Gadins et bouts de ficelles

Tout risque / La souffrance n'est rien / Le rat

Angèle Casanova, Blessmaille — 2017-04-02T09:51:08Z

J'ai le plaisir de vous annoncer la publication de trois de mes nouvelles illustrées par Blessmaille, Tout risque, La souffrance n'est rien et Le rat, dans le fanzine BAZAAR MANIAC, n°7 (novembre 2016), p. 11, 36-37 et 48-49.

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qu'est-ce qu'une bibliothèque

Angèle Casanova — 2017-01-14T20:07:07Z

Qu'est-ce qu'une bibliothèque ?

Le sens commun voudrait répondre, de but en blanc : une bibliothèque, c'est une collection de livres. Et puis de cd, de dvd, de documents numériques, aussi.

Mais qu'est-ce qu'un livre ? Qu'est-ce qu'un cd, un dvd, un document numérique ? A cette question, je serais tentée de répondre : une vision du monde. A travers un texte (roman, nouvelle, poème, essai), un ensemble complexe de texte et d'images (album, bande dessinée), un album musical, un film ou une application, une vision du monde, qui peut être individuelle ou collective, se fait jour.

Une nouvelle réponse pourrait alors être apportée à la question : qu'est-ce qu'une bibliothèque ? Une bibliothèque, c'est une collection de visions du monde. Un livre, ce n'est pas de la pensée morte, déposée dans un objet. C'est une vision, un regard, apporté par une personne qui a vécu ou vit encore.

Un livre peut être publié à compte d'éditeur, à compte d'auteur, ou pas publié du tout. Il reste une vision du monde. Les Urban Sketchers tiennent un journal, un cahier de leur vie quotidienne. Ils dessinent aussi en groupe lors d'événements particuliers. Ils documentent leur vie et la nôtre, puisque nous découvrons dans leurs dessins des éléments architecturaux qui ont du sens pour nous. Le marché, le café, la bibliothèque. Des lieux où nous vivons. Et puis, ils dessinent aussi des lieux où nous ne sommes jamais allés, nous les font découvrir. Comme Yves Hänggi. Chacun dans son langage graphique propre, avec sa vision du monde propre.

La présence d'artistes dans la bibliothèque, même sans l'existence du moindre livre présentant leur travail, est donc essentielle. Les artistes actualisent cette prise de conscience que nous partageons, ici, dans ce lieu, des visions du monde. Ils nous montrent la leur, et nous aident à aiguiser la nôtre.

C'est ce qui va se passer durant ces deux mois, où vous êtes invités à devenir croqueur urbain. Puisse cette collaboration nous emmener là où nous n'aurions jamais pensé aller.

Ils sont vivants

Angèle Casanova — 2016-07-05T09:44:00Z

La boîte accueille les livres dont on ne veut plus, ou ceux qu'on aime trop pour ne pas les partager. On ouvre sa porte vitrée, une odeur de bois s'en échappe, on y dépose un livre, on regarde ceux qui s'y trouvent déjà, on en choisit un, et on s'en va.

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La belle

Angèle Casanova — 2016-07-05T09:40:00Z

Les livres se font la belle, ils se taillent, s'évadent. Arrivederchi, qu'ils disent. Au revoir bibliothèques poussiéreuses, au revoir lecteur qu'on a vu une fois voire jamais et puis tintin. Bonjour grands espaces, soleil ardent, la ville, quoi.

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T'es trop près

Angèle Casanova — 2016-06-27T09:36:00Z

une boîte à livres je te retiens met un masque pschitte dans un bout de papier et commence serre ta bombe t'es trop près ça coule faut essuyer faut avoir de la force dans les doigts bouge un peu ça coule t'es trop près

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Le sac ouvert

Angèle Casanova — 2016-06-27T09:34:00Z

Dans son sac, pire qu'un sac de fille, il y a un chiffon, un masque de chantier, des bombes vides, des bombes pleines, on ne s'en rend compte qu'en pschittant en l'air, tout un fatras intime bien difficile à démêler.

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Premier contact

Angèle Casanova — 2016-06-20T09:31:00Z

Lors d'une réunion de travail avec l'équipe des Ateliers polychromes, je propose de suivre la fin du projet de boîte à livres, initié depuis plusieurs mois, et d'écrire des textes à lire lors de l'inauguration – qui aboutiront au présent journal.

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en famille

Angèle Casanova — 2014-11-16T18:57:52Z

Ma vie a commencé à l'âge de six ans. Avant, j'existais à peine. Un avorton, un presqu'humain. En rage en permanence. Contre qui. Contre quoi. Et puis soudain. Noël. Mes parents m'offrent un recueil d'histoires de Disney. Bernard et Bianca, Bambi, Robin des bois et compagnie.

Alors, je commence à lire. Assise dans mon lit, ce livre énorme bien calé sur mes genoux inclinés. Je lis avec application, en suivant la ligne.

Quand je l'ai fini, je réclame autre chose. A grands cris. Autre chose. Comme le nouveau-né trouve d'instinct le sein de sa mère. Je sais. Que j'ai trouvé mon lait. Le seul peut-être. Qui me nourrira jamais. Je réclame donc un livre à ma mère. A celle qui, naturellement, doit me nourrir.

Elle m'écoute. Et me nourrit. De la façon qui me convient le mieux. Elle me donne un livre. Le sien. Le premier pour elle. Qui devient mon premier roman. Premier pour elle. Premier pour moi. Lien voulu par elle, qui m'émeut jusqu'aux larmes aujourd'hui. Elle. Qui n'a jamais lu. A toujours voulu. Pourtant. Mais la vie. Est ainsi faite. Pour les gens de peu. Qu'elle n'a jamais trouvé le temps. Entre la lessive. Les courses. Les enfants à laver. A éduquer. Elle n'a jamais lu. Mais elle m'a donné. Son premier livre. De prix. Forcément. En famille, d'Hector Malot. Un livre. Un thème. Qui parlaient d'elle. Sans me le dire. Sans que je le sache jamais. Avant d'être moi-même mère. Malot. Mal au. Mal au quoi. Mal au corps. Mal à la tête. Mal quelque part. Je ne sus jamais. De son vivant. Je ne sus jamais. Ce qui la travaillait. Et lui donnait envie. Pour moi. D'autre chose. Que de journées sans fin. A attendre. Qu'elles finissent. Que de tristesses insondables. Qui faisaient d'elles une rebelle sans cause visible. Toujours.

En famille. Une affirmation. Que la famille existe. Qu'on la perd. Mais qu'on peut la retrouver. Un jour. Que l'espoir existe. Ce livre. Offert à moi. Son enfant. Son espoir. Le seul peut-être. Un trop grand espoir. Sûrement. Être un enfant-espoir. Être celle à qui on offre ce livre-là. En famille. Par Hector Malot. N'est pas un bon présage. C'est une marque gothique. Sur le front. Belle. Noire. Excentrique. Elle fait de celui qui la porte. Un lecteur. Un autre que. Un enfant-espoir. Signe pourtant d'un monde où il est difficile d'espérer.

Mais je suis cet enfant-espoir. Et je suis ce lecteur. Qui montre. L'avenir. Cet avenir qui prend. Progressivement. La forme obsédante. Irrémédiable. D'une bibliothèque. Ma vie. Ma passion pour les livres. Comme une malédiction. Une marque noire. Sur mon front mignon. De petite fille. Qui reçoit. Pour ses débuts de lectrice. Un bien beau livre. Rouge et or. Qui rime avec cresson et orpheline.

voir rouge

Angèle Casanova — 2013-11-22T19:05:00Z

Je ne sais pas trier. Les papiers s'entassent. Se perdent. Et pourtant. Quand j'emménage quelque part, je prévois toujours un coin. Pour lire. Pour écrire. Je le mets en scène. Mais quand il s'agit de l'utiliser, plus personne.

Je m'installe n'importe où. Plutôt que dans mon nid douillet. Je l'étouffe sous les paperasses. Je me perds en route. Alors seulement, j'écris. Mon ordinateur sur les genoux. Sur une table parfois.

Nomade par cycles, je bouge d'un coup et puis plus du tout. Je m'échine à l'ascèse d'une vie répétée quotidiennement dans ce qu'elle a de plus banal. Un livre. Un lieu où lire où écrire. Toujours le même. Pourquoi changer. Ici ou ailleurs je vois, je sens, je vis.

Alors je quitte le café, le bus, le canapé. Je suis ailleurs. En mon oloé. Là où mes mots surgissent du néant. S'ébrouent cavalent ruent. Là où ils rentrent dans ceux des autres en un maelström étourdissant. Mots des autres mots de moi s'y télescopent.

Toute doigts. Dextérité de pianiste sur le clavier. Qui oublie qu'elle pense en tapant. Qui pense par ses doigts. Seulement. Le contact du clavier. La rugosité des lettres dessinées. Ma vie se concentre sur ces instants.

Les mots sortent d'eux-mêmes. En un chapelet heurté. Je les regarde. Sourdre. De là. De ce clavier. Ce non-lieu. Qui est la source. De tout. Pour moi.

La lecture fait le vide en moi. Je m'y noie. Je lis tout le temps. Je lis partout. Nulle part. En marchant. En pensant. En buvant. Egoïste. Sereine. Repliée. Comme un origami.

Mes oloé ne sont pas fenêtres open space. Ils sont porte close. Cocon. Ventre maternel. Je n'aime pas les terrasses de café. J'ai besoin de la banquette. La plus profonde possible. Pour être bien. Pour avoir envie. De sortir mon livre.

La perte est ma source. Celle à laquelle je bois. Celle qui me boit. Me noie. M'emporte. Me fait naître. Différente. Perdue. Nouvelle. Sans repère. Sans identité. Mais là. Pleinement.

Mes mots baignent dans le liquide amniotique. Ils transpirent le manque. Le deuil. Il faudrait que je grandisse. Demain peut-être. En attendant, mon enfance, oloé primordial, me taraude.

Et puis. Le sang. Le sang partout. C'est là. Que tout a commencé. Le déclic. L'écriture. Le sang partout. Dans la voiture. Où elle est morte. Où j'ai su. Comment écrire. Ca. Le sang. Partout.

Alors écrire. Sur le blog. Derrière l'écran, inventer des histoires sombres très sombres. Comme une litanie. Comme une dent qu'on arrache. Peu à peu. En tournant. Se tourmenter. Pour rire.

Voir rouge. Toujours. Rester dans le noir. Et se souvenir du rouge. Trace indélébile sur la rétine. Et écrire à partir de là. Un chemin se dessine. Pavé de tristesse et de deuil. Beau malgré tout.

La nuit au volant je laisse mon esprit vagabonder. Les feux rouges me ramènent à la source. A ce qui nourrit mon écriture. Les idées me traversent comme un torrent. J'en saisis des bribes du bout des doigts. Comme je peux.

Lorsque je rentre chez moi, je m'installe devant mon ordinateur et j'écris. La nuit toujours au fond des yeux. J'écris. Jusqu'à ce que tout soit sorti de moi. Que la source soit tarie de nouveau.

Au cœur de ma nuit, je rêve. Que le jour se lève pour moi. Qu'un autre oloé se dessine. Lumineux. Pâle. Blafard. Un banc dans un jardin. Le chant d'un oiseau matinal.

Car pour l'heure, la nature m'ennuie. Et le soleil brûle mes yeux de vouivre. Ils espèrent le noir. Les lumières des réverbères. Le rythme de leur pulsation le long de l'autoroute. Les phares des voitures qui m'hypnotisent comme autant de planètes.

Ils espèrent le sommeil. Alors, je rentre vite. Pour que la journée s'achève. Pour que je retrouve la chaleur de mon lit. Et la douceur de mon oreiller. Que mes yeux se ferment. Que ma pensée s'évade. Trouve des connections.

De nouvelles façons d'exprimer ce cri. Cette révolte. Justice. Pour tous. Alors je dors. En mon oloé. Sur le ventre. Les mains repliées comme des ailes au repos. Rêvant dix rêves à la minute.

Oloé réel. Oloé rêvé. Oloé situé. Oloé symbole. Lieux élastiques où lire où écrire, ils dessinent une géographie toute personnelle. Impalpable. Qui structure le monde à mon image. En noir. En rouge. En gris.

Angèle Casanova (texte et photographies)

Ce pecha kucha est dédié à l'absente aux Oloé.

Ce pecha kucha est dédié à celle qui va déménager, à celle qui a oublié et à celui pour qui on ne respire pas qu'aux points... Merci pour votre aide précieuse.

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Pour lire les contributions des autres participants :
Jean-Yves Fick, pechakucha // médiathèque Malraux (lecture du 22/11/2013) http://gammalphabets.org/2013/12/07/pechakucha-mediatheque-malraux/
François Matton, Trouver un refuge http://francois-matton.over-blog.com/2013/11/trouver-un-refuge.html
Pierre Ménard, Interventions à la Haute École des Arts du Rhin et à la médiathèque Malraux de Strasbourg http://www.liminaire.fr/livre-lecture/article/ou-lire-ou-ecrire
Cécile Portier, blog petite racine http://www.petiteracine.net/wordpress

Programme de l'inauguration : http://lappliblog.wordpress.com/cest-quoi/inauguration-programme/

LA RUE DE A À Z // Little Senegal, Harlem, NY, USA, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2013-10-03T13:03:00Z

Les photographies qui composent "La rue de A à Z" ont été prises un matin de décembre 2012, un peu avant 8h, à Little Senegal, Harlem, New York, entre le coin de la 119e rue et Adam Clayton Powell Bvd, la 116e rue et le coin de la 119e et Malcolm X Bvd (nom actuel de Lenox Avenue).

- écrire avec Gilles Piazo (octobre 2013) / chat, métro, ville, mère, enfant, maison, quartier, amour, animal, bistrot, boutique, femme, sdf, solitude, Etats-Unis, pauvreté, inadéquation, art, strates, soleil, criminel, nouvelle, photographie, bibliothèque, sexualité, musique, tissu, cheveux, Harlem, New York, église, escalier, enquête, photo-texte, dictionnaire, Gilles Piazo, gang, gentrification, migrant, Bobigny, handicap, vases communicants