. Coupée. De moi à moi, un gouffre. Un abîme. De complexité. De décision. De couper les amarres. Et de me découper par là même. Découper mes mots. Certains pour le dehors. D'autres pour le dedans. Découvrir ce que ça fait. De se couper en deux. L'étrangeté de la chose. Mais écrire. Vivre. Les deux. En même temps. Les deux. Côte à côte. Ecrire. Vivre. Dedans. Ecrire. Vivre. Dehors. Ne rien écarter. Ne rien rejeter. Ne rien abandonner. Tout prendre. Devenir ogresse.

cette jambe qui tremble

Angèle Casanova — 2012-07-03T18:58:00Z

La vie passe.
A moitié enfuie, déjà.
L'urgence d'écrire, toujours présente.
Mais la peur, aussi.

Peur de cette jambe qui tremble.
Quand ça vient. Quand je vois.
Une brise, une lueur, une idée.

Peur de cette jambe qui tremble.
Qui fait le lien.
L'écriture, la jouissance.

Peur de cette jambe qui tremble.
De ce corps qui exulte.
L'écriture. Ma réalisation.

Me réconcilier. C'est important. Regarder ma main gauche, l'ouvrir. Observer la paume de ma main, ses lignes, sa blancheur légèrement rosée. Courber le cou, avancer la main. Vision floue. Lover mon nez au cœur de la paume. Sentir mon odeur de pain chaud. Puis éloigner ma main. Léger tremblement de concentration.

Prendre donc ma main gauche, simplement, et la mettre dans ma main droite. Sentir ma peau et ma peau qui se touchent.

Être une.
Écrire.
Jouir.

mes mots… où êtes-vous partis, vers quel bruit blanc ?

Angèle Casanova — 2007-06-11T18:55:00Z