Gadins et bouts de ficelles

les marronniers perdus

Angèle Casanova — 2014-07-20T20:30:04Z

Les marronniers ont disparu. Mais le nom est resté. Café des marronniers. Têtu, il nargue les nouveaux. Les remplaçants. Ceux qu'on a plantés à la place des marronniers.
Le jour où traînant ma valise à roulettes, je traverse la place d'armes pour la première fois, elle est trouée. Tripes à l'air. Pour entrer dans la cathédrale, il faut faire le tour, longer la façade et grimper les marches latéralement.
Et puis les mois passent. Des archéologues sont mandatés pour fouiller la place. Ils trouvent des trucs. Et puis s'en vont. Le trou est rebouché. Des pavés poussent là-dessus comme des champignons. Les ouvriers avancent peu à peu. En partant de la mairie. Mon cerveau enregistre la progression du chantier. Les instantanés se succèdent. Comme un film saccadé, ils forment une frise temporelle. Évolutive.
Au tout début de la frise, pourtant, les marronniers brillent par leur absence. Car je ne les ai jamais vus. Et pourtant. Tout le monde m'en parle. De ces marronniers manquants. Ceux de c'était mieux avant. De pourquoi ils les ont arrachés. De mon œil qu'ils étaient malades. Les gens m'en parlent. Et la vieille ville aussi. Proteste. A sa manière. Au changement. Certains immeubles disent non. Nous ne changerons pas. Les épiceries ont fermé. Les bistrots populos aussi. Mais nos vieux locataires ne sont pas morts. Leurs rideaux défraîchis en attestent. Alors le café des marronniers reste le café des marronniers. Ils ont été arrachés. Jetés dans quelque décharge. Mais leurs fantômes persistent à encombrer la place. Ils sont là. Ils narguent les jeunes arbres secs. D'espèce indéterminée. Sans doute résistants aux maladies. Ils les poussent. Ils les étouffent peut-être dans l'œuf. A se demander s'ils feront de vieux os. Sabotés par des marronniers fantômes. Têtus. S'accrochant à la place d'armes comme une moule à son rocher.

spirale, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2013-12-06T17:30:00Z

Je cours. Des ennemis flous, indiscernables, me poursuivent. Je le sais. Ils sont derrière moi. Tout près. Je les sens. Tendre les doigts. Vers moi. Je cours. Silencieusement. Et puis je m'envole. Tout simplement. Je m'envole. Mon corps se tasse sur lui-même. Mes genoux ploient. Mes jambes se détendent. Je saute en l'air. Un bond souple. Les jambes profilées. Les bras tendus en avant. Prêts à saisir la rampe. De l'escalier.

[1]

Je l'attrape. Comme un singe. Je me balance un court instant. Je m'arc-boute d'un coup sec. Mes jambes balaient l'espace. Et je m'élance dans le vide. L'escalier tourne autour de moi. Hypnotique. Une spirale qui n'en finit pas.

[2]

Mon corps forme une étoile de bras et de jambes. Horizontale. Vertigineuse. Je me fais l'effet d'un écureuil volant. Exotique. Etrange. Je sais où je vais. Je sais quand exactement je vais tendre les mains vers la rampe. A quel étage. Je sais également où en sont mes poursuivants. Moins lestes, mais toujours à mes basques. La poursuite s'éternise. Je bondis. Je vole. Je freine ma chute en attrapant la rampe ponctuellement. Je m'arrondis et je repars. Maîtrisant la trajectoire. La vitesse. La nature de ma progression. Je vais là où finit l'escalier. La spirale m'attire comme une bougie les moustiques. Je ne vois plus qu'elle.

[3]

Je me focalise sur le plaisir du vol. De la traversée. De cet espace étroit que je perce de mon corps. Comme un boulet de canon. Je fonce droit. Au milieu. A la fin. Au début. Sans hésiter. Singe gracieux concentré sur ses mouvements. Leur beauté. Leur fluidité. Sûr de lui. De sa capacité à échapper au prédateur. Qui n'a de cela que le nom. Des ninjas tout de noir vêtus peut-être. Des lions furieux. Des hommes en rut. Comment savoir. Ce qui importe. M'échapper. Sauter. De branche en branche. Toujours plus vite. Mouvements déliés. Toujours plus belle. Belle comme je ne le suis jamais. Je ressens un étonnement. Permanent. Face à ce que je réalise. Là. Comment est-ce possible. Le temps passe. Un instant. Une heure. Un siècle. Rien ne se passe. D'autre. Que cela. Cette poursuite. Cette fuite en avant.
Au cœur de ce dispositif, j'ai le temps de penser. Je prends du recul. Je plonge. Je reviens au début. Je rembobine. Mon existence. Peut-être qu'en tombant, je rajeunis. Peut-être qu'à la fin, je redeviendrai œuf. Spermatozoïde. Œuf deviné dans l'œuf qu'est ma mère. Rien peut-être. Suis-je motivée par le néant. La disparition. Pur mouvement. Plus rien d'autre. Je m'efface. Au fur et à mesure. Mes mains disparaissent. Encore capables de saisir, elles s'estompent pourtant. Mes pieds sont-ils encore là. Je ne me retourne pas. Cela briserait mon élan, et je serais peut-être rattrapée par mes poursuivants. Alors je tombe. Sans fin. En me dissolvant. Sans en être sûre. L'escalier se fait plus réel, au fur et à mesure. Je ne vois pas le sol. Quel qu'il soit. J'ai l'impression de tourner avec la rampe. De tourbillonner. La tête me tourne. N'en finit plus. Je vais plus vite que la matière. Plus vite que le temps. Plus vite que l'expansion de l'univers. Je retourne au primordial. Au big bang. Je deviens pure lumière…

[4]

[1] Par Garitan (Travail personnel) [CC-BY-SA-3.0 (http://creativecommons.org/licenses/by-sa/3.0)], via Wikimedia Commons

[2] Par Aphranius (travail personnel) [CC-BY-SA-3.0 (http://creativecommons.org/licenses/by-sa/3.0) or GFDL (http://www.gnu.org/copyleft/fdl.html)], via Wikimedia Commons

[3] Par Mallowtek (Travail personnel) [CC-BY-SA-3.0 (http://creativecommons.org/licenses/by-sa/3.0)], via Wikimedia Commons

[4] Par Ronnie Macdonald de Chelmsford, Royaume-Uni [CC-BY-2.0 (http://creativecommons.org/licenses/by/2.0)], via Wikimedia Commons

Texte initialement publié sur artobazz, le blog de Zéo Zigzags

daphné, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2013-10-29T08:30:00Z

Le paysage danse devant ses yeux. A un rythme saccadé, fou. Une branche lui fouette le visage. Son arcade sourcilière éclate. Un jet de sang coule le long de sa paupière. Elle ne s'arrête pas. Continue de courir. A perdre haleine. Au hasard. Elle contourne les arbres, écarte les broussailles, saute par-dessus les rochers. Elle a de plus en plus de mal à respirer. Son souffle devient sifflement, hoquet. Elle sait qu'elle ne tiendra plus bien longtemps. Elle entend la course régulière du dieu derrière elle. Il se rapproche inexorablement. Elle doit courir. Toujours plus vite. Elle l'entend rire dans son dos. Elle sent le bout de ses doigts sur son omoplate. Il essaie de saisir sa tunique. Un petit cri s'échappe de sa poitrine oppressée. Aller tout droit. Le plus loin possible. Après. Qu'y aura-t-il. Il n'y aura pas d'après. Rien. Elle sautera d'une falaise, elle se jettera sur une pierre pointue. Elle fera tout pour éviter ça. Tout. Elle réfléchit. En courant comme une perdue. Tout. Plutôt que ça. Et elle sent une prière monter en elle. Une supplication ardente. Elle lève les yeux au ciel. Elle l'appelle. Son père. Elle l'appelle au secours. Père. Sauve-moi. Fais de moi ce que tu veux, mais évite-moi ça. Aide-moi à mourir. Elle court. Elle prie. Ses pieds nus volent au ras des feuilles mortes. Lorsqu'elle l'entend bondir, dans son dos, elle comprend que c'est la curée. Alors elle crie. Elle appelle son père. Sauve-moi !

Du fond de son lit, son père l'entend. Il cherche un abracadabra quelconque. Une porte de sortie pour elle. Il ne trouve rien. Ses pensées ne s'ouvrent qu'au néant. Alors il tend sa volonté vers le corps de sa fille, et le somme de devenir autre. Le corps obéit. La jeune fille continue de courir encore un peu. Puis son corps s'étire, sa bouche reste ouverte sur un cri inaudible. Son bras se tend en avant, cherchant encore et toujours à fuir le dieu en rut. Mais elle prend déjà racine. Ses pieds se couvrent d'écorce. Ses mains de feuillages. Son visage se sculpte dans le bois. Ce n'est plus une femme. C'est un arbre. Vierge à jamais.

un rideau peint, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2013-09-06T07:57:00Z

Un rideau peint. Scène de théâtre impromptue, le faîte de la grange se dessine. Noir sur bleu sombre. Froid. La montagne. On la devine. Par tous les pores de la peau. Dans l'air qu'on respire. Le soir. L'ombre, le froid tombent soudainement. Il fait chaud. Et puis plus si chaud. Et puis plutôt frais. La nuit tombe et la fraîcheur s'impose.

Un rideau peint. Rien ne bouge. Un oiseau peut-être. Un rire d'enfant tardif au loin. Réverbéré par les pavillons de la rue. D'où vient-il. De quelle maison. Les maisons. Elles s'imbriquent. Se lovent. Les unes près des autres. Les unes sur les autres. Et pourtant. Chacune a son jardin. Son portail. Son potager. Son. Son. Son. Qui disparaît à la tombée de la nuit. Pour ne plus laisser qu'une imbrication de toits, de tuiles, de bruits. Un mille-feuille urbain que je déguste lentement. Yeux grands ouverts sur la nuit qui tombe.

Un rideau peint. Il tremble à peine. Une brise infime touche les branches du pommier, qui donne l'impression de se concentrer. D'écouter ce soir particulier. Ce soir belfortain. Où il ne se passe rien. Que le soir qui tombe. Et moi qui le regarde. Depuis la fraîcheur de mes murs.

Texte initialement publié sur fut-il, le blog de Christophe Sanchez

mon corps m'échappe, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2012-08-02T20:20:00Z

La chaleur insupportable, l'atmosphère poussiéreuse et puante du RER. La peau souillée, les mains glissantes, les cheveux collés aux tempes. Les corps qui s'entrechoquent à chaque arrêt, moiteur contre moiteur, odeur contre odeur.

Mon corps m'échappe. Et n'en finit pas d'avoir chaud.

Le soleil vertical de la rue à la sortie de la gare. En nage. Le souffle court. Je cherche l'ombre, le long des magasins. Elle diminue, diminue, disparaît. Alors j'avance, regarde loin devant.

Mon corps m'échappe. Et n'en finit pas d'avoir chaud.

Je suis assise sous le poirier vénérable qui tente d'étendre ses dernières ramures au fond de mon jardin. Un bol de thé à portée de main, la tête penchée en arrière, je tiens mon livre du bout des doigts, délicatement. A la lisière inférieure de mon champ de vision, les lignes d'écriture frémissent, se gondolent, dansent, deviennent folles. Mes yeux se perdent dans le vague, hypnotisés par le chatoiement du feuillage qui oscille au gré d'une brise à peine esquissée. Mes doigts collent, laissent des traces humides sur la couverture du livre.

Mon corps m'échappe. Et n'en finit pas d'avoir chaud.

Cette chaleur ne vient pas de l'extérieur. Elle vient de moi. Elle sourd par tous les pores de ma peau brûlante. Pourtant, loin en profondeur, je frissonne. Et de ce coin glacé de mon être que je serais bien incapable de situer, rayonne, par ondes successives, cette chaleur, cette énergie exténuante qui me laisse là, incapable de bouger, les yeux en l'air, agrippée à ce livre.

Mon corps m'échappe. Et n'en finit pas d'avoir chaud.

Alors je bois mon thé, à petites gorgées brûlantes.
Je monte à l'étage, sort une robe légère de mon armoire, la pose sur mon lit, et vais prendre une douche.

Texte initialement publié sur A l'aine des possibles : polymorphies du quotidien, le blog de Euonimus Blue