sac qui claque

Je petit-déjeune au café Ruskin. Je suis assise dans le coin intérieur droit du café. A ma gauche, à ma droite, de grandes baies. Je suis assise au coin de ce café situé au carrefour de Little Russell Street et de Museum Street. Un double expresso devant moi, je tartine mon scone en écoutant Kurt Cobain gémir dans la radio du café. Je regarde vers Little Russell Street, perdue dans mes souvenirs de solitude, de mort, et de Kurt enrobant la chose. Devant moi, un grand arbre. En transparence, derrière lui, un escalier noir d’extérieur, qui me ramène à New York. Même couleur neutre. Noirâtre. Plus massif que ses homologues américains cependant. Je rêvasse en regardant cet escalier. Ma vue est attirée par une tache colorée qui palpite dans l’arbre. Un sac en plastique rose. Gonflé par le vent, il claque ponctuellement. N’en finit pas de s’agiter. Perché dans cet arbre, à flanc d’immeuble. Il me ressemble. Je trouve. Toute à cette pensée. A son étrangeté. Je me rencogne dans ma chaise. Je bois un peu de café. Je regarde le sac. Il ondule désormais tout au bord de la vitre, à la limite de mon champ de vision. Je tourne la tête vers la gauche, vers le musée. La rue est nimbée de lumière. Des touristes flânent, nez en l’air. C’est le matin. Je devrais sortir.