par angèle casanova

le chien du bar

mercredi 26 septembre 2012

Petit. Gris. Poils hérissés, tondu récemment. Terrier peut-être. Collier rouge. Trottine le nez au sol. Craintif. De temps en temps, émerge de sa panière, dissimulée sous l’escalier, à l’arrière du zinc. Une voix connue, une odeur alléchante, l’envie d’aller se dégourdir les pattes dans la rue. Alors il sort. Jappe un peu, histoire de dire qui est le maître. Passe à la vitesse supérieure, aboie à qui mieux mieux, si un enfant a le malheur de passer le pas de porte. A du se faire tirer la queue plus que de raison.

Il lui manque que la parole, qu’ils disent. Cette phrase m’obsède, alors que je suis le chien des yeux. Il lui manque que la parole.

Ca, oui. S’il l’avait, la parole. Je crois bien qu’il dirait. Chien de bar, y a pas à dire, c’est un sacerdoce. Du monde tout le temps, jamais tranquille. Des enfants chahuteurs, des chiens qui se permettraient de venir fureter jusque dans ma panière si je ne veillais pas au grain. Une vie bien remplie. De quoi mériter sa pâtée.

Mais bon. Personne ne lui demande. Ils passent juste leur temps à souhaiter qu’il ait la parole. Alors qu’il suffirait de la lui donner. Alors il dit rien. Se contente de se retourner dans sa panière en soupirant.

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