manche à air
dimanche 13 avril 2014
J’ai chaud. L’air est irrespirable dans l’habitacle. J’appuie sur le bouton d’ouverture des vitres. J’accélère.
Le vent entre par rafales. Ma robe légère se gonfle. Palpite sous l’effet de l’air. Des mèches raides fouettent mon visage.
Je regarde droit devant moi. Imperturbable.
Mes cheveux s’affolent. Ma robe claque au vent. Comme une voile.
Je deviens manche à air. J’indique le sens du vent. Sa force.
Mes manches de mousseline transparente, ajourées, laissent l’air brutaliser ma peau.
Je le sens. Cet air. Se précipiter. Forcer le passage. Dire moi d’abord. Puis se glisser dans les échancrures de ma robe.
Au rythme des rafales. Qui me fouettent le visage. Soulèvent le tissu sur ma poitrine. M’aveuglent ponctuellement. De leur souffle tiède. Plein de lumière. De paix. De liberté.
