sens critique

Le sens critique je ne l’ai pas. Je gobe tout. Comme une mouche. Je ne comprends pas les blagues. Je minimise les défauts des gens. Tout me parvient étouffé passé au crible d’une douceur de vue qui m’accable quand atterrée je me rends compte. Que je suis encore une fois restée à la surface des choses. Immanquablement cela se produit. On me demande ce que je pense. Souvent j’hésite. Mon radar interne devrait alors savoir. Que l’hésitation est un appel de phare. Hé regarde dans le rétro poulette y a une croûte dans l’potage. Mais non. La croûte je ne la vois pas. Le potage je le discerne mal. Dans ma bulle je vois le monde selon un filtre qui m’est propre. Lorsque par hasard je rencontre quelqu’un qui a le sens critique je suis bouleversée par cette clairvoyance qui m’échappe. J’en reste coite. Honteuse. Quand je me rends compte. A quel point je suis à côté de la plaque.